14 nov 2008





MP3

COMIENDO HIPOTECA

R.I.P.Hijo del jilguero y la aceituna,de la lima y de la tierra,del alicate y la ortiga,¡Muerto por hipoteca!

El parado no come,comen los buitres su esqueleto,come el empresario su oportunista insolvencia,comen los depredadores de la banca los beneficios de sus ficticias hipotecasy por comerse, se han comido hasta el trabajo.

Van a la cárcel los reyes de la estafa,los zorros de la banca de tripas abultadas,los políticos corruptos,pero cuando la cárcel los blanquea, comen,se comen todo lo robadomientras el parado no come, ni su esposa, ni sus hijos ni sus nietos, porque un trabajador es como una vaca que se ordeña desde la ubres del paro.

Y tienen sus dientes hambre de justiciay por comer se come hasta la lengua,pero no su orgullo.Y llama a oficinas, corre los pasilloscon la lengua atrapada entre las puertasy el pecho ensartado entre los dientes de un horca,y vuelve luego, y mañana y pasado y hasta que el tiempo se funde de pisadas.

Pero no come,no come la verdura del sosiego,sólo la rabia que pudre la sangre,solo come el dolor de su manto de impotencia,y se va por el callejón del llantoamasado en la crisis y el abusocon su collar de corazones hambrientos,ahogado en el agua de un sollozopor donde nadie le mide la mirada.

Y se lo come el propio vientre y las trampas,que se comen sus tejas y su cama.
Pobre parado como un edificio derruido,como un gavilán venido a menos,como un rugido que se desinfla en maullido.

Pero otros sí comen,eso sí, al pobre reptil de la bancase le ponen unos miles de millones como paños calientes.Pero al que no come,al parado que no encuentra trabajo,le dan que se coma su hipoteca…

Entre sus dientes masca la pobreza y la ruina de sus ataúdes,pobre árbol sin savia comido de carcoma,bebiendo de esa muerte larga que es el paro.

R.I.P. Al Parado,¡muerto por hipoteca!

PepeMartín

Lengua Erótica




"La poesía nace en la lengua. En la lengua física de quien habla y en la lengua que emplea para comprender, designar y hacer suyo el mundo.

La poesía erótica en lengua española tiene una carga expresiva de una intensidad sin igual. Desde sus orígenes mismos, en el monasterio de Santo Domingo de Silos, cerca de Burgos y hace mil años, las primeras palabras en español son glosas “de las diversas clases de fornicación”, a partir de un texto latino, y con destino a un penitencial.

Es revelador entonces que del arcipreste de Hita a la conturbadora relación entre mística y erotismo, con san Juan de la Cruz, la lírica inicie su andadura bajo esta doble constelación de gozo y culpa, de esplendor y pecado. Igual sucede cuando en el siglo de oro español, y con jubiloso fervor, Lope de Vega, Góngora y Quevedo cantan, denigran y exaltan la pasión, e incluso otro gran poeta, el conde de Villamediana, muere en oscuro lance por haber seducido, al parecer, a la reina de España.
Esta vocación se mantiene aun en la música incomparable con que Rubén Darío extrae del cuerpo de Venus, eterno símbolo del deseo, un acorde único: aquel que irriga y dulcifica toda la poesía en lengua española hasta nuestros días, de José Martí a José Asunción Silva, de Borges a Neruda, de Federico García Lorca a Octavio Paz.

Estos son algunos de los nombres claves de este libro, una vasta antología de la poesía erótica en lengua española, donde fray Luis de León traduce el Cantar de cantares, sor Juana Inés de la Cruz, Delmira Agustini y Alejandra Pizarnik dan voz a la mujer, y Luis Cernuda, Porfirio Barba Jacob y César Moro consideran en sus versos el cuerpo masculino como un espacio de revelación. Pero hay mucho más.

El corpus de la poesía erótica es tan denso como sutil, supera sexos y nacionalidades, vence al tiempo y hace del poema la única patria real. El posible paraíso recuperado en la tierra. Con acento propio y auténtica capacidad expresiva. Grandes poemas, como “Las furias y las penas” de Neruda, la “Oda a Walt Whitman” de García Lorca o el “Diálogo entre Venus y Príapo” de Rafael Alberti, conviven en este libro delicioso y revelador con el humor, gracia e ingenio de pequeñas joyas luminosas cuya lectura no es sólo un placer.
Es también una revelación sobre nosotros mismos, y sobre ese otro que desnudo cubrimos con palabras ardientes y exaltadas: las que una lengua erótica, el español, nos brinda para aprender a amar. Para hacer el amor.

La poesía erótica incita y petrifica a la vez. Esto fue una vez: esto será siempre. Puede lindar con la obscenidad y la pornografía, con aquello aparentemente sucio que la moral margina como tal. Cae en el manido estereotipo, en la cursilería que puede ser sublime. De Rubén Darío a Agustín Lara sólo hay un paso.
Pero en sus momentos más altos es una piedra de toque que pulveriza toda esa turbiedad adolescente, toda esa inmadurez verbal. Porque la auténtica poesía erótica es creación pura: inventa, fabula. A partir de las ruinas, del abandono o la humillación, de la súplica —¿cómo era, Dios mío, cómo era?—, yergue su castillo de palabras."
Juan Gustavo Cobo Borda

Escrito en la solapa anterior de su libro LENGUA ERÓTICA

12 nov 2008

¡VOLVERÉ!




Vanessa Mae - Storm.mp3

¡VOLVERÉ!

"¡Tum. tum!

¿Quién es?

Abre la muralla.

"Nicolás Guillén.

En el norte vivimos porque lo acreditan los papeles,

pero no porque hayamos ganado esa batalla;

por eso el hombre que vuela no existe.

sólo es una loza más con que tapiar un olvido.

Sólo quien ama a su familia más que a la propia vida vuela.

Nosotros los del Norte no hemos ganado esa batalla,

no hemos perdido tanto como para volar como el pájaro más leve,

no nos hemos hecho fugitivos en una aventura de ruina y muerte.

Qué valiente hay que ser para volar el anhelo de vivir,

qué valiente para alzar la vista a las estrellas,

qué valiente para dejar de estar muerto

para conquistar otro mundo con avidez y el plumaje roto.


Un hombre con las alas rotas no está vivo,

pero tampoco se le puede dar por muerto.
La muerte tiene para todos un gesto homologado y sin aduanas.

No importa como se muere, sino cómo se vive,

porque la vida no sólo está encadenada al alimento,

la vida también es sueño, plumas y coraje.

Un hombre claro de deseos es un ave en el azul furtivo,

un sin papeles que ha ganado una batalla,

un inmigrante que quiere libertad y pan para su nido,

ha roto sus cadenas y las ha forjado plumas,

y donde faltaron plumas las suplió con valor y hombría.

Es un hombre atado entre nostalgia y oportunidades,

una angustia descuartizada entre deportación y discriminación,

una aventura de ruina en una rifa de muerte en propia tierra.

No importa cómo muera un hombre, sino cómo vivió,

no todas las aves inmigrantes y valientes llegan a su destino

y caen en su travesía como un Ícaro grave,

o se estrellarán en un horizonte de acero,

o en la reja de una cárcel de acogida

donde ronronea su corazón como un élitro roto.

Pero tú, hombre del norte no vuelas porque no has ganado esa batalla,

con un saco de piedras fraternales atado a tus pies

en un aire líquido y de plomo vigilado.

Un hombre con las alas rotas no está vivo,

pero tampoco se le puede dar por muerto cuando dice:

¡Volveré!

Pepe Martín

Coahuila, sus bailes y danzas

Coahuila
Polkas • Jarabe Pateño • Contradanza

COAHUILA, etimológicamente quiere decir: Coatl: Culebra y Huiliana: Arrastrarse Esto lo podemos interpretar como:
LUGAR DONDE SE ARRASTRAN LAS CULEBRAS "LUGAR DONDE ABUNDAN", aunque algunos le dan interpretacion de VIBORA QUE VUELA
POLKAS DE COAHUILA

Los grupos étnicos que habítaron el Estado de Coahuila fueron; Irritilas, Borrados, Cuachichiles, Cuahualtecos, Cacatecas, Kipapoos y los Indios Negros.

Los bailes y danzas de nuestro pueblo, matizados con fecundidad del mestizaje, son expresiones vigorosas del pueblo mexicano, de ese pueblo sensible y humano que tan presto es aguerrido e indómito, como dulce y tierno, bravío y emotivo, conjugación de sentimientos nobles y alardes de altivez, trama maravillosa de gracia, temura y belleza.
ESOS SON LOS BAILES Y DANZAS NACIDOS LA ENTRAÑA PALPlTANTE DEL ESTADO DE COAHIUILA.

El folklore que existe en el Estado de Coahuila es muy característico, sus danzas y bailes son brillantes, tienen zapateados fuertes, giros rápidos, actitudes y movimientos que revelan el secreto de vivir en lugares hostiles cargados de inclemencias.

Cuando observamos sus danzas y bailes encontramos los extremos, la euforia al máximo o la imploracióón y la sobriedad; al admirarlos llenamos nuestras mentes de algo diferente, fortaleza de espíritu y fe en la vida.

Para bailar las POLKAS DE COAHUILA SE CONOCEN DOS TRAJES; uno de ellos es:

La mujer se atavía con falda circular siendo su largo bajo la rodilla y en llamativos colores, adomada con dos holanes que contrastan con el color de la falda y adornados a su vez con pasalistón al color del holán y listón que combine con el color de la falda.

La blusa es blanca con manga corta bombacha y tupída en su totalidad con pasalistón y listón como el que lleva la falda; lleva cuello de tortuga y pechera del mismo pasalistón de las mangas. Se complementa con cinturón de la misma tela haciendo moño atrás y colgando hasta la altura de los holanes, así como un moño que llevará en la cabeza, siendo también del mismo tono de su traje. Todo lo anterior se hace más vistoso y elegante siendo acompañado por las Botas Adelita en color blanco.

El hombre lleva pantalón blanco tipo vaquero, camisa a cuadros, mascada blanca y sombrero de copa alta tipo norteño y botines.
Las polkas más conocidas son, la Filomena y las Bicicletas.



CONTRADANZA

Actualmente en la Villa de Arteaga se baila la Contradanza en casamientos, reuniones, bailes y bautizos.

Se suspende la música moderna, para que las personas mayores se acuerden de su época y bailen piezas de su tiempo: chotis, versovianas y contradanzas.

Los bailadores escogen generalmente a señoras y muchachas ágiles para que sean sus parejas, los concurrentes hacen rueda para gozar el espectáculo del baile. El ritmo, movimientos, giros y zapateados de la Contradanza son muy rápidos, a pesar de lo cual, conserva el nombre indicado.
Este baile se ejecuta dos o tres veces en una misma fiesta y después que ha sido ejecutado por las personas de mayor edad, lo bailan todos los asistentes.

Es un orgullo para los habitantes de Arteaga decir: "La contradanza la aprendí de mi abuelo", o "Nadie me gana a bailar contradanza". El verdadero compás de la contradanza es de 2 por 4 o de 6 por 8 y se compone de cuatro figuras y su origen es inglés. Se bailó a principios del siglo XVII derivandose la palabra cantradanza de country dance, ( danza campestre ). Tarnbién se afirma que el nombre se debe a que unas parejas bailan frente a otras.

Al ser adoptado este baile por los franceses se bailó en todo México durante la invasión gala, primero entre las personas de la aristocracia y después por el pueblo.

La Villa de Arteaga es un pueblito pintoresco que se encuentra al sureste de Estado de Coahuila, llamado originalmente San Isidro de las Palomas; en él, son famosos los bailes, pues no solamente despiertan interés entre las gentes del pueblo, sino que acuden personas de Saltillo, Ramos, Arizpe, Torreón y de otras ciudades circunvecinas. En estos bailes se ejecuta contradaza sin que se le dé este nombre, ni se indique quién es autor de la música.

Los instrumentos musicales que se usaron en Arteaga, para acompañar este baile, fueron el violín y el bajo; posteriorrnente se agregó el acordeón.

En su ejecución en la actualidad se usan vestidos común y corrientes. Antiguamente, las damas se presentaban elegantemente ataviadas luciendo el peinado de chongo o rizos en la frente; la blusa de cuello alto, llena de encajes y alforzas y chinos, con mangas abullonadas en la parte superior y ajustándose en el brazo; con faldas amplias, adornos con listones dejando ver sus botas con botonadura lateral.

Los hombres usaban saco corto y abierto de atrás, chaleco, corbata de moñito, pantalón sin valenciana y botas. Siempre llevaban dos pañuelos blancos, uno de los cuales usaban para no maltratar el vestido de la bailadora.
JARABE PATEÑO

Este jarabe está considerado como uno de los más alegres con los que cuenta el folklor mexicano, pues en él, ni por un momento se pierde la euforia del ritmo. Se le llama Pateño porque se origino en la antiquisima hacienda de los Los Patos, ( hoy General Cepeda ), en el norteño Estado de Coahuila.

Se baila este jarabe en las reuniones sociales y en las fiestas familiares, en las que la proverbial jovialidad y llaneza norteña se manifiesta en toda su plenitud.
Lo ejecutan parejas que lucen sus mejores galas, especialmente las mujeres, que tienen oportunidad de manifestar su delicada coquetería.

El atuendo fernenino lo forman la blusa y la falda en tela de algodón. La blusa en color liso, que se combina con los motivos predominantes de la falda, lleva en el pecho una figura al capricho en forma de picos con un pequeño holán de encaje a la orilla. Dentro de la figura se usan alforzas que van alternadas con pasalistón en blanco y negro colocados verticalmente. La manga va abombada hasta el codo y ceñida al antebrazo con encaje y tres listones en la muñeca. La falda es floreada con motivos menuditos, lleva picos largos de encaje blanco y negro a lo ancho y muy plegado.

Se complementa el atuendo con calzón largo y botas de tacón abotonadas.
El hombre, lleva pantalón de caqui con camisola cuya falda va por fuera del pantalón; un paliacate al cuello y sombrero tejano.

En ocasiones entonan coplas que expresan la característica norteña, aunque estas no sean propias del jarabe Pateno.

11 nov 2008

VIDRIO ABAJO





B. Kingdom - Greensleeves.mp3

VIDRIO ABAJO

Viento trenzado en los vidrios,ojos de un mar hecho lágrimas,mimo de llanto en las hojasse llora por mis cristales.Sé que no es mar de hojalatalo que brilla en sus engarces.

No sé qué noche viste su melancolía sin luna,ni sé de la naturaleza de sus conchas,ni la premura del diálogo que trae.

Siento en mi ventana un acecho de pies descalzos,de manos huecas y labios de sonrisas y sílabas rotas que buscan calentarse.

Pero yo imagino donde se repujan sus metales,en su cristal diluido veo unos ojos de jaspe,me trae la marea vidrio abajo,dos islas en su borrascaa donde se va y no se sale.

Esta noche tendré en mi alma dos lutos especiales,gaviotas en la ancha paz del agua,sus pestañas batiendo sus arrullos,mi yo aprisionado entre dos miradasy mi ventana adornada en sus collares.

Vuelan por mi recinto sus murmullos húmedosy un rielar de claridadesarrastrando su estrella de los vientos,con hambres de mi pechopara poder anidarse.

Yo haré que no se diluyan esas luces…esa fiebre mansa de diamantes;porque no es cierto que un amor pobre sepa hacerse ricosin que sepa de los réditos de una entregaque supo eternizarse.

Pepe Martín

10 nov 2008

En braille

Hazme saber lo que va a pasar,toca mis labios
antes de darme un beso,

dime que estas presente...sosten mi mano
o acariciame el hombro;

deja que inhale tu aroma,tu cabello,
para reconocerte...

Que importa que braille sea tu piel, y que importa que en braille lea...
La lengua ciega soy yo, y la piel es ella...

(Esta es una adaptacion libre basada en hechos reales)

Autor -Eddie P-
Arteplastipoético

Flauta de Pan

Con el sonido de fondo
de tu aire que habla
el idioma del Cielo,
quiero significarte
querida flauta,
unos vagos pensamiento
que brotan de mi alma.

Porque ya no sé
medir mi vida,
ni de que forma hacerlo,
tal vez por segundos
ó por siglos...............,
tal vez por lunas
ó soles.
Quizás por agujeros negros.

Tal vez mirandote
sepa el número de sonrisas,
y marque el calendario
mis días transcurridos,
porque la vida se mide por eso,
tal vez por tus sonrisas,
tal vez de mis soledades.

Quizás por miradas perdidas,
quién si por deseos incumplidos,
a causa de la distancia.
Porque en el ocaso de la existencia
se haga veridica la ecuación de la vida

Distacia multiplicada por tiempo
igual a eternidad junto a ti.


/ A ti ,
en Granada , pensamiento 43
del año que igual pensamos /
Jose I.RocaH

PÁJARO EVA

Pintura: Godess of the orange dream de Sonia Koch








hago preguntas ininteligibles a un pájaro atrapado
que se asfixia en mis adentros

revoloteando se golpea en mis tejidos mis arterias las vibraciones de mis ciudades interiores

se estrella con un sonido seco una y otra vez
lo siento rasgándome la tráquea los pulmones

se tira en picada hacia el hígado para salir

gime busca un dónde busca desesperadamente

se lleva las alas a los ojos comienza a ahogarse se desmadeja a un lado de mi pecho

yo le digo con tristeza “¿vas a seguir llorando?” (no hace ruido)

entonces lloro

yo soy el pájaro en el cuerpo de la pena

.Libby
.
.

Sangre mestiza

Juan mutt

Sangre india, sangre latina, sangre mestiza
Soy donde nace la palma, donde en gorrión revuela
Y el cenzontle canta.

Indio soy ¡Orgullo de mi Raza!
Donde la naturaleza
Enmarca el linaje de mi raza.

Piel canela, bronce bruñido,
que no envidia a la aria, ni a la blanca
Color de mi tierra ¡Sangre Latina!

Sangre mestiza,
fuente eterna donde se funde lo terrenal y lo Divino
Donde renace la Serpiente Emplumada.

Tierra donde el arco celeste,
envidia el plumaje del Faisán,
Donde ni príncipes y reyes
visten la Majestuosidad del Jaguar.

Ahí donde toda la carne se vuelve selva,
donde todas las noches
Brillan las estrellas,
donde siempre hay un cielo azul

Y los cirros dibujan poemas,
donde danza con gracia la gacela

Donde la belleza se transforma en mujer
y el beso se entrega por amor

Soy indio de mi tierra,
donde se brinda arroyos de agua fresca,
Donde el mar brama y el rió canta,
donde el viento murmurando me lleva,
Donde las montañas contornos de hembra muestran,
donde los hombres saben labrar la tierra,
donde son príncipes y guerreros

Por que sangre latina en sus venas llevan,
Soy de sangre india, de sangre latina, sangre mestiza
Por que soy indio, orgullo de mi corazón.

Estígmas

I
Confiésome pecador sin remedio:
hijo de demonio y demonia,
de lujura e ira.

No me interesan los diversos credos
ni tampoco las uniones extramaritales
ni menos aún, la "verdad"
escondida debajo de la falsedad,
mas bien me contento con seguirla ocultando
gozando con la penuria y el lamento de otros.


II
Aún así debería recibir castigo
-al menos, eso es lo que dicen-
frente a eso, lo mejor es guardar silencio.

Finalmente, no seré yo quien
les traiga el fuego del infierno.

Carne que me forma,
que me da cuerpo,
y quizás también un tercio de alma;
los tercios restantes se los dejo
al Ángel de la Muerte.


III
Nacer siendo ya uno más
destinado a los vicios:
qué misión es la que me han encomendado:
¡ninguna!

La verdad es que nada de eso importa ahora,
sólo implorar por un perdón
que, ajeno al sufrimiento,
busca encontrar en algún rincón del Universo,
a un Dios que se burla de mi existencia
a cada minuto, a cada hora.

Bien valdría más la putrefacción
de todos aquellos que osaron mirarme:
no, más me vale recibir en mis manos
los siete estigmas demoníacos,
la gula, en mi vientre:
la ira, en mi alma,
la soberbia, en mis acciones,
la avaricia, en mi egoísmo,
la lujuria, en la puta de la esquina,
la envidia, en el mundo entero,
la pereza

en ser

el mismo imbécil de siempre.

Gracias: Odin_7039
Desde: El libreto

HOJAS OSCURAS

Hojas oscuras caen al paso inadvertidas,
el viento viene susurrando hacia nosotros,
yo quieto, tu deshojando.

Mi boca levanta una ola de frío
que hiela las huellas de tus pisadas.
Horadan por mi pecho los gemidos invisibles,
y el peso de nuestros desnudos,
tras tocar las estrellas,
se hace pedazo como rama seca.

Nace mi dolor en los muros de tu isla, sin flor;
tu presencia veo irreflexivo,
no caminaya conmigo,
crece la niebla en las hojas oscuras.

Devorando las grutas
taciturno ojos rojos,
corazón de invierno,
una lágrima desprendida
excava la tierra formando mi cama.


sinverbo
Desde : El Libreto...

DIBUJO EN EL AGUA

Bien sabes que estos años pasarán,
que todo acabará en literatura:
la imagen de las noches, la leyenda
de la triunfante juventud

y las ciudades vividas como cuerpos.
Que estos años pasarán ya lo sabes,

pues son tuyos como una posesión de nieve y niebla,
como es del mar la bruma o es del aire
el color de la tarde fugitivo.

Pertenencias de nadie y de la nada
surgidas, que hacia la nada van:
ni el mismo mar, ni el aire, ni esa bruma,
ni un crepúsculo igual verán tus ojos.

Un dibujo en el agua es la memoria,
y en sus ondas se expresa el cadáver del tiempo.
Tú harás ese dibujo.
Y de repente
tendrás la sombra muerta
del tiempo junto a ti.

(autor desconocido)
Gracias Batea.
Desde: Manantial

CANCION LIGERA

Si acongoja un dolor a los humildes,
o si miran un valle, un monte, un mar,
dicen talvez : ¡ Dichosos los poetas
porque todo lo pueden expresar !

¡ Ah ! pero en el misterio en que vivimos
la cotidiana y múltiple emoción,
como no encuentre un ritmo que la cante,
se ahoga en el sepulto corazón.

Y están sin voz, el oro de los trigos,
el son del viento en pugna con el mar,
la luz que brilla, el grito que se apaga
y el llanto de la noche, en el palmar.

Y está sin voz, perennemente mudos,
sin quien venga su espíritu a decir,
el sol. la brizna, el niño y el terrible
prodigio del nacer y del morir.

Y nosotros, los míseros poetas,
temblando ante los vértigos del mar,
vemos la inesperada maravilla,
y tan solo podemos suspirar !


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PUREZA

Mensaje original)
Enviado: 13/10/2005 05:23 a.m.
De: GASTRO_51 (Mensaje original)
Enviado: 07/10/2005 9:38


Yo no podría gritar que gozo al ser hombre puro,Primero habría que saber si acaso lo puro existe,¿Te atreverías a beber agua pura en su materia?Agua que no haya tocado ni el estiércol ni la tierra.

Yo no te digo que soy hombre puro por mi esencia,Yo no diría jamás eso, ¿Qué me gustan las mujeres?¡Si señor, ojo les hecho! ¡Si, de cierto! Y como carne de puerco, y garbanzos y chorizo, Huevos y pollos, carneros y pavos y pescados y mariscos.
Y bebo ron y cerveza, y aguardiente y hasta vino,Y para afirmar mi impureza ¡Hago el amor los domingos!
Soy impuro mi señor, completamente impuro,¿Y que quieres que yo te diga? ¿que si existe la pureza?¡La pureza y la fragancia tal vez escondida exista!
Pero esa que yo conozco, es solo para dar risa,¿Un virgo nonagenario? ¿O unos novios que se excitanEntre escarceos y besos a la sombra de una esquina?¿O debe ser la pureza la que en fe baña conventos?Con su flema y su secreto, ¡Y cementerios filicidas, con pulcritud y misterio!

¿O podría ser la pureza entre los representantesde Dios entre nuestras vidas? Los clérigos, habitantes de vetustos monasterios,Donde adorando al buen Dios, se masturban en secreto.O la pureza es de aquel que entre sus golpes de pecho,Grita santo, santo, santo con los brazos hacia el cielo.

Y en la mísera confianza de su hogarEl pregonero tan solo es un diablo, diablo,Cuando hace del mandamiento palabra muerta en su seno,En fin, con todas estas purezas que han inundado mi estancia,Solo yo, me compadezco, de no tener todo el tiempoPara ser el más impuro, y así, desde muy abajo,Voltear a ver la pureza, la que se lleva en el pecho,Esa que viven los santos y que pregonan de lleno.
Esos que aman sin ver al hombre, al gusano y al pordiosero,Los que entienden que la vida, es un regalo del cielo.

Yo, yo solo soy un impuro que con el tiempoTal vez...algún día, si me merezca en el cieloUn pedacito pequeño, donde me duerma en silencioA la espera ilusionada de que venga ya un mañana,Donde reinicie de nuevo con otras luces más claras,Y con un aire de amor que emane de la esperanza

EDUARDO


Gracias Gastro
Desde A flor de piel.

En la sombra...

El humo,
que se eleva y dispersa
manchando un cielo transparente,
son mis palabras sentidas.

Sólo producen un leve tosido
que expulsa el sentimiento,
y abanican la estancia
para no escucharlas

Quisieran ser aroma de primavera,
polvo de estrella para caer
y ser recogido en cofre;
pero son humo

Ya sólo quiero
que repose el pensamiento
cerca del musgo,
entre los ancianos árboles,
en la sombra de la vida

Sakkarah

Gracias: Sakarah.
Desde Annan.

ROTUNDAMENTE NO

MI PLUMA ES GUIADA
Y TRANSCRIBE
LO QUE UNA MUJER
ENAMORADA SIENTE
LO QUE UN PAJARO TRINA
LO QUE UN NIÑO SONRRIE
EL VIENTO
CUANDO MECE LAS MIESES
LA FRAGANCIA
DE LA LLUVIA EN PRIMAVERA
LA CREACION
RESUMIDA EN UN NIDO
EL MAR CUANDO LO CRUZA UN VELERO
LA PARCA CUANDO TE PROMETE EL CIELO
SON MIS SENTIDOS
LOS QUE ESCRIBEN
LLENAN MIS VENAS
DE TINTA
UNAS VECES AMARILLA
OTRO NEGRA
OTRAS COLOR LLANTO
MUCHAS COLOR FUEGO
CREO POEMAS
SEGUN
DICTA LA PASION
LA CREACION
QUE NOS DIO LA VIDA
AUNQUE ESTA ESTUVIERA
MUCHAS VECES ENJAULADA
EN UNA OBSCURA MAZMORRA
DE BARROTES OXIDADOS
POR EL TIEMPO
ESCAPO
VOLO
NUNCA MAS CARCELES
NO NUNCA MAS
NO
ROTUNDAMENTE NO
EXAGERADAMENTE NO
QUE YA TENGO EL ALMA
ABIERTA
COMIENZA A LLENARSE DE LUZ


Gracias DRUIDA BRUXUX MADRID
Desde: La diosa venus

LA PEDRADA

I
Cuando pasa el Nazareno
de la túnica morada,
con la frente ensangrentada,
la mirada del Dios bueno
y la soga al cuello echada,

El pecado me tortura,
las entrañas se me anegan
en torrentes de amargura,
y las lágrimas me ciegan,
y me hiere la ternura...

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Yo he nacido en esos llanos
de la estepa castellana,
donde había unos cristianos
que vivían como hermanos
en república cristiana.

Me enseñaron a rezar,
enseñáronme a sentir
y me enseñaron a amar;
y como amar es sufrir,
también aprendía a llorar.

Cuando esta fecha caía
sobre los pobres lugares,
la vida se entristecía,
cerrábanse los hogares
y el pobre templo se abría.

Y detrás del Nazareno
de la frente coronada,
por aquel de espigas lleno
campo dulce, campo ameno
de la aldea sosegada,

los clamores escuchando
de dolientes Misereres,
iban los hombres rezando,
sollozando las mujeres
y los niños observando...

¡Oh, qué dulce, qué sereno
caminaba el Nazareno
por el campo solitario,
de verdura menos lleno
que de abrojos el Calvario!

¡Cuán süave, cuán paciente
caminaba y cuán doliente
con la cruz al hombro echada,
el dolor sobre la frente
y el amor en la mirada!

Y los hombres, abstraídos,
en hileras extendidos,
iban todos encapados,
con hachones encendidos
y semblantes apagados.

Y enlutadas, apiñadas,
doloridas, angustiadas,
enjugando en las mantillas
las pupilas empañadas
y las húmedas mejillas,

viejecitas y doncellas,
de la imagen por las huellas
santo llanto iban vertiendo...
¡Como aquellas, como aquellas
que a Jesús iban siguiendo!

Y los niños, admirados,
silenciosos, apenados,
presintiendo vagamente
dramas hondos no alcanzados
por el vuelo de la mente,

caminábamos sombríos
junto al dulce Nazareno,
maldiciendo a los Judíos,
«que eran Judas y unos tíos
que mataron al Dios bueno».


II

¡Cuántas veces he llorado
recordando la grandeza
de aquel hecho inusitado
que una sublime nobleza
inspiróle a un pecho honrado!

La procesión se movía
con honda calma doliente,
¡Qué triste el sol se ponía!
¡Cómo lloraba la gente!
¡Cómo Jesús se afligía...!

¡Qué voces tan plañideras
el Miserere cantaban!
¡Qué luces, que no alumbraban,
tras las verdes vidrïeras
de los faroles brillaban!

Y aquél sayón inhumano
que al dulce Jesús seguía
con el látigo en la mano,
¡qué feroz cara tenía!
¡qué corazón tan villano!

¡La escena a un tigre ablandara!
Iba a caer el Cordero,
y aquel negro monstruo fiero
iba a cruzarle la cara
con un látigo de acero...

Mas un travieso aldeano,
una precoz criatura
de corazón noble y sano
y alma tan grande y tan pura
como el cielo castellano,

rapazuelo generoso
que al mirarla, silencioso,
sintió la trágica escena,
que le dejó el alma llena
de hondo rencor doloroso,

se sublimó de repente,
se separó de la gente,
cogió un guijarro redondo,
miróle al sayón la frente
con ojos de odio muy hondo,

paróse ante la escultura,
apretó la dentadura,
aseguróse en los pies,
midió con tino la altura,
tendió el brazo de través,

zumbó el proyectil terrible,
sonó un golpe indefinible,
y del infame sayón
cayó botando la horrible
cabezota de cartón.

Los fieles, alborotados
por el terrible suceso,
cercaron al niño airados,
preguntándole admirados:
-¿Por qué, por qué has hecho eso?...

Y él contestaba, agresivo,
con voz de aquellas que llegan
de un alma justa a lo vivo:
-«¡Porque sí; porque le pegan
sin hacer ningún motivo!»


III

Hoy, que con los hombres voy,
viendo a Jesús padecer,
interrogándome estoy:
¿Somos los hombres de hoy
aquellos niños de ayer?

Autor José María Gabriel y Galán.

Te siento

Te siento en la mañana
Cuando las horas pasan
Y el sonido del silencio
Se convierte en murmullo de gente

Te siento en la tarde
Cuando mi mirada dormida
Se divisa dolorida
En el color del atardecer amargo sin ti

Te siento en la noche.
Eres un sueño difuso
A veces pienso que tienes el olor del mar
Y otras que tu mirada no refleja todo el valor de tu sonrisa

Te siento delante de mí, detrás, encima, debajo
A susurros a suspiros, callado, despierto, dormido
Amante y Amado. Desnudo y vestido
Penetrándome tu mirada. Desnudándome tu sonrisa

Amante_alado

El silencio que se escucha.

No dejes que termine el dìa sin haber crecido un poco,
sin haber sido un poco feliz,
sin haber alimentado tus sueños...
no dejes..de escuchar los silencios..
esos que pueden decir tantas cosas..

no dejes de decir siempre
eso que quieres decir..
porque alguna vez..
puedes arrepentirte de no haberlo dicho.

No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho de expresarte, que es casi un deber.
No abandones tus ansias
de hacer de tu vida algo extraordinario.

No dejes de creer que las palabras y la poesìa
sì pueden cambiar el mundo ...
como los buenos silencios..

Somos seres humanos llenos de pasiòn.
La vida es desierto y es oasis...
es palabra es escuchar..

Nos derriba, nos lastima,
nos convierte en protagonistas de nuestra propia historia.
No dejes nunca de soñar,
porque sòlo en sueños puede ser libre el hombre.

La mayorìa vive en un silencio espantoso...
cuando no sabe oir..
cuando no escuchan...
No te resignes
No traiciones tus creencias

Todos necesitamos aceptaciòn,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.


Disfruta el pànico que provoca tener la vida por delante.
Vìvela intensamente, sin mediocridades.

Piensa que en ti està el futuro
y en encontrar la tarea con orgullo y sin miedo.

Aprende de quienes pueden enseñarte.
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas!


Walt Whitman

"los silencios a veces
son más importantes que las palabras..
y dan lugar a reflexiones intimas..
un silencio cuando lo puedes escuchar..
es la más bella de las expresiones..
porque las palabras si no se dicen con amor ..
no pueden oirse..
los silencios con amor
son el alimento del espíritu..

pero ..un silencio
puede ser triste
si no puedes escucharlo con el corazón.."


Sé que escuchas mis silencios...
como yo también los suyos...

Inicio de un libro

Abro la pasta y leo la primera línea de un libro,
una historia que con el tiempo fue interrumpida,
la sombra de la llamada juventud temprana,
un punto pequeño completando una figura circular,
dibujado por dos dedos índices entrelazados.

Descubro palabras reforzadas con imagenes a pincel,
un cuento que embadurnado con pintura se acortó,
que fue tirado a una cárcel lóbrega y subterránea,
por dos inexpertos que querían unir sus vidas,
cuando sus vestiduras aún les quedaban muy grandes.

Mareo y pierdo la mirada entre letras, frases y líneas,
buscando momentos clave, el motivo central de la obra,
queriendo distinguir intenciones secretas del corazón,
y nada ocurre... hasta que con la suficiente rapidez,
barajeo las páginas y desempolvo dos espíritus.

Con claridad surgen sus perfiles y contornos del papel,
vuelvo al principio, tratando de encontrar un título,
un prólogo como inicio, la explicación de algún autor,
y me percato que mis manos no cargan un libro nuevo,
es el mismo de tiempo atrás y ésta es la continuación...


Autor.- Edrei Peña
Desde: Escritores..

Cuando el amor te llame

Cuando el amor te llame, ¡síguelo!,
aunque su camino sea angustioso
y arduo.Y entrégate a sus alas
que te envuelven, aunque la espada
oculta en ellas te hiera. cree en él,
créele cuando te hable, aunque su voz doblegue
y marchite tus sueños; como el viento del norte
marchita los jardines.


Porque así como el amor
te llena de gloria,
así te crucifica; como te da abundancia,
así te tala;como llega a la altura
y besa tus más frágiles ramas,
las que se agitan bajo el sol, así descenderá
en su abrazo con la tierra.


Como a gavillas de trigo,
el amor te une a ti,
te reúne contigo,
te desgarra para desnudarte,te depura para despojarte
de las aristas
que revisten tu imagen,te pulveriza
para que alcances la blancura,te amasa por cuanto es dócil
y flexible en tu dureza renazcay te entrega luego
a su sagrado fuego, para que seas pan sagrado
en la fiesta sagrada.


Todo esto hará el amor
para llevarte
hacia el conocimiento de tu alma,
y a formar parte,
así, del alma de la Vida.

Pero si tu temor
te induce a buscar tan sólo la paz
y el goce del amor,
es preferible que cubras tu desnudez y abandones su portal.
Y marches
hacia un mundo sin primaveras
en el que reirás y llorarás,
pero no con toda tu risa
ni con todo tu llanto.


El amor no da ni toma nada
excepto de sí mismoy no posee ni es poseído,porque el amor es todo
para el amor.


Cuando ames,
no digas que Dios está en tu corazón, di que tú estás en el corazón de Dios.

Y no quieras regir el curso del amor, será el amor, si te ve digno,
el que regirá tu curso.


El amor no tiene más deseo
que realizarse,
pero si amas
y no puedes evitar los deseos,
que ellos sean:
fundirte y fluir
como el arroyo que susurra
su música en la noche;
conocer el dolor
de la excesiva ternura,
ser lastimado
por tu conocimiento del amor y sangrar voluntariamente
con alegría;
despertar al amanecer
con alas en el corazón
y dar gracias
por un nuevo día de amor;
reposar al mediodía,
recordando el deleite amoroso;
volver serena y dulcemente
al hogar en el ocaso;
y dormir con un ruego
por el ser amado en el alma,
y una
canción de júbilo en la boca.....

EL VIEJO




Por Joseph

Dirigió su mirada hacia el reloj de pared, testigo mudo y acompañante fiel, que por tantos años le dictó día tras día la hora en que su amada, aquella mujer esencia de durazno, llegaba a visitarlo.
Hoy la soledad enmarca su demacrado rostro, la tristeza de su alma se respira por toda la casa. El recuerdo de su "niña loca" lo acompaña, haciendo leve el vacío de sus días.

-¿Cuantos recuerdos maravillosos transcurrieron tras estas paredes? ¿Cuantos suspiros apagados por la pasión? - se pregunta sin decirlo, ni siquiera pensándolo, solo con observar a su alrededor y sentirlo.

Sus ojos se cierran lentamente perdiéndose en el pasado. En eso, se oye llamar a la puerta
-Toc, toc, toc.
Voltea a ver el reloj. -Es la hora, debe ser ella -dice aquel despojo de ilusiones.

Se levanta con dificultad del polvoriento sofá; resguardo diario, la mayor parte del las horas, de su decrépito cuerpo.

Abre la puerta y ¡Si!, ¡Es Ella!; sus miradas se cursan. Ella con una maravillosa sonrisa, igual que siempre, muestra una descarada felicidad. Los labios de ambos, resecos por el paso del tiempo, se humectan uno al otro con ese infinito amor. Ambos entrelazados, suben por las escaleras con paso lento pero sin soltar las manos.
En el rellano, justo a la entrada,
Ella voltea a su alrededor, observa la habitación y le regala un suspiro que escapa, corre y se oculta en los rincones.
El rodea con sus brazos el femenino cuerpo de su amada, que responde a su calor acurrucándose en su pecho. Los dos con toda calma se tienden en la cama, y así comienzan con el ritual. Pasan las horas conversando, besándose, siendo el uno del otro, hasta que...

Suena el reloj de pared. El viejo postrado en su sofá abre los ojos -Toc, toc,toc -continua la puerta, nadie atiende -Toc toc,toc -insiste, pero el anciano sigue en ese sueño, en el maravilloso pasado donde queda eternamente atrapado junto a su amada, en aquella habitación, lugar de tantos suspiros apagados por la pasión.

JOSEPH
(Desde Rucailas)

El Valor de una mujer

Cuando creé los cielos y la tierra,
les hablé de existir.
Cuando creé al hombre, lo formé
y soplé vida en su ser.
Pero a tí, mujer,
te formé después de haber soplado
el aliento de vida al hombre
porque tu interior es muy delicado.

Permití que un profundo sueño
se apoderara de él para poder crearte
paciente y perfectamente.

El hombre fue puesto a dormir
para que no interfiriera con la creatividad.
Te formé de un hueso.
Elegí el hueso que protege la vida del hombre.
Elegí la costilla,
que protege su corazón e interior
y lo yergue y apoya, como tú debes hacer.

Te formé a partir de este hueso.
Te moldeé.
Tu formé bella y perfectamente.
Tus características son como las de la costilla, fuerte pero delicada y frágil.

Provees protección
para el órgano más delicado del hombre,
su corazón.

Este es el centro de su ser,
su interior contiene el aliento de vida.

La caja formada por las costillas
se quebrará antes de permitir
que se dañe el corazón.

Sostén al hombre
como las costillas sostienen al cuerpo.

No vienes de sus pies,
para estar por debajo de él.
No fuiste tomada de su cabeza,
para estar por encima de él.

Fuiste tomada de su costado,
para estar a su lado
y ser mantenida muy cerca de él.

Eres mi ángel perfecto.
Eres mi pequeña niña preciosa.

Has crecido
para ser una espléndida mujer de excelencia,
y mis ojos se llenan
cuando veo las virtudes de tu corazón.

Tus ojos, no los cambies.
Tus labios,
son adorables cuando dicen una plegaria.
Tu nariz, tan perfecta en forma...

Tus manos, de tacto tan suave.
He acariciado tu cara
en tu sueño más profundo;
he mantenido tu corazón cerca del mío.

Adán caminó conmigo en el frío del día
y aún estaba solitario,
él no pudo verme o tocarme,
sólo pudo sentirme.

Así que todo lo que quise que Adán compartiera y experimentara conmigo, lo puse en tí.

Mi bendición, mi fortaleza,
mi pureza, mi amor, mi protección y apoyo.

El hombre representa mi imagen,
la mujer mis emociones.

Juntos ustedes representan
la totalidad de Dios.

Así que,
Hombre: trata bien a la mujer.
Ámala, respétala, ella es frágil.
Al herirla me hieres a mí.
Lo que haces a ella me lo haces a mí.
Al quebrarla a ella solo dañas tu propio corazón, el corazón de tu padre
y el de su padre.

Mujer, apoya al hombre,
muéstrale el poder de la emoción que te he dado.
Suavemente muéstrale tu fortaleza.

En el amor,
muéstrale que eres la costilla
que protege su interior.

Se mujer.... sé...!

Hay hombres...

Hamlet Lima Quintana

Hay hombres que caminan por las calles
con un sol en la frente,
un diamante de luz, c
on hambre de otra vida,
con aire de combate,
hay hombres que se sientan a la mesa
y reparten su pan con gusto solidario.

Hay hombres que despiertan
y sonríen mientras dicen:
hoy es el día.

Dan la mano como un acto de fiesta,
saludan como cantando un himno.
Hay hombres que de noche
tienen sueños justos,
destierran ángeles corruptos
y al despertar,
para salvar la tribu
van presurosos a sus puestos de lucha.

Esos que son así,
como usted,
son los hombres libres

Gracias : BARON581
Desde: L. Gitano.

Un día en el templo.

El viejo hombre llega con sus dedos sucios del pie
tan sucios de camino
que casi descalzo con tierra de chacra
es un humilde hombre con su tesoro en el hombro
el rostro lo trae con dolor
tanta es su pena
y no ha mirado mas que la antigua imagen de yeso
el mendigo hombre
a manchado la fina loseta del templo
sin darse cuenta que donde todo brilla materialmente
se le llama templo y no iglesia
el viejo hombre a llegado cansado
de luchar a diario con sus demonios acusadores
de insistir de darle al cesar lo que es del cesar
y quiere ser oìdo de su mala suerte
está cansado de creer en el infierno
mientras no encuentra una puerta precisa al cielo
y esta cargando un saco de tela pobre
un bolso de su labor al hombro...
el obedece a lo que le han enseñado desde muy niño
se ha persinado
y con vela en mano
y con su amargo silencio
y con su fè confeccionada al rezo
pide y llora...con la venia sumisa de todo mestizo
y mira la imagen como lo oye muerta
sus tantos portentos de lucha y dolor
hay algo que le duele fuerte a este hombre
y no soy Dios para atenderlo
pero se ve desde lejos que esta sufriendo mucho
y sus penas quedan en el yeso
sus lagrimas de anciano son las de un niño desesperado
tal vez esta vivo el Cristo
en la cruz de este hombre
y resbalan hasta el suelo
las gotas de sus ojos casi ya marchitos
no, no es idolatrìa dicen , eso es veneracion...
seamos justos
es o no es
si es si que sea si
si es no que sea no
nada de tibiezas ...
mientras balanceo mi tema
amor o pasion ..
tragedia o mentira
lobos o perros
comerciantes o tramitadores
idolatrìa o veneracion
...inrrumpe el silencio de la sala un sacerdote
uno solo
y lo llama como saben hacerlos todos
con ese adquirido y entrenado fino tono de hombre bueno
limpiate los pies>

Estoy con mi conciencia limpia
mi tema puro està creciendo
y mi cancion yo se que no va tener respuesta
por que me aluden protesta
seguire mestizo en este andar peregrino
ante los fariseos y el ojo de Dios
humildemente , balanceando mi tema...

hanthonhio
Desde Trastorno bipolar.

Escribiendo es más fácil sobrevivir

Me sorprendo cada vez que observo
las palabras que dibujo.
sentimientos que escritos,
se desprenden de mi.

Líneas con propósitos que pierden su valor,
que habiendo sido ásperas como tu recuerdo,
son de pronto suaves, ligeras, casi inexistenses.

Y entonces, casi sin percibirlo,
despido con un hasta nunca
el dolor que me juraba un hasta siempre.

Vigilo la tinta que cubre este papel,
y que un día siendo árbol fue feliz,
y descubro y es evidente,
que escribiendo ...

¡¡¡ Es mas fácil sobrevivir....!


ITINERARIO DE UN DÍA PARA NO PENSAR EN TÍ

6:30
Rompe en las cortinas la primera luz del alba,
sospecho la distancia,
y la paz que sobresalta mi muñeca
aprisiona otro día el minutero...
Otro día . . .
Aún el frío de mi almohada,
sabe que tu silencio fue mi arrullo.
Sin tenerte, estuve contigo toda la noche.



7:30
Irremediable...
la lejía de mi mesa
me recuerda el olvido intacto.



8:30
Caminé,
como soldado herido por las calles de mi ciudad,
ya no eran míos los pasos,
eran pies hastiados
por la falta de otra sombra que acompase.



8:45
En una esquina,
un viento inesperado peinaba mi cabello,
oscurecía desteñido como si fueran tus dedos.


10:00
Los rayos del sol se acuestan otra vez en diagonal,
creo que le hace falta comer de tu piel,
beber del rocío que le sobra a mis ojos,
las enredaderas se han quedado inmóviles...
les faltó crecer a tu talle.


1:30
La mañana se ha ido sin querer,
yo que quería verla,
ni siquiera la miré,
Me quedé varada con la mirada en una taza,
admirando un lago de cafeto oscuro
,si pudiera leer los sedimentos que han quedado,
sería como adivinar
a qué lugar se fueron mis sentimientos.


4:00
Hoy,
creí distraer los recuerdos con la rutina adversa,
limité mis fronteras
y me apegué a la cartografía de mi piel,
creí esquivar el cerco de las cuatro esquinas,
pero terminé otra vez seducida a la escarcha.


7:00
Nunca se me hizo tan infinita la brevedad de los cuerpos,
hoy que admiré el ocaso
y pensé que hasta el sol tiene un lugar dónde descansar . . .


9:00
Creo que mejor voy a dormir, . . . ¿te diste cuenta ?
Hice mi mejor esfuerzo para no pensar en ti.

María del Carmen

Acróstico

Z ata navegante de mi ser,
U ngir de mi corazón,
L aso de tanto andar
E n busca de la quimera,

M ostraste tu alma tierna
A morosa de pasión
M anantial divino,
E gregia de mi ser,
R ebosando tu sentir
T allas el corazón
I lusionando este amor
N aciendo a la vida
E xcelsa de clamor
Z urriaga de los cielos

L acayo de su majestad
O bedezco a su alma
P ensando en su sentir
E xuberante de ardor
Z umo del amor.


Ricardo Sánchez Padilla

Me llamaras mamá

Ya ha pasado un año, seis meses
y todavía te espero
tengo tantas ilusiones,
tantos bellos sueños para ti
quisiera extender los brazos,
cerrar fuerte los ojos
y de ese modo sentir que te tengo
que estas junto a mi...

Te siento tan pequeñito, tibio, tierno
eres tan bello mi lindo bebé
que tengo miedo de tocarte,
besarte, abrazarte, de dormirme junto a ti.

Eres todo lo que una madre puede dar
una vida después de otra vida...

Eres mis meses de espera,
mi deposito de este desbordante amor
eres mi esperanza, mi futuro...
mi despertar de mujer.

Lo que me alienta cuando estoy triste
lo que me enseña el milagro de esperar
eres un tierno verso de amor
que jamás podré explicar.

Quisiera quedarme así
con los ojos cerrados
detenida en el tiempo,
en tu tiempo mi lindo bebé
pero no seria vivir y yo quiero vivir
porque sé en el fondo de mi corazón
que algún día
podré tenerte, darte un nombre
y tu me llamaras...

¡Mamá

HAY UNA MUJER POR AHÍ…

Hay una mujer por ahí
Que no sabe
Que yo soy su mitad,
La otra parte de si.

Hace tiempo que la espero
Y que aún sin conocerla
Le he escrito algunos versos sinceros
Que leerá con su mirad y en silencio
Cuando al fin este junto a mí.

Ella no sabe que existo.
Ella fantasea con príncipes azules de pelo largo
Que lleguen a despertar sus dulces sueños
Y a robarle tiernamente
La eterna calidez que hay en un beso.

Pobre de mí
Que no soy ningún Romeo.
Sólo soy un hombre,
El Adán del principio, el poeta del destierro,
La brisa clandestina, el viento aventurero,
La marejada de caricias
Que aún no toca ni besa
Sus labios y puerto.

Éste soy yo
El que escribe este verso
Y que espera su llegada
Desde hace ya algún tiempo…

Poeta clandestino
Enero del 2006

¿ Dónde están...?

Al abrigo de este universo absurdo
reciclo la memoria de los tiempos
y la guardo en el cajón azul de mi vida.

Estiro las manos hacia ese horizonte
con espasmos entre los huesos,
preguntando por mi fé,
por la de todos.

Y llegó al borde de un precipicio
donde las arañas luchan por salir
comiéndose entre ellas, a sus hijos.

Donde están los valientes?
Donde la fuerza y el coraje de los pueblos?
Donde la esperanza?
Los valientes cogieron el petate
y se meriendan una bandera.

La fuerza y el coraje
reside ya en la morada de los no-vivos.

La esperanza...
me han dicho
que se esta pudriendo poco a poco
en la desidia de un planeta llamado tierra.

Autor: Alga Azul

El pirata

Un mundo raro


No vemos las cosas como son, las vemos como somos.
Anäis Nin


Un día, la señora Smith se encontraba en la sala de espera de su médico cuando un niño y su madre entraron al consultorio. El niño llamó la atención de la señora Smith porque llevaba un parche sobre un ojo. Se sorprendió al ver qué poco parecía importarle la pérdida de un ojo, y lo observó mientras seguía a su madre hasta la silla más cercana.

Aquel día el consultorio del médico estaba lleno, así que la señora Smith tuvo oportunidad de conversar con la madre del niño mientras él jugaba con sus soldaditos. Al principio él se mantuvo en silencio, maniobrando con los soldaditos sobre el brazo de la silla. Luego se trasladó silenciosamente al piso, lanzándole una mirada a su madre.

En cierto momento la señora Smith tuvo ocasión de preguntarle al niño qué le había sucedido en el ojo. Se detuvo a considerar la pregunta largo rato y luego replicó, levantando el parche:
-No tengo nada en el ojo.
¡Soy un pirata!

Y regresó a su juego.

La señora Smith se encontraba allí porque en un accidente automovilístico había perdido una pierna desde la rodilla. La cita de aquel día con el médico era para determinar si estaba lo suficientemente curada como para acomodar una prótesis.

La pérdida había sido devastadora para ella. Aún cuando se esforzaba por ser valiente, se sentía una inválida. Racionalmente sabía que esta pérdida no debía interferir en su vida, pero en lo emocional no podía superar este obstáculo. Su médico le había sugerido practicar visualizaciones, y ella lo había intentado, pero era incapaz de forjar una imagen perdurable y emocionalmente aceptable. Se seguía viendo como una inválida.

La palabra "pirata" cambió su vida. De inmediato se sintió transportada. Se vio vestida como el Corsario Negro, a bordo de un barco pirata. Estaba de pie, con las piernas separadas... y una de ellas era una pata de palo. Tenía las manos aferradas a las caderas, la cabeza y los hombros erguidos, y sonreía frente a la tormenta. Los vientos tempestuosos azotaban su casaca y su cabello. Un rocío helado barría las balaustrada de cubierta mientras grandes olas rompían contra el barco.

El navío se mecía y gemía bajo la fuerza de la tempestad, pero ella permanecía firme... orgullosa, impertérrita. En aquel momento, esa imagen sustituyó a la de la inválida y le devolvió su coraje. Miró al niño, ocupado con sus soldados.

Pocos minutos más tarde la llamó la enfermera. Mientras se balanceaba en sus muletas, el niño advirtió su amputación.
-Oiga, señora,
¿qué pasó con su pierna?
-le preguntó.

La madre del niño se sintió mortificada.

La señora Smith contempló por un momento su pierna más corta.
Luego le respondió con una sonrisa:

-Nada.
Yo también soy un pirata.


Marjorie Wallé

Marjorie Wallé, es escritora, facilitadora de seminarios y consultora. Dirige el Illinois Statewide Radon Program. Bajo su dirección, este programa ha sido reconocido por sus logros en materia de conciencia pública, recibiendo los premios a la excelencia y al trabajo en equipo otorgados por la Agencia de Protección del Medio Ambiente de los Estados Unidos.

EL PRIMER BESO !

Es el trago primero de la copa
del néctar de la Vida escanciada por la diosa.

Es la línea que separa la duda
desorientadora del espíritu
y entristecedora del corazón,
de la Certidumbre
que inunda de alegría el yo interior.

Es el comienzo del canto de la Vida
y el acto primero del drama
del Hombre Ideal.

Es el vínculo de unión entre
lo extraño del pasado y
lo brillante y prometedor del futuro;
el enlace del silencio de las emociones
con su cántico.

Es una palabra musitada por cuatro labios
que proclaman rey al Amor,
trono al corazón y corona a la fidelidad.

Es el delicado toque de los sutiles dedos
de la brisa sobre los labios de la rosa,
murmurando un prolongado suspiro de alivio
y una dulce quejumbre.

Es el comenzar de esa vibración mágica
que transporta a los amantes del mundo
de los pesos y las medidas,
al de los sueños y las revelaciones.

Es la unión de dos flores fragantes
y la mezcla de sus efluvios perfumados
para crear una tercera alma.

De la misma manera que
la primera mirada es como una semilla
que la diosa siembra
en el campo del humano corazón,

el "beso primero"

es la primera flor
que brota en la rama del
"Arbol de la Vida".-

KHALIL GIBRAN (1883-1931)
"Sus palabras y enseñanzas se
adelantan a lo que hoy repercute
en los ecos de la multitud
que quiere aprender".

He Nacido Sola

Autora: Mary Amor


He nacido sola
y en la soledad crecí


Mi corazón sufrió mil desencantos
mi alma muchas veces se afligió
que decidió no esperar nada
y asi refugiarme dentro de mí

Los libros, los paseos solitarios,
las aves remontando en el cielo azul,
el aire que me rosa al pasar
han sido mis compañeros sin fallar.
Ellos como yo no piden nada,
al igual se dan, no piden ni claman,
para no tener que llorar.

Mi mundo es ilusión,
donde se puede ver, amar y soñar,


Quizás es utopía,
cuando quiero ser como una más.


Constantemente he deseado,
no sentir, no pensar y no amar,


Hoy cierro un capítulo más,
que largo es aún el trayecto,


para volver a mi utópico mundo

donde volveré a sentirme amada.

De nuevo Sola....
así...
sin estar acompañada

(fragmentos)

POESIA DEL MUNDO NAHUATL.

Emergen, emergen las flores:
floreciendo están las flores en presencia del sol.

A tu canto corresponde el ave del dios.
Tú la buscas:
todas ellas son tu canto y son tu dicha:
tú deleitas a los hombres con movedizas flores.

Donde quiera ando, por doquiera canto,
yo cantor:las flores olientes a maíz tostado se remecen
entre las mariposas en el patio florido.

Todas vienen donde el Árbol está enhiesto:
flores que al hombre trastornan,
que pervierten corazones, vienen a derramar,
vienen a dejar caer carga de flores, fragancia de flores.

De flores es la alfombra:
muchas hay en tu casa
y entre el musgo acuático
canta y trina Xayacamachan:
embriaga su corazón la flor de cacao.

Hermoso canto repercute allí;
alza su canto Tlapaltecutzin,
muy perfumadas son sus flores:
se estremece la flor:
es la flor del cacao...
la madre de los dioses.

Quiero presentarte a mi Amigo

" Mi amigo es fuerte, varonil y sociable. Se distingue en cualquier grupo
y es un ejemplo perfecto de caballerosidad y bondad.
Sin embargo, todo su ser reacciona con severidad ante la injusticia,
la hipocrecía y la irreverencia.
Parece entender a la gente
y es particularmente considerado con los pobres, los solitarios,
los enfermos, los abandonados
y aún con los de mala reputación.
A decir verdad, parece ver algo de bueno en cada persona.
Este amigo me ha mostrado que el amor nunca deja de ser.
Su amistad es la explicación de cuanta cosa buena hay en mi vida.
En verdad, es el amigo de muchas personas
cuyos sentimientos hacia él son como los míos,
porque sus vidas han sido transformadas por su amistad.
Este amigo mío es tanto amado como odiado.
Millones de personas rehúsan su amistad.
Me pregunto por qué.
¿Podrá ser que en verdad no comprenden quién es él?
Seguramente por eso los hombres lo mataron.
El no había hecho ningún mal.
Su única ofensa fue ser la verdad, la pureza y el amor encarnados.
Uno siempre se siente seguro con este! amigo.
Se prefiere su amistad a cualquier cosa en la tierra.
Se desea su aprobación por sobre toda cosa
que el mundo pueda ofrecer.
Yo le debo todo a él. El me reveló el significado de la vida.
Me inspiró el deseo de ser bueno.
Encendió mi alma con un noble propósito.
Me da fuerzas para sobreponerme al mal.
Me ha enseñado que, pase lo que pasare,
puedo confiar en Dios como mi Padre Celestial.
La tumba no lo pudo contener.
El vive, habiendo conquistado la muerte.
Porque venció la muerte, puede también vencer el mal.
Y porque puede sobreponerse al mal,
el mundo algún día será un mundo mejor, un mundo feliz.
Este amigo mío cambiará el mundo si los hombres
sólo aceptan seguir su senda de verdad y amor.
Cuando pienso en este Amigo
surge en mí el deseo
de que cada persona sobre la faz de la tierra lo conozca.
El no le impondrá su amistad.
Pero si tú lo aceptas como tu más caro amigo,
él te acompañará hasta el fin de tus días.
El hará que tu vida sea una aventura espiritual
y un compañerismo transformador.
El te hará feliz, valiente, victorioso. El cambiará el vacío en satisfacción,
el temor en valor,
la debilidad en poder,
el dolor en gozo,
el tumulto en paz
y la muerte en vida.
Mucho quisiera que tú conocieras a mi Amigo.
Se llama Jesucristo.....

Como verán.... el es nuestro miembro principal.....
en este hogar....

DEMOSLE LA BIENVENIDA EN NUESTRO CORAZON.

Secuelas

Marbec


Secuelas:
fósiles adosados en cerebros,
porciones de pez y reptil
como actas de un pasado.

Mamé, ese es el fallo,
sucumbí al chantaje de pezones rezumantes y repté;
repté porque olí algo más fuerte que el miedo,
algo, que me hizo perder mi condición de pez,
si; mi condición branquial y ese algo de reptil…

Que cambió las escamas por vellos
y los huevos, por úteros calientes…
Donde nadaba.
Sucumbí y sentí en mi espalda dos manos,
grabé en mi memoria
el aroma de sus poros
olvidando que fui pez…
Y reptil…

Sucumbí llorando ensangrentado,
temblando por el frío,
implorando por mi amniótico universo,
pero, olí…

Y el olor forja las cadenas,
vincula desde el génesis hasta la muerte
haciendo prisionera la nostalgia
obligando a cantar a la quimera…

-Costados con alas emplumadas-
Fui pez…
Fui reptil…
Pero nunca volaré.
Nunca…Nunca…Nunca…

Si te vieras como yo te veo

pasarías de las honduras del seno de tu madre a lo profundo del lago de la contemplación...
...sabrías que en tu voz imprimen su sonoridad los pliegues del tiempo...
...atravesarías este parque de la vida, jugando y riendo siempre...
...te herirían mortalmente las horas silentes...
...desearías el retorno de las eras...
...te atreverías a vivir...
...discurrirías al borde del ser...
...harías el amor en cada inspiración...
...te prometerías en cada exhalación...
...cofigurarías realidades conjuntas...
...esculpirías recuerdos, envuelto en la espiral de un suspiro interminable...
...te seducirías irrefrenablemente...
...te transformarías es tierra fértil jamás hollada...
...dejarías para siempre de ser hombre...
...serías mujer como nunca...
...libarías tu corporeidad infinita...
...te envolvería la miel magma...
...un ángel híbrido y desvelado te haría verdad...
...seríamos dos tus amantes...
...se licuaría tu entendimiento...
...signarías estas tus palabras mías...
...agradecerías místicamente haber nacido...
...velarías tus sueños...
...sería tuyo mi nombre y mi devenir...

...te amarías sin preocupaciones..
como yo te amo...

LA BRUJA

AUTOR: CARONTERIO


!Dime, bruja!,
!dime que deseas!
deja ya de asfixiarme,
aparta tus uñas de mis huesos;
de mis condenados huesos.
!Vete!

Bruja infame!
Envuelve tu escoba
en el pastizal
y desaparece!

tus pocimas
envenenan como el aguijon
de una comedia.
De rodillas
ante la pasion,
triste, bella, fria y cosmica,
vendras implorando perdon
a este malvado atardecer.

Desde: Los tejados

ARGUMENTOS

Autor: Malusillaycafé

No es la noche
la cómplice de tus recuerdos
ni es la brisa nocturna
Evocadora de tu piel.

No es el calor de mi vientre
el que llora tu ausencia.

La culpable es la certeza,
irrefutable y manifiesta,
de haberme sentido descifrada
desnuda,
indefensa cual caracola sin coraza,
cuando al mirarme
me desplegaste el alma.

Dejame presentarme

JaninSisic4417


Yo soy mi historia: soy mis signos
el agua que corre trémula
por mis entrañas
mientras suspiras en mi oído

la distancia es un instante
un instante no es olvido

un instante es aquello que me estremece
me destroza entera y me reconstruye

Esta
la que soy
es siempre nueva
juguete infantil de miles de piezas
en tus manos hábiles
en tu tacto húmedo

de dónde vienes?
acaso siempre estuviste ahí
esperándome salvaje y ávido
con tus sábanas gritándome
tras cada amanecer
por el nombre que no es mío?

En ti soy un sol taciturno
revolucionando sus llamas feroces
con cada palabra que pronuncias
con lo que callas

Siento palpitarte
en mis adentros
corazón y taquicardia
no hay un milímetro
en donde no estés
un territorio de este mi país
que logre sobrevivir
el placer suntuoso
de tu ser


Me derramo:
un líquido brillante
resbalando por tus células

Llego
me cobijo en ti
en tu orografía
y me voy
otra vez entera...

APOCALIPSIS

SE ABREN LOS OJOS DEL UNIVERSO
SOBRE COSECHAS DE INUTIL SANGRE
RUINAS,DESPOJOS,GRITOS,LAMENTOS
...
LLAGAS ABIERTAS, TORTURADOS MIEMBROS
Y LA TRISTE COMPLICIDAD QUE LO JUSTIFICA
CAMINOS DE VENGANZA,SENDEROS DESTRUIDOS
ABSURDOS LABERINTOS DE LASTIMADOS CUERPOS
...
ES LA ULTIMA ESTACION,LA MAS TEMIDA
LA QUE BUSCAMOS SIN SABERLO
ROSARIO CON LAGRIMAS POR CUENTAS
...
CENTROS DE DESTRUCCION Y EXTERMINIO
HUERFANO DE AMOR,MONSTRUO APOCALIPTICO
DERRAMANDO SU AMARGO SUDOR
AMENAZANDO DESDE ADENTRO
...
TIERRA AIRE, AGUA Y FUEGO
CONJURADOS EN UN MISMO INFIERNO
ALTAR DE SACRIFICIOS...¿ES LO QUE QUEREMOS?
¿Y LUEGO QUE?...LA NADA...EL SILENCIO
...
¿HABRA OTRA OPORTUNIDAD?¿RENACEREMOS?
¿TENDRA SENTIDO TODO ESTO?
LLORAN LOS OJOS DELUNIVERSO
EL TIENE LA RESPUESTA,
...LA HUMANIDAD,NI SIQUIERA ESO.
///
XIMENA

EMPIEZA POR TI MISMO

Cuando yo era joven y libre
y mi imaginación no conocía límites,
soñaba cambiar el mundo.
A medida que me fui haciendo mayor y más prudente,
descubrí que el mundo no cambiaría,
de modo que acorté un poco la visión
y decidí cambiar solamente mi país.
Pero eso también parecía inamovible.
Al llegar a mi madurez,
en un último y desesperado intento,
decidí avenirme a cambiar solamente a mi familia,
a los seres que tenía más próximos,
pero ¡ay! tampoco ellos quisieron saber nada del asunto.
Y ahora que me encuentro en mi lecho de muerte,
de pronto me doy cuenta:
"sólo con que hubiera empezado por cambiar yo mismo",
con mi solo ejemplo
habría cambiado a mi familia.
Y entonces, movido por la inspiración
y el estímulo que ellos me ofrecían,
habría sido capaz de mejorar mi país
y quien sabe si incluso no hubiera podido
cambiar el mundo.

Anónimo
(Estas palabras están inscriptas
en la tumba de un obispo -1100 d.c.-
en la cripta de la abadía de Westminster)

Insomnio

Insomnio
pareciera
que estoy escribiendo mi epitafio
asco
de las elecciones políticas en mi país
insomnio
de la enfermedad que avanza:

amo ninequi nimiquis

vivo en un pequeño poema
con edificios grandes
bares
grandes avenidas
libros
junto al mar

nican niyolqui.

---------------------------------------



Frases en Náhuatl
(lengua indígena de México).

amo ninequi nimiquis:
no quiero morir
nican niyolqui:
nací aquí.


Autor: Edgar altamirano
Desde: ealtamir.blogspot.com
http://poesia.altamirano.biz

EL HALCÓN Y LA LOBA

Como fieras que se acechan nos medimos las miradas
de esta pelea a muerte ya no quedará más nada
tú halcón herido en tu orgullo, yo loba llena de llagas
no hay retorno y lo sabemos, la mecha esta acabada.


Sobrevuelas sobre mí y me lanzas una daga
yo aullo en mi guarida y te araño con mis garras
estoy herida de muerte más esta lucha no acaba
y algo en mis adentros se aferra a tus entrañas

Aún recuerdo cuando aquí me comias hasta el alma
cada herida que me hacias con tus besos la curabas
y refugiada en tus alas, era una cachorra mansa
acariciabas mi pecho, todo mi amor suplicabas.

La pelea terminó y esta loba derrotada
te declara ganador, me retiro en la batalla
pero tú también perdiste un trocito de tu alma
que siempre lo tendré yo, aullaré en la madrugada

Autor: Adriana
Desde: Mi pensamiento eres tú.

AMÁNDOTE

¿Que no la ame? ¡No puedo!
aunque este amor tan limpio
ha mi camino ha llegado,
envuelto en un triste halo de pecado.

¿Que su amor es prohibido?
y ¿quien en su jucio se atreve
a limitar la pureza en que el amor se lleve?
si vivo no hay juez que acierte en el dictado.

¿Que este amor es locura? ¡Se que lo es!
mas dime si alguien ha afirmado
que aquel que ame con el sentimiento,
vive su amor en cristalina cordura.

Ella llegó a mi tiempo,
cual si fuera el agua cristalina
esperada con el ansia de la sed
en mi árida y amarga vida.

Ella llegó a mi vida,
y colmó pletorico de dicha
el tiempo que con ella he compartido,
y cada uno de los tiempos de mi vida.

Bendito el juego del amor que abraza
como la hiedra a la pared dichosa,
y en esta unión tan intima se pierden
haciendo uno, conjunción hermosa.

Y si al final de esta mi aventura
cuando la vida su final ya toca
el mundo considera a mi alma loca,
muero feliz en esta vida, tan llena de locura.

Mas ¡Vive Dios! habrá quien vocifere
que el pecado quemando va mi carne,
como sui amor es luz que lleva al cielo,
muero feliz en esta vida, tan llena de desvelo.

Y si el destino no uniera para siempre mi camino
con aqul que mi dueña caminara,
yo moriría feliz, pues este amor me ha otorgado
los momentos mas dulces que en la vida
de mortal alguno, el destino falaz, ha regalado.

(Gastro)
EDUARDO, Marzo 2004

RECUERDO



Recuerdo, ¿Qué es recuerdo?
El recuerdo no es palabra
de triste o alegre suceso.
es un cartujo en la mente
con silicio de silencio.
Es un fuego que no arde,
es un viento sin siseo,
es un amor de fantasmas
reflejado en un espejo.

Es tulipán en la noche
de un día que se ha dormido.
Replegar la flor al tallo,
a semilla, a su inicio.
Es como rozar
la sombra de una hoja que ha caído.
Es oler la hierbabuena
en un desierto espejismo.
Retroceder el reloj al no tiempo,
al ya ido.

Un amor ya derramado
nunca podrás recogerlo.
Es hurto al adiós sin nombre
que nunca coagula en cuerpo.
Es rastro en el corazón
de un labio adentro del pecho.
O cicatriz de una heridaq
ue no quedó en cementerio.

Es un retrato con marco
en el alma diluido.
Es de los hechos espejo
y pórtico del olvido.
Recuerdo…
¿Qué es recuerdo?
¡Algo que siempre es ficticio!


Pepe Martín.

EDAD DECRÉPITA

El tiempo no se arruga
como las ancianas con moños
y canas,el tiempo no se tropieza con líneas
marcadas en la cara.

Las cortinas se ocultan de
las ventanas,
cierran los ojos cuando
amanece,
y los vidrios empañados
empiezan a hacerse papel
cuando ven que se me cae el pelo.

A esta edad,
el pavimento se retuerce
cuando los gigantes
juegan con trompos
y con los años.
Cuando se es vieja
las almohadas sobreviven con
el llanto,
la anestesia del recuerdo
sabe a cigarro,
entonces las machas rancias preguntan:
dónde están los ositos de peluche?
dónde están los pañuelos que huelen a flores?
-nunca existieron-
pues…el mundo cambia
con el tiempo,
con mis caderas,
con mis arrugas…

La gravedad se cae al suelo,
sin bastones, ni dentaduras incompletas,
me rasguño la cara,
me saco el pico,
corto mis pesadillas…
y los árboles crecen con caras de ancianos…
(y así no quieren que envejezca rápido)

Ya no puedo ver mis lunares desteñidos
pues me resigné al hecho de jamás llegar a ser adulta,…
.porque ya estoy vieja para eso…




Autor: Moribunda
Lena Marice Orduña Vega
Desde: Predicado.com

Verdades

Sugiéreme un lugar donde el olvido
me desgaje la carne, y de esta suerte
penetre al corazón que mal herido
sucumbe entre los brazos de la muerte.


Enséñame’ a ignorar que te he querido
el amor sólo habita a quien lo siente
creciéndose latente y encendido
como braza enrojecida ¡Ardiente!


Más entiendo que en ti, se haya extinguido
,que nada obliga a amar por ser amado,
igual que nada vence al que vencido
contemplara su sueño derrumbado.

Mariam 1791
A Flor

CONFESIONES

(A LO COTE LAMUS)

Autor Malucilla y café.



Yo te dije dos veces,
y tres,
y hasta diez mil .
Tu decias si
pero seguias inmune a mis palabras.
...Yo te di las mìas
letra a letra,
gota a gota,
desangràndome en cada verso.
Mientras
tu permaneciste ausente,
lejano,
desterrado voluntario
que ha olvidado el camino de retorno,
y se extravió en el laberinto
de su miedos.

Bien, ahora.

Bien, ahora que triste y derrotado me encuentro
en el demencial juego del amor.
Ahora que la lejanía pudo más que mí estéril corazón.

Bien amada mía sabes que a través del viento te amé.
Y que te intentaré olvidar con la saviaDe otra mujer…

Ahogaré mi pena en una botella del burdel,
Intentaré saciar mi sed con otro querer,
Al final, en mi lecho de muerte, sabré
que nunca te olvidé
Y ahí amiga, en una mecedora
,Solo escribiendo poemas,
Pensando en ti, moriré…


Gracias Chatarrero

Fantasmas

Me levanto con los bostezos del alba; mis sueños, teñidos de rojo, se despiden con los primeros arpegios del sol.

Mis pasos marcan los segundos de plomo que bailan con el viento en un mundo negro aún.

Con el humo escapando de mi boca, y los dibujos de mis deseos empapados por la oscuridad,
huelo la atmósfera de mi memoria.
Se mojan mis pensamientos con tantos y tantos recuerdos que entran sin permiso a mis tinieblas.
Sueño el mundo de mil tardes y noches que no se cuentan.
Me acuerdo de ti y de tus miradas secuestradas por el infinito, saboreo tus besos en mi mente y tu olor en mi memoria, aunque ya no me bañe en la cascada de tu amor.
Vi tu adiós en tus ojos, que me enseñaron los secretos de tantos poemas, partiste con pasos pesados por un camino que no había imaginado.
Mis letras guardan el silencio de los fantasmas, que contarán historias que no envejecen, como las mentes que las guardan.
Gracias: Angie Ayllen F.
de algún lugar de la red..

AMBAR Y SOL

Retorno a casa
cerrando mis ojos
y aspirando aún
el hábil perfume
que se pasea por la
inquietud inmensa
de una caricia
largamente esperada,
largamente disfrutada...
...y tan largamente reprimida.
Mis caminos convergen
arrogantes é incrédulos.
día tras día,
hacia una débil
luz de espesa frescura:
una tibia luz de
ámbar y Sol
perdida en la penumbre
habitación enrarecida
del sudor perlado
de nuestros cuerpos
atrapados
en la vorágine
de la pasión rebelde,
intensa,
...voluptuosa.
Llega la noche y se extremece
con tu figura cristalizada
en destiempo: el roce de
nuestras pieles
amenaza impregnar mis carnes,
casi sin poderlo
evitar.
¿Como se si podré resistir?
si tambien durante el sueño
me arrastra tu voz
palpitante de
sirenas mágicas.
¡Adelante!
Has atacado mi soledad
sin darme tregua...
mis manos se entrelazan
y acarician mi frente,
y mis ojos cerrados
en los que estas atrapada:
mi rumbo converge hacia ti.

Juanito Matisse

Non Verbo




Frases
calor y río
color y frío
mueca intangible
movimiento
pausa inducida
calipso, helio pausa
en lo mismo.
Libro inerte
parabólico energético
de un verde amazónico.

Los albures
palabras dobles
ochos negros
dados cargados.
Trampa colectiva
Juegos
azares asociados
permutación solemne
del último factorial
en la finita nada
de toda esta tristeza
de toda esta nobleza
intensa y sin voz

Mucha la histeria
del fuego actual
estatua inerme
e inerte sostenida.
Historia actual
con todo y el sustantivo
violaceámente acallado

La parra sin uvas
solo cielo vinotinto.
Entre las frases
el verbo
y entre estos, el llano

Momento estampado

Sin redes
el marisco fresco
la geometría de la vereda
el ángulo sincronizado
d'esta marea tácita

Solo
solo el carmín dolor en el sol
en el cachete del olvido.
Tanta paz quieta
en los porcentajes de una taza
del recuerdo lechoso:
gris versus blanco
un vuelo en torrente
de las venas
o en cualquier
algabaría algébraica
de ésta incognita

Par de sienes concurrentes.
Sin dolor en la nueva cueva
sin color en la antigua mirada

Bella cara en los espejos.
Muecas, somnoliento parpadeo.
Grito alucinante
sin un verbo aglutinante
sólo reacción con la inacción
de la quieta sonrisa

Usted o yo
y nuestro tiempo
efímero vuelo
nulo rencor

Pequeñas cositas
felicidad abierta
gotitas discontinuas.
Inmenso el estanque

De vez en cuando
un lloro negro
como poema rectangular
bajo una luna nueva.
detrás de la Tierra
delante de mi guerra
Sin envidia pero con nostalgia
las ventajas del índice y medio
y por que no, del pulgar
con su huella dura

Chichen-Itza bosque-filtro
y la madreselva
riegos en la delta-mar
con brisa y con vuelo alto
tucanes, una dirección:
al Este
porque la de enfrente
azulrojiza y caprichosa
con mi tarde potencial de lado.
Miles de barquitos
noticias en el papel.

Boca de tormenta
lluvia rápida

Saliente desde su punto cardinal
alegre verbo, a veces meteorito
muchas veces
inexistente o irregular

Infinitivamente acircular
pero inscrito el instinto
como un cuadro de Monet
sin la sombra y la penumbra
unicamente un cambio de luz

Y otra vez el verbo

Merci Mademoiselle Juliette.
Gracias Sr. James.
Ambos latinos

yo tan solo sangre azteca
marrón y obscura

pero accesible

divanni d

Te tengo y no

Nada puede apartarme de tu nombre
ni arrancarte de mi, Cariño mío.
Te llevo conmigo como al hombre
que mi todo eligió... a su albedrío.

Y aún si no estás aquí, vives conmigo.
Cada mañana combato la distancia
que te aparta de mí,
contigo sigo.


Sé que te tengo y no, y tanto duele
el saberte lejano de mi cuerpo
que en momentos me gana el sentimiento
que me moja en la sal de mi lamento.


Ay! ; cuánto duele este vacío de mis manos de ti,
el vacío de tu presencia...
de no estar en tus ojos reflejada,
de tu voz, de tu aroma,
de la luz que despide tu mirada.


Sé que te tengo aquí,
me lo dice el abrigo de tu abrazo
y esa parte de ti, que a mi confluye
arrasando las trabas a su paso.


Te tengo. No te tengo...
Eres parte de mi, eres sustento
que se escurre en mi piel y que se escapa
.Eres parte del alma, a cuyo cuerpo,
como nada en la Tierra... le haces falta.


Marta Lidia Uribe B.