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POBRE AMOR
Sobre estos sueños de vino tumbados,
en un diálogo ardiente
como el hervor del agua en el fuego,
escucho estas parlantes soledades
masticando la rabia imposible de mi vida
mientras en su ola naufraga mi cama
y sus ratones pueblan mis zapatos.
Estoy aquí, dolorido,
masticando mis soledades,
llega el castañetear de dientes
sobre este plato vacío.
Como una cruz mi mesa
en el desierto plano.
Araño en tu plato pobre
como un dique en sequía
con mis dedos sin cubiertos
el espejismo de tu ángel.
Ya puedo partir con mis manos
el pan de mi indigencia
y comulgar el vino
de la incredulidad.
Ya tengo aquí mi última visita
y la esperanza colgada de sus huesos,
La joroba de la suerte
me ha obsequiado su último ataúd.
Inadvertida, se me ha echado encima
la estampa de la muerte.
El sordomudo tiempo
sobre su carro aprieta
y la balanza de la Justicia
se quedó en tira y afloja.
Me ha dejado la palabra parcheada
e indigente la idea.
Amor perdido,
amor manchado de inasible,
depreciado por encima del euribor
en la bolsa marginada del dolor.
Amor de trastienda
con llagas y sin forma,
amor de sentencia inapelable
en la torácica prisión
ancla del alma.
Pepe Martín.
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