8 nov 2008

LA MUERTE CHICA




The Shodows - Lady In Red.mp3



Sobre la hierba del ayer y el abrazo de hoy

se cernió la cama del mañana.

Ya flota nuestro lecho sobre el mundo

como una bandera de frente altiva,

flota el amor y el deseo sobre lenguas oscuras.

Cuando tu amor llamó por mis ventanas y cerros,

me asomé a tus ojos, navegué a otros mundos

y vi los pastos de tu mente reclamando mi caricia.

Amor, y cuando voy a tu lado siento tu imán que me traga

y yo me alzo en un vuelo de pájaros por tus sienes,

aleteando como el aliento por tu cuello relumbrante.

Cuando el nudo de tus manos me ata a ti,

recibes mis caricias fruto de un alma templada

que se deja arder en tu fuego apremiante.

Y cuando alzas tu frente coronada de azahar,

mi yo amante pasta en las flores de tu pecho.

El anhelo creciente puso ramas al nido

y la piel con la piel al reclamo hizo honores.

y la cal se hizo hueso de andamio desvencijado,

y el sudor se hizo sangre de fuente indómita,

y el aliento fragancia de celo felino.

La vida se hace advenimiento en sus jugos

y el fluido hecho cuerpo se hace simiente

plantando sus cerezos al abrigo de tus brazos.

Cuando mi ojo se arrastró por tu piel, hambriento,

y mi sangre alzó su vuelo a tu particular paraíso,

nos venció una muerte chica de blanco júbilo,

abandono de la carne levemente matada en la dicha.

Pepe Martín

7 nov 2008

BAÑO MATINAL

Era - Infinity Ocean.mp3



Caballos, caballos de agua nieve atropellándose a mi encuentro.
La última ola del mar se me ha comido
recortando en mis pies el perfil de su penumbra.
Aún lloraba la noche sus estrellitas de ensueño…
aún le caían lágrimas por sus ojos entreabiertos…
¡Cómo temblaban las aguas como espejitos de cielo!
¡Tembló la perla del alba al parto de aquel encuentro!

Caballos, caballos de agua nieve atropellándose a mi encuentro.
Danzan ensortijadas las ondas inmedibles
para contraerse en ruborosas espirales
entre ritmos regulares de la desenvoltura,
y se remansan como en un susurro de amor besándome los muslos
en diluidos silencios que ocultan sus verdades.
Su nevada melodía quitó guitarras al cielo,
y el plumón de sus espumaspuso nieve a aquel encuentro.
Caballos, caballos de agua nieve atropellándose a mi encuentro.
Alboroto entre mis dedos de airea los hilanderos del sol, red de ilusiones,
tesoro de mi yo caprichoso que ansía su oro.
Su cabello es el velo de fuego de una fuente que se hace vidrio,
la envoltura de la aurora se resuelve en espigas.
Forjador de chispas, deja caer el sol su madeja suelta,
dorados hilos de su arañaque se retuerce como ser viajero por sus olas
despeinando la seda de la gruta gloriosa de su ojo.

Caballos, caballos de agua nieve se atropellan a mi encuentro.
Llega el mar con sus notas de medusas
para ser bebida con sed de semilla seca.
Una melancolía blanca como plumón yace sobre una pasión de crines azules.
Un mar con sueño, agua muertapara ser enterrada en su ataúd blanco de arena.
Arena virgen tan sólo hoyada por las notas de mis piesy los esqueletos de sus caracolas.

Pepe Martín

MELANCOLÍA

R.King - Le reve.mp3



La angustia es fumada en espiral por mi mentemie
ntras un desgarro triste se esponja en mi alcoba,
mientras un nudo vehemente me agarrota el alma.
con sabor agridulce y rosada soledad.

Melancolía,
alzo entre mis manos tu brindis cuando tu sombra anida entre mis sienes,
cuando las rapaces de mis recuerdos
beben, comen y sorben su dulce amargura
fragmentando mi mente como una porcelana rota.

Melancolía, sed que me quema, fantasma perdido apodado silencio.
Es mucho mi querer y poco cuanto he amado,
es mucho lo diluido y poco lo que encuentro.
Si mis ojos pudieran raptar su hermosura…
Si mis ramas pudieran verdecerla indudable…
Si mi sangre pudiera sembrarse en rosa grana…

Melancolía,
caminas a mi lado como una manta al hombro que me abriga y empapa mi llanto.
Hoy riego en mi jardín tus flores de limbo,
porque siento tu hilo enhebrado en mi garganta.
Por tu culpa agonizo en calma chicha,
flor amarilla aprisionada en el libro de mis olvidos.


Melancolía,
ángel de congoja y aire arañado sin presente.
La niebla de tu tristeza es como una loza de cuarzo rosado
con su nombre grabado sobre mi cabeza…
que me siento por ella como un piano despoblado de su música
y del deseo que habita en mis bemoles.

Pepe Martín.

Mendigo

G.Moore - Merry Go Round.mp3



Ahora vengo de dejar la tierra sola, el callejón cerrado, y la noche abierta,
las sombras inhumanas y el llanto de la esquina que me ve desahuciado,
con mi ondeante cartón, sopa de naufragio, amparo de heladas y luces amarillas.
Visto un traje de sombras y aireados bolsillos,
hago mis necesidades poniendo nombre a cada peña del lavabo y el retrete.
y cuentan mi historia cada día dos caimanes por zapatos.

Ahora vengo a apagarme en el quicio desvencijado de esta puerta,
en las paredes sin camisa, en la mesa coja que no aguanta nada.
Vengo de ningún sitio, como de un sueño tendido
para que me proteja del mundo esta puerta carcomida,
mitad carbón de mala lengua, mitad carroña de valores.
Ya puedo descansar bajo un techo de chatarra,
arriba las estrellas tan distantes, abajo usura y desconsuelo.

Ahora vengo, desnuda la palabra, a mendigar con mi minino
cuando el hambre es más veloz que mis ideas,
un cuscurro de pan de entendimiento y media lata de sardinas de ternura,h
e de cuidar que el perro no se coma la barriga de mi gato y su pescado
cuando el hambre castañetea sus dientes directivos,
mientras nos chupamos los pringados dedos y los hirsutos bigotes sin blanca.

Ahora vengo somnoliento de ser enterrado
con bostezos de araña y mirar tierno.
ni la espesa tierra quiere vagabundos desahuciados en amor.
Vengo de perder hasta mi nombre en un regazo que tiene por rey al dios del mundo
y su sistema financierocon sus indiscutibles babas y peldaños.


Ahora vengo de patear latas de olvido rumiando mi dolor,
furia de zorro y cuchillo que espoleó mi demanda.
Soy un puñado de carne solitaria y un corazón camicace.
Siete litros de sangre solitaria bajo la piel de un caballo
que perdió crines y norte entre sus pasos irregulares.


Entre el claro día de sus piernas amortajado he sido.
Simplemente aposté por el amor frente al perro del dinero.

Pepe Martín

A CONTRACOCHE.

Jean Michael Jarre - Oxygene III.mp3



La cara arañada por el viento y otros surcos,
se quedó de perfil con sus guantes sin dedos.
La muerte arrastra su hambruna por la tierra de su carne
para cerrarle la boca, garabato sin vida,
del cuerpo soterrado que abre sus ojos de arena.

A ti que la bruma de alcohol te puso ruedas,
que la coca te da un cielo de flores del camino.
Francachela de un corazón de adrenalina,
revoloteo de delirios zambullidos en alcohol,
se te acabaron las “rayas”, “birras” y “pibitas” al costado,
ahora tendrás hielos, llantos y amapolas.
Acabó tu futuro soplado en duro viento
excremento y cuerpo de estatua rota.
Confiado en tu aire como ave en su vuelo
ahí estás como un duende nublado entre llamas
con tus segundos asesinos y arrugas de chatarra.
Ya tienes tu brindis de gasolina
y en su copa te bebes tu sudario.
Las abejas de la muerte te dan su color cera.
Castañeándote los dientes sobre la mala sangre,
se apaga tu mirada con cadencia de reloj en tus párpados
entre los ayes de dolor del mal encuentro cobarde.

Como al amor y al baño la muerte te llama desnudo.
¡Tú te lo has buscado en mala hora!
El encanto de tu boca, fruta fresca,
queda en llanto latido en tu calavera.
Ya estás como querías, como una cruz en la cuneta
entre los juncos durmientes y el chapoteo del barro
como tumba de extravío y amnesia.

Pero yo seré un voraz hurón por tus rincones
con la sangre encendida en los perros de mis ojos
mientras me acodo en la barra del recuerdo
para beber su agriado vino.
La indiferencia es la moneda que paga este dolor
cuando mi grito de cristal te abre las heridas.

R.I.P. A los desgraciados que se han ido atropellados,
dejando hijos y famila.
A ti que te den, que te den,
que te den los tres mil euros apostados en la mierda.

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-Adrenalina, tío, adrenalina para mi cuerpo.
Roooom, rooooom, roooom, acelerador, acelerador a tope que acojone.
Estás como una moto en la autopista a contracoche.
Que se aparten los tíos, que se coman su miedo.
Piiiiiiii… piiiiiii… piiiiiii…booooo… booooo… booooo…
J oder qué cerca estuvo,tengo el nudo de la noche en mi garganta,
la leche que esos catetos se han dado, son unos cagados comidos por el miedo.
Ya tengo la mitad de lo apostado haciéndome tilín en el talego.
Noche de pasión y espuma, me duele un gemido en la entrepierna…
tío, ¡me estoy corriendo!-.

-¡ No, nooooo, nooooooooo,ese hijo puta se va a incrustar conmigo!
¡Cabroooooón, ya me lo has hecho!-Piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii……………………….

Pepe Martín

IMAGINACIÓN

Rock Orchestra - The Phantom.mp3



Qué suerte ser mirada en tu espejo, fotónico a tu imagen…
Qué suerte ser prisionero en su fondo sin guijarros
como un ángel de amor ahogado en tu mercurio,
dejando fuera del marco las rocas de tristeza.


Observarte, observarte mientras tus ojos revolotean mi pecho,
sentir tus ojos escribiendo poesía en mí,
junto a esta inherencia que vive de tu imagen reflejada.

Y tú, desnuda como una azucena de alabastro
mi niña amanecida que me mira de frente.
Mirar sin mirarte, y aun no tocándote
ser como una traición avarienta en el espejo,.
una llamita de deseo sepultada en agua fría.


Tu imagen no es otra cosa que la sed de mis ojos,
tu milagro recompuesto en mis recuerdos,
un viento encerrado conmigo en tu espejo,
sombra en tu sombra que acorrala tu cuerpo presentido
como alguien desesperado que se ahoga de amor en el mercurio.


Mis ojos te roban con lujuria inalcanzable.
Aquí, aquí se alumbra tu fuerza salvaje y femenina,
y entonces te conozco como tu imagen reflejada te conoce.

Y cuando el vaho nos empaña,
siento cataratas que me traen al mundo lejos de tus ojos,
ese cielo fácil vacío de nubes.
Qué malo es ese hielo que las miradas rompe
de tus ojos alados, de tus pájaros narcisos,
espuma de luna y sol que aprendieron a bañarse.

Tú, óleo vivo, tú, ardiente horizonte,
tú, estatua rosada diosa del reflejo.

En ese espejo mío y tuyo que no deja besarte si no en sueños,
a pesar del tiempo giratorio en su molienda,
he aprendido a ostentarte en mi cerebro
como al tatuaje predilecto de mi alma.

Pepe Martín

TESORO AVARO MÍO

H.Zimmer - Rainman.mp3



Me levanto contigo
calzándome tu recuerdo.
Sobre el nudo de mi noche
tus ojos como estrellas.
El pez de mi mente
se come tu luna
buscando la resurrección en tus brazos.

Te alejabas de mí
como la vida en la florc
uando se mustia,d
ejándome una niebla que me cegaba el alma.

Pero la balanza se vence hoy
por lo gozado
frente a lo sufrido,
aunque tu ausencia recorte mi alma
como a un árbol sin ramas.

¡Tesoro avaro mío,
caimán de mis entregas
con los senos soñolientos de aportarme tanto fruto!

¡Copa de carne,
viña de luz en mi camino!

Sobre tu ardiente cintura
las manos son pecado,
porque tu cuerpo es soleado
como guitarra de madera,
despertándome un instinto
con trinos de aguas despeñadas.

Me tienes laminado
hasta la omega,
donde el sol se tornasola,
hasta el límite de tus brazos abiertos oceánicos,
donde mi ola se agota en espuma
sobre tu arena atlántica.

Pepe Martín

HUMANO


Kenny G. - Greensleves.mp3



Todo corazón humano es humano--- William Wadsworth Longfellow

Parece la verdad de “Pedro Guruyo” cuando afirmó alzando su mano cerrada diciendo:
“esto es un puño”.

Corazón humano, humano, humano…
Perdonen la maliciosa sonrisa…….
Apenas tenemos al día un parpadeo humano.
A veces los encuentro tan cercanos… tan lejanos…
¿Por qué soy el hombre que no quisiera ser,
o que quisiera ser actuando de otro modo?
¿por qué este nombre me define y a veces dudo que pueda ser mío?
¡La verdad, no sé si está bien aplicado el nominativo!

¡Fantasmas!,
fantasmas envueltos en “carne exquisita”,
fuego y metralla y muy malos sentimientos e intenciones.

Lo digo porque hay algunos que se creen y actúan francamente,
como divinos,y no son precisamente los que damos por angelicales,
estos visten turbantes, esclavinas y mitras santificadas,
o bandas cubiertas de chatarra y bastones de mando,
o como sectas embaucadoras de masas
que más bien debieran apellidarse los diabólicos.
Todos ellos arrastran su poder por las altas instancias como auténticos gusanos.

Podríamos preguntarles para nuestra vergüenza
a los que describiríamos sufrientes infrahumanos
pobres árboles que apenas dan para anidarlos,
y mucho menos para cuidar a sus poyuelos,
mirando al cielo con enojo,
regando la tierra minados por su llanto.
Llevan la enfermedad y el hambre por bandera,
con una etiquetita colgada que dice:
“bajo esta piel viaja un pobre desahuciado”,
y se le observa, no para hacer examen de conciencia
sino para buscar la forma de que no se enteren
de que somos muchos millones de Pilatos.

A otros los podríamos describir como fieras dañinas,
con perdón para las susodichas,
los podemos ver en el zoo de las callejuelas
robando, raptando, violando, matando y otras simplezas.
No quiero minimizar a aquellos que podríamos definir,
porque se lo ganaron a pulsocomo auténticos trastos,
son las sanguijuelas y lapas que se aprovechan y saltan
sobre el honrado peldaño a peldaño con engaños,
masacrando con sus enchufes, como buitres.

Ni quiero olvidarme para nada de algunos energúmenos
que avasallan todo derecho
traficando con aquellos que convierten en pingajosen
pateras de inmigrantes y prostíbulos,
o traficando con la muerte química o cultivada, con armas
vistiendo de duelo a tanto inocente al propiciar apocalipsis,
o los magnates de la moneda que visten de luto a nuestro planeta
para forrarse de oro hipotecando el futuro.

Pero el problema se acentúa cuando, mientras nos morimos,
por desgracia se acaban entrelazando los epítetos.

Como por ejemplo cuando se pueden nombrar
como divinos energúmenos a los dictadores,
o santísimos extremistas lavadores de cocos.
y pongo como ejemplos a un gran depredador germano
y a los “reyes” de las grandes potencias.

O aquellos angélicos diablos maestros en tentaciones
capaces de envolver en la piel de su carne
y su mirada a quien se siente tentado moviendo países con sus ingles.

O como aquellos que nos encogen el corazón,
que son los idealistas eliminados, torturados y perdidos como trastos infrahumanos.

Así es que pienso, por aquello de la frase,
que aunque no todos somos iguales,
deberíamos ser un poco más deshumanizados,
que debiéramos dar un salto en la evolución
y sentirnos un poco más animales y menos humanos.

Apenas tenemos al día un parpadeo humano…
aunque hay hombres de verdad como lucesitas lejanas.
Lo del corazón queda como esperanzamientras nos liquidamos.
Perdonen la maliciosa sonrisa…..

Pepe Martín

CEREMONIA

DiBlasioOrfeoNegroMedley.wma



Cuando tu me iluminas
la sangre no me cabe en el traje del cuerpo,
y mi exaltada añoranza se derrama de mi mente.

Qué paso de ceremonia se nos abre entre las flores,
qué brisa de amor es nuestra invitada,
qué llama naranja es un reclamo,
qué torre de cristal enmarca nuestro lecho,
qué aliento de pimienta me quema las entrañas
qué viento melodioso nos aporta sus pájaros,
qué iris de amor nos transporta sin ocaso
hasta una luna de frenesí en sus fuentes.

Abro mi puerta amplia y repujada
para que tu plenitud la atraviese,
flor que eres mayor que la rosa de la aurora,
llave de rocío en mi mañana fría.

campana que ocupa al despertar de mi sombra
para que me levante en ti como un toro en majestad.
Tu primavera baja de los laureles ebria de sol,
algo así como mi piel cuando es cubierta
por el oro de tu deseo aureolado.

Ángel de mis carnes con dedos de pluma,
eclosión vital, ígnea corona sin sosiego en los ojos
que alimentas la ola en la que muero
con lazadas que unen hasta la entraña.

Días de Venus tormentosas y tempestuosa libido,
de cercanas mejillas, de labios hirvientes
que concretan esperanzas sobre los hombros rosados,
maravillosas licencias arrolladoramente febriles,
días de sentirse diminuta semilla ante la amplia tierra,
días de enredaderas rojas y blancos alabastros,
días de inmersión en la vorágine y ausencias de cordura,
sementeras de carne como ondeante trigo,
alientos delgados que se mueren de tanta vida
,corazones alterados gozando en combustión,
carnes quebradas que deliran sus heridas,
días de quemarse y echarse fuego encima
persiguiendo una colcha de amapolas.

Pepe Martín

BESO OTOÑAL

Consuelo.wma



Por las quebradas del cuello subo y bajo hasta tus hombros,
por las lindes de tus senos mis dedos son cinco corzos.

Amor aguarda su instante en que pierda los sonrojos,
juegan dos escalofríos, uno rosa y otro rojo,
y un beso arrulla taimado con un tigre entre los ojos.

Cuerpo de mar en zozobra, coral de fuego espinoso,
sus olas por tu cintura se hacen fluidos morbosos.

Llueve el tiempo hecho deleite y el deleite en desahogo,
reina el amor en el lecho y en el corazón asombro.

La soledad desvestida se ha encendido como un horno
y el corazón no se duerme cuando se sabe en otoño.

Pepe Martín.

PALABRA ASESINA



Obsequiada como paloma al alma,
sonido de envoltura al sentimiento,
Anillos de aliento modulados
para ser engarzados como collar
a otras gargantas.

Pájaro de la palabra, qué tanto arrullas,
cuando te tuerces…cuanto hieres y asesinas.
Corren las pasiones por el verbo,
como plumón de paloma alquitranada,
sucias como nieve en el camino derretida.

Como una llaga enamorada queda el amor vilipendiado.
Como una tarde desojada en el río
arrastra su sangre en larga herida,
brota su cauce del pecho
taladrado por una daga hecha palabra.
Es un surco en el barbechoque no espera el sueño de la espiga.
Como un toro se alza mi angustia
con hambre en sus hastas emboladas.
Un hacha urgente en mi costado
me destripa y me desata
dejando poca mansión al almay un largo hueco de salida.

Falto de aire, ciego de luz,
estoy premuerto como un ocaso
que reverdece su sangre hasta hacerla violeta.
Perfil de tumba y cielo opacos
abiéndome río sin retorno
descalabrado en la fauces de una hidra.

Pájaro de la palabra, qué tanto arrullas,
cuando te tuerces…cuanto hieres y asesinas.

Pepe Martín

Géneros literarios.


1. Introducción. El trabajo fue hecho con las normas ICONTEC, donde se habla de cada una de las formas de los géneros literarios que hemos podido encontrar y ejemplificando cada tema lo más ampliamente posible. Hablamos de 3 géneros literarios, GÉNERO LIRICO, GÉNERO EPICO, GÉNERO DRAMATICO y EL ENSAYO. Éste último se considera como un género, aunque ocupa un lugar intermedio en la literatura.

Para hacer el trabajo fueron necesarios algunos bloques de clase, donde se nos prestaron libros de diferentes editoriales y grados para buscar ejemplos y definiciones de cada tema. También fueron necesarias algunas fuentes externas.

La importancia del trabajo, radica en los nuevos conocimientos que podamos adquirir durante la investigación, la historia de cada subtema para conocer el por qué de los géneros que se desarrollan en la actualidad y, la motivación que nos pueda servir para sembrar una vocación, por qué no, en uno de los temas en cuanto a géneros literarios se refiere.

2. Objetivos
Entender más acerca de la importancia de los géneros literarios.
Practicar la hechura de trabajos escritos.
Comenzar a prepararnos para el ICFES y para la vida
Conocer las ramas de la literatura
Diferenciar cada género y cada tema más a fondo.
Enriquecer nuestro vocabulario.
Observar los cambios que han tenido los géneros literarios en su clasificación e historia, y sus variaciones de acuerdo con la región.

SETENTA BALCONES Y NINGUNA FLOR



Setenta balcones hay en esta casa,
setenta balcones y ninguna flor.
¿A sus habitantes, Señor, qué les pasa?
¿Odian el perfume, odian el color?

La piedra desnuda de tristeza

¡dan una tristeza los negros balcones!

¿No hay en esta casa una niña novia?
¿No hay algún poeta lleno de ilusiones?

¿Ninguno desea ver tras los cristales
una diminuta copia de jardín?
¿En la piedra blanca trepar los rosales,
en los hierros negros abrirse un jazmín?

Si no aman las plantas no amarán el ave,
no sabrán de música, de rimas, de amor.
Nunca se oirá un beso, jamás se oirá una clave...

¡Setenta balcones y ninguna flor!


Baldomero Fernandez Moreno

5 nov 2008

MARIO BENEDETTI



(1920)


Verdadero cronista de su ciudad (Montevideo) y de su tiempo, Benedetti es un prolífero intelectual - aproximadamente 80 títulos publicados - que transíta la critica literaria, el ensayo prolífico, la poesía y, por supuesto, la narrativa. Como apuntó un periodista, a Benedetti sólo "le falta nada más que la ópera". Sus textos, inteligentes y cálidos, recuperan un país que ha transitado el memorioso recuerdo, el costumbrismo, pero también el dolor de las épocas difíciles de la dictadura.


Mario Benedetti nació el 14 de septiembre de 1920, en Paso de los Toros, Departamento de Tacuarembó, República Oriental de Uruguay, pero su familia se trasladó a Montevideo cuando sólo tenía cuatro años.


Sus estudios primarios los hizo en el Colegio Alemán de Montevideo, donde comenzó a escribir poemas y cuentos. Debido a la inestabilidad económica familiar, pronto tuvo que trabajar, de manera que sólo pudo completar sus estudios secundarios como alumno libre. Ese contacto tan temprano con el trabajo, le permitió conocer a fondo una de las constantes que registra su literatura: el mundo gris de las oficinas montevideanas.


Entre 1938 y 1941 residió casi continuamente en Buenos Aires, trabajando como taquígrafo en una editorial. El poemario La víspera indeleble, que publicó en 1945, nunca fue reeditado. En 1946 Benedetti se casó con Luz López Alegre. Treinta años después evocará esa duradera relación en el poema "Bodas de Perlas", recogido de La casa y el ladrillo (1977).

También en 1949, Benedetti publicó su primer libro de cuentos, Esta mañana y un año más tarde los poemas de Sólo mientras tanto. Con Esta mañana obtuvo el premio del Ministerio de Instrucción Pública. Este galardón lo obtendrá varias veces en distintos géneros, pero a partir de 1958 renunció sistemáticamente a estos premios por discrepancias con su reglamentación.


En 1953 apareció su primera novela, Quién de nosotros. Entre 1954 y 1960 ocupó tres veces la dirección literaria de Marcha, el semanario más influyente de la vida política y cultural del Uruguay y uno de los más importantes de América Latina. Fue clausurado en noviembre de 1974, después de sufrir numerosas suspensiones tras el golpe de estado de 1973. A la memoria de su fundador y director, Carlos Quijano, Benedetti dedicó el libro El desexilio y otras conjeturas (1985), conjunto de crónicas aparecidas en el diario El País de Madrid.


Con Poemas de la oficina, publicado en 1956, Benedetti impactó en el desarrollo de la poesía uruguaya al insertarse directamente en una temática considerada, hasta ese momento, como "no poética". A partir de ese libro se originó la creciente popularidad y difusión de la obra de Benedetti. Su forma sencilla, directa y coloquial tiene su origen en la admiración que sentía por la poesía de Baldomero Fernández Moreno y Antonio Machado. Como experiencia personal, recoge la actividad del propio Benedetti: cajero en una casa de repuestos de automóvil, funcionario público, tenedor de libros, taquígrafo en la Facultad de Química.


La Revolución Cubana es el hecho fundamental para el desarrollo literario y político del escritor uruguayo. En 1959 publicó los ensayos El país de la cola de paja este libro es la primera reflexión de Benedetti sobre el Uruguay oficial, por eso "estalló como un trueno en el limpio cielo montevideano". Con La tregua, que apareció en 1960, Benedetti adquirió trascendencia internacional. La novela tuvo más de un centenar de ediciones, fue traducida a diecinueve idiomas y llevada al teatro, la radio, la televisión y el cine. Ambos textos son la denuncia y toma de conciencia frente a una sociedad en crisis, cuya manifestación extrema será el golpe de estado en 1973 y su dolorosa secuela.


En 1971 fue uno de los fundadores del Movimiento de Independientes 26 de marzo, que integrará más tarde el Frente Amplio.

En 1973 debió abandonar su país por razones políticas. Etapas de sus doce años de exilio fueron la Argentina, Perú, Cuba y España. Su vasta producción literaria abarca todos los géneros, incluyendo famosas canciones, y suma mas de sesenta obras, entre las que se destacan la novela Gracias por el fuego (1965), el ensayo El escritor latinoamericano y la revolución posible (1974), los cuentos de Con y sin nostalgias (1977) y los poemas de Viento del exilio (1981). En 1987 recibió el Premio Llama de Oro de Amnistía Internacional por su novela Primavera con una esquina rota. Sus libros mas recientes son Despistes y franquezas (1990), Las soledades de Babel (1991), La borra del café (1992), Perplejidades de fin de siglo (1993) y su novela Andamios (1996). Su obra poetica completa ha sido recogida en Inventario Uno (1950-1985) e Inventario Dos (1986-1991) y sus cuentos en Cuentos completos (1947-1994) los tres de la casa editora Seix Barral.