Yo te amo Yo tampoco

04:24 De: egamarra1
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Mis zapatos de charol se guardaron en el desván,
brillantes con el vestido de domingo y aterciopelado,
Mi lazo del pelo se dejó para mi muñeca, y sus trajes
con su pamela, su bolso en su muñeca,
mi muñeca nancy, muy bonita.
Estaba siempre en la peinadora, y la cambiaba de vestido,
según la estación , sólo tenía cuatro; el que más me gustaba
el de pastora y así se quedó esperándome en el lugar de siempre.
Y yo mientras tanto, una niña atrevida, rebelde, imposible y a la vez
me daba a todo lo fácil y dificil, lo justo y lo prohibido....

y aquí empezó dónde la niña que había en mí, la busqué y la eché de menos durante largo tiempo.
Mis amigas también buscaban a su niña, ese persojane que llevamos dentro y que nunca debió de olvidarse de nosotras. Pero los pechos crecen, la cintura busca forma a su pequeña falda , el jersey ajustado y esos zapatos de tacones nos decían que algo estaba cambiando en nosotras.
¿ La edad de la inocencia ? , ¿ que años necesita una niña para perderse en el interior de una mujer ?.
Ya no está prohibido lo que estaba antes, nos revelamos con ese " no " de los adultos , donde no dejan de vernos como pequeñas fierecillas y muñequitas de estampas de cromos , canciones de combas , elásticos en las medias y juegos de grandes escondidas por los rincones de las calles.

Pero un día la niña vino a mí , la miré, la sentí y la besé con el dulzor de unos recuerdos que me estremecieron ; la miré fijamente y me dije , mírala, no la dejes escapar porque esa niña que llevamos dentro será la que nos mantendrá en el seno de la vida, en el vientre de la tierra y pariendo muy gustosamente esa infinita y levedad del ser que da tantos placeres a una niña que tiene caprichos de vivir

todo lo que somos
sin olvidar la niña que llevamos dentro.

Niña, está prohibido :
fumar, beber ...
besar, jugar con las caricias...
hacer el amor, jugar a los novios....
ver televisión de tres rombos ....
hablar con desconocidos ....
no hablar de usted a los mayores....
dirigirse al médico sin un don en su nombre....

..........................

Normas, pautas y conductas que nos preparan para ser mayores, pero siempre se olvida una cosa entre otras que están permitidas : Nunca dejes a la niña que llevas dentro,
así , mientras sigan los años siempre tendrás la certeza de que te queda mucho por vivir, frutas por madurar , ap-ctitudes que elegir y muchisímas pequeñas y grandes cosas por aprender.

Mujer echate a un lado, que la niña quiere entrar.

PD. Esta canción también estuvo prohibida. Mi madre me
la quitó un día cuando la escuchaba sin saber lo que
decía; sin querer me incitó a saber de ella.


BUENAS NOCHES MUNDO , A TODOS LOS POETAS ,

Con un poco de cariño, Lou

Dédalo

En braille

Hazme saber lo que va a pasar,toca mis labios
antes de darme un beso,

dime que estas presente...sosten mi mano
o acariciame el hombro;

deja que inhale tu aroma,tu cabello,
para reconocerte...

Que importa que braille sea tu piel, y que importa que en braille lea...
La lengua ciega soy yo, y la piel es ella...

(Esta es una adaptacion libre basada en hechos reales)

Autor -Eddie P-
Arteplastipoético

Flauta de Pan

Con el sonido de fondo
de tu aire que habla
el idioma del Cielo,
quiero significarte
querida flauta,
unos vagos pensamiento
que brotan de mi alma.

Porque ya no sé
medir mi vida,
ni de que forma hacerlo,
tal vez por segundos
ó por siglos...............,
tal vez por lunas
ó soles.
Quizás por agujeros negros.

Tal vez mirandote
sepa el número de sonrisas,
y marque el calendario
mis días transcurridos,
porque la vida se mide por eso,
tal vez por tus sonrisas,
tal vez de mis soledades.

Quizás por miradas perdidas,
quién si por deseos incumplidos,
a causa de la distancia.
Porque en el ocaso de la existencia
se haga veridica la ecuación de la vida

Distacia multiplicada por tiempo
igual a eternidad junto a ti.


/ A ti ,
en Granada , pensamiento 43
del año que igual pensamos /
Jose I.RocaH

PÁJARO EVA

Pintura: Godess of the orange dream de Sonia Koch








hago preguntas ininteligibles a un pájaro atrapado
que se asfixia en mis adentros

revoloteando se golpea en mis tejidos mis arterias las vibraciones de mis ciudades interiores

se estrella con un sonido seco una y otra vez
lo siento rasgándome la tráquea los pulmones

se tira en picada hacia el hígado para salir

gime busca un dónde busca desesperadamente

se lleva las alas a los ojos comienza a ahogarse se desmadeja a un lado de mi pecho

yo le digo con tristeza “¿vas a seguir llorando?” (no hace ruido)

entonces lloro

yo soy el pájaro en el cuerpo de la pena

.Libby
.
.

Sangre mestiza

Juan mutt

Sangre india, sangre latina, sangre mestiza
Soy donde nace la palma, donde en gorrión revuela
Y el cenzontle canta.

Indio soy ¡Orgullo de mi Raza!
Donde la naturaleza
Enmarca el linaje de mi raza.

Piel canela, bronce bruñido,
que no envidia a la aria, ni a la blanca
Color de mi tierra ¡Sangre Latina!

Sangre mestiza,
fuente eterna donde se funde lo terrenal y lo Divino
Donde renace la Serpiente Emplumada.

Tierra donde el arco celeste,
envidia el plumaje del Faisán,
Donde ni príncipes y reyes
visten la Majestuosidad del Jaguar.

Ahí donde toda la carne se vuelve selva,
donde todas las noches
Brillan las estrellas,
donde siempre hay un cielo azul

Y los cirros dibujan poemas,
donde danza con gracia la gacela

Donde la belleza se transforma en mujer
y el beso se entrega por amor

Soy indio de mi tierra,
donde se brinda arroyos de agua fresca,
Donde el mar brama y el rió canta,
donde el viento murmurando me lleva,
Donde las montañas contornos de hembra muestran,
donde los hombres saben labrar la tierra,
donde son príncipes y guerreros

Por que sangre latina en sus venas llevan,
Soy de sangre india, de sangre latina, sangre mestiza
Por que soy indio, orgullo de mi corazón.

Estígmas

I
Confiésome pecador sin remedio:
hijo de demonio y demonia,
de lujura e ira.

No me interesan los diversos credos
ni tampoco las uniones extramaritales
ni menos aún, la "verdad"
escondida debajo de la falsedad,
mas bien me contento con seguirla ocultando
gozando con la penuria y el lamento de otros.


II
Aún así debería recibir castigo
-al menos, eso es lo que dicen-
frente a eso, lo mejor es guardar silencio.

Finalmente, no seré yo quien
les traiga el fuego del infierno.

Carne que me forma,
que me da cuerpo,
y quizás también un tercio de alma;
los tercios restantes se los dejo
al Ángel de la Muerte.


III
Nacer siendo ya uno más
destinado a los vicios:
qué misión es la que me han encomendado:
¡ninguna!

La verdad es que nada de eso importa ahora,
sólo implorar por un perdón
que, ajeno al sufrimiento,
busca encontrar en algún rincón del Universo,
a un Dios que se burla de mi existencia
a cada minuto, a cada hora.

Bien valdría más la putrefacción
de todos aquellos que osaron mirarme:
no, más me vale recibir en mis manos
los siete estigmas demoníacos,
la gula, en mi vientre:
la ira, en mi alma,
la soberbia, en mis acciones,
la avaricia, en mi egoísmo,
la lujuria, en la puta de la esquina,
la envidia, en el mundo entero,
la pereza

en ser

el mismo imbécil de siempre.

Gracias: Odin_7039
Desde: El libreto

HOJAS OSCURAS

Hojas oscuras caen al paso inadvertidas,
el viento viene susurrando hacia nosotros,
yo quieto, tu deshojando.

Mi boca levanta una ola de frío
que hiela las huellas de tus pisadas.
Horadan por mi pecho los gemidos invisibles,
y el peso de nuestros desnudos,
tras tocar las estrellas,
se hace pedazo como rama seca.

Nace mi dolor en los muros de tu isla, sin flor;
tu presencia veo irreflexivo,
no caminaya conmigo,
crece la niebla en las hojas oscuras.

Devorando las grutas
taciturno ojos rojos,
corazón de invierno,
una lágrima desprendida
excava la tierra formando mi cama.


sinverbo
Desde : El Libreto...

DIBUJO EN EL AGUA

Bien sabes que estos años pasarán,
que todo acabará en literatura:
la imagen de las noches, la leyenda
de la triunfante juventud

y las ciudades vividas como cuerpos.
Que estos años pasarán ya lo sabes,

pues son tuyos como una posesión de nieve y niebla,
como es del mar la bruma o es del aire
el color de la tarde fugitivo.

Pertenencias de nadie y de la nada
surgidas, que hacia la nada van:
ni el mismo mar, ni el aire, ni esa bruma,
ni un crepúsculo igual verán tus ojos.

Un dibujo en el agua es la memoria,
y en sus ondas se expresa el cadáver del tiempo.
Tú harás ese dibujo.
Y de repente
tendrás la sombra muerta
del tiempo junto a ti.

(autor desconocido)
Gracias Batea.
Desde: Manantial

CANCION LIGERA

Si acongoja un dolor a los humildes,
o si miran un valle, un monte, un mar,
dicen talvez : ¡ Dichosos los poetas
porque todo lo pueden expresar !

¡ Ah ! pero en el misterio en que vivimos
la cotidiana y múltiple emoción,
como no encuentre un ritmo que la cante,
se ahoga en el sepulto corazón.

Y están sin voz, el oro de los trigos,
el son del viento en pugna con el mar,
la luz que brilla, el grito que se apaga
y el llanto de la noche, en el palmar.

Y está sin voz, perennemente mudos,
sin quien venga su espíritu a decir,
el sol. la brizna, el niño y el terrible
prodigio del nacer y del morir.

Y nosotros, los míseros poetas,
temblando ante los vértigos del mar,
vemos la inesperada maravilla,
y tan solo podemos suspirar !


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PUREZA

Mensaje original)
Enviado: 13/10/2005 05:23 a.m.
De: GASTRO_51 (Mensaje original)
Enviado: 07/10/2005 9:38


Yo no podría gritar que gozo al ser hombre puro,Primero habría que saber si acaso lo puro existe,¿Te atreverías a beber agua pura en su materia?Agua que no haya tocado ni el estiércol ni la tierra.

Yo no te digo que soy hombre puro por mi esencia,Yo no diría jamás eso, ¿Qué me gustan las mujeres?¡Si señor, ojo les hecho! ¡Si, de cierto! Y como carne de puerco, y garbanzos y chorizo, Huevos y pollos, carneros y pavos y pescados y mariscos.
Y bebo ron y cerveza, y aguardiente y hasta vino,Y para afirmar mi impureza ¡Hago el amor los domingos!
Soy impuro mi señor, completamente impuro,¿Y que quieres que yo te diga? ¿que si existe la pureza?¡La pureza y la fragancia tal vez escondida exista!
Pero esa que yo conozco, es solo para dar risa,¿Un virgo nonagenario? ¿O unos novios que se excitanEntre escarceos y besos a la sombra de una esquina?¿O debe ser la pureza la que en fe baña conventos?Con su flema y su secreto, ¡Y cementerios filicidas, con pulcritud y misterio!

¿O podría ser la pureza entre los representantesde Dios entre nuestras vidas? Los clérigos, habitantes de vetustos monasterios,Donde adorando al buen Dios, se masturban en secreto.O la pureza es de aquel que entre sus golpes de pecho,Grita santo, santo, santo con los brazos hacia el cielo.

Y en la mísera confianza de su hogarEl pregonero tan solo es un diablo, diablo,Cuando hace del mandamiento palabra muerta en su seno,En fin, con todas estas purezas que han inundado mi estancia,Solo yo, me compadezco, de no tener todo el tiempoPara ser el más impuro, y así, desde muy abajo,Voltear a ver la pureza, la que se lleva en el pecho,Esa que viven los santos y que pregonan de lleno.
Esos que aman sin ver al hombre, al gusano y al pordiosero,Los que entienden que la vida, es un regalo del cielo.

Yo, yo solo soy un impuro que con el tiempoTal vez...algún día, si me merezca en el cieloUn pedacito pequeño, donde me duerma en silencioA la espera ilusionada de que venga ya un mañana,Donde reinicie de nuevo con otras luces más claras,Y con un aire de amor que emane de la esperanza

EDUARDO


Gracias Gastro
Desde A flor de piel.

En la sombra...

El humo,
que se eleva y dispersa
manchando un cielo transparente,
son mis palabras sentidas.

Sólo producen un leve tosido
que expulsa el sentimiento,
y abanican la estancia
para no escucharlas

Quisieran ser aroma de primavera,
polvo de estrella para caer
y ser recogido en cofre;
pero son humo

Ya sólo quiero
que repose el pensamiento
cerca del musgo,
entre los ancianos árboles,
en la sombra de la vida

Sakkarah

Gracias: Sakarah.
Desde Annan.

ROTUNDAMENTE NO

MI PLUMA ES GUIADA
Y TRANSCRIBE
LO QUE UNA MUJER
ENAMORADA SIENTE
LO QUE UN PAJARO TRINA
LO QUE UN NIÑO SONRRIE
EL VIENTO
CUANDO MECE LAS MIESES
LA FRAGANCIA
DE LA LLUVIA EN PRIMAVERA
LA CREACION
RESUMIDA EN UN NIDO
EL MAR CUANDO LO CRUZA UN VELERO
LA PARCA CUANDO TE PROMETE EL CIELO
SON MIS SENTIDOS
LOS QUE ESCRIBEN
LLENAN MIS VENAS
DE TINTA
UNAS VECES AMARILLA
OTRO NEGRA
OTRAS COLOR LLANTO
MUCHAS COLOR FUEGO
CREO POEMAS
SEGUN
DICTA LA PASION
LA CREACION
QUE NOS DIO LA VIDA
AUNQUE ESTA ESTUVIERA
MUCHAS VECES ENJAULADA
EN UNA OBSCURA MAZMORRA
DE BARROTES OXIDADOS
POR EL TIEMPO
ESCAPO
VOLO
NUNCA MAS CARCELES
NO NUNCA MAS
NO
ROTUNDAMENTE NO
EXAGERADAMENTE NO
QUE YA TENGO EL ALMA
ABIERTA
COMIENZA A LLENARSE DE LUZ


Gracias DRUIDA BRUXUX MADRID
Desde: La diosa venus

Te siento

Te siento en la mañana
Cuando las horas pasan
Y el sonido del silencio
Se convierte en murmullo de gente

Te siento en la tarde
Cuando mi mirada dormida
Se divisa dolorida
En el color del atardecer amargo sin ti

Te siento en la noche.
Eres un sueño difuso
A veces pienso que tienes el olor del mar
Y otras que tu mirada no refleja todo el valor de tu sonrisa

Te siento delante de mí, detrás, encima, debajo
A susurros a suspiros, callado, despierto, dormido
Amante y Amado. Desnudo y vestido
Penetrándome tu mirada. Desnudándome tu sonrisa

Amante_alado

Inicio de un libro

Abro la pasta y leo la primera línea de un libro,
una historia que con el tiempo fue interrumpida,
la sombra de la llamada juventud temprana,
un punto pequeño completando una figura circular,
dibujado por dos dedos índices entrelazados.

Descubro palabras reforzadas con imagenes a pincel,
un cuento que embadurnado con pintura se acortó,
que fue tirado a una cárcel lóbrega y subterránea,
por dos inexpertos que querían unir sus vidas,
cuando sus vestiduras aún les quedaban muy grandes.

Mareo y pierdo la mirada entre letras, frases y líneas,
buscando momentos clave, el motivo central de la obra,
queriendo distinguir intenciones secretas del corazón,
y nada ocurre... hasta que con la suficiente rapidez,
barajeo las páginas y desempolvo dos espíritus.

Con claridad surgen sus perfiles y contornos del papel,
vuelvo al principio, tratando de encontrar un título,
un prólogo como inicio, la explicación de algún autor,
y me percato que mis manos no cargan un libro nuevo,
es el mismo de tiempo atrás y ésta es la continuación...


Autor.- Edrei Peña
Desde: Escritores..

Cuando el amor te llame

Cuando el amor te llame, ¡síguelo!,
aunque su camino sea angustioso
y arduo.Y entrégate a sus alas
que te envuelven, aunque la espada
oculta en ellas te hiera. cree en él,
créele cuando te hable, aunque su voz doblegue
y marchite tus sueños; como el viento del norte
marchita los jardines.


Porque así como el amor
te llena de gloria,
así te crucifica; como te da abundancia,
así te tala;como llega a la altura
y besa tus más frágiles ramas,
las que se agitan bajo el sol, así descenderá
en su abrazo con la tierra.


Como a gavillas de trigo,
el amor te une a ti,
te reúne contigo,
te desgarra para desnudarte,te depura para despojarte
de las aristas
que revisten tu imagen,te pulveriza
para que alcances la blancura,te amasa por cuanto es dócil
y flexible en tu dureza renazcay te entrega luego
a su sagrado fuego, para que seas pan sagrado
en la fiesta sagrada.


Todo esto hará el amor
para llevarte
hacia el conocimiento de tu alma,
y a formar parte,
así, del alma de la Vida.

Pero si tu temor
te induce a buscar tan sólo la paz
y el goce del amor,
es preferible que cubras tu desnudez y abandones su portal.
Y marches
hacia un mundo sin primaveras
en el que reirás y llorarás,
pero no con toda tu risa
ni con todo tu llanto.


El amor no da ni toma nada
excepto de sí mismoy no posee ni es poseído,porque el amor es todo
para el amor.


Cuando ames,
no digas que Dios está en tu corazón, di que tú estás en el corazón de Dios.

Y no quieras regir el curso del amor, será el amor, si te ve digno,
el que regirá tu curso.


El amor no tiene más deseo
que realizarse,
pero si amas
y no puedes evitar los deseos,
que ellos sean:
fundirte y fluir
como el arroyo que susurra
su música en la noche;
conocer el dolor
de la excesiva ternura,
ser lastimado
por tu conocimiento del amor y sangrar voluntariamente
con alegría;
despertar al amanecer
con alas en el corazón
y dar gracias
por un nuevo día de amor;
reposar al mediodía,
recordando el deleite amoroso;
volver serena y dulcemente
al hogar en el ocaso;
y dormir con un ruego
por el ser amado en el alma,
y una
canción de júbilo en la boca.....

EL VIEJO

Por Joseph

Dirigió su mirada hacia el reloj de pared, testigo mudo y acompañante fiel, que por tantos años le dictó día tras día la hora en que su amada, aquella mujer esencia de durazno, llegaba a visitarlo.
Hoy la soledad enmarca su demacrado rostro, la tristeza de su alma se respira por toda la casa. El recuerdo de su "niña loca" lo acompaña, haciendo leve el vacío de sus días.

-¿Cuantos recuerdos maravillosos transcurrieron tras estas paredes? ¿Cuantos suspiros apagados por la pasión? - se pregunta sin decirlo, ni siquiera pensándolo, solo con observar a su alrededor y sentirlo.

Sus ojos se cierran lentamente perdiéndose en el pasado. En eso, se oye llamar a la puerta
-Toc, toc, toc.
Voltea a ver el reloj. -Es la hora, debe ser ella -dice aquel despojo de ilusiones.

Se levanta con dificultad del polvoriento sofá; resguardo diario, la mayor parte del las horas, de su decrépito cuerpo.

Abre la puerta y ¡Si!, ¡Es Ella!; sus miradas se cursan. Ella con una maravillosa sonrisa, igual que siempre, muestra una descarada felicidad. Los labios de ambos, resecos por el paso del tiempo, se humectan uno al otro con ese infinito amor. Ambos entrelazados, suben por las escaleras con paso lento pero sin soltar las manos.

En el rellano, justo a la entrada,

Ella voltea a su alrededor, observa la habitación y le regala un suspiro que escapa, corre y se oculta en los rincones.

El rodea con sus brazos el femenino cuerpo de su amada, que responde a su calor acurrucándose en su pecho. Los dos con toda calma se tienden en la cama, y así comienzan con el ritual. Pasan las horas conversando, besándose, siendo el uno del otro, hasta que...

Suena el reloj de pared. El viejo postrado en su sofá abre los ojos -Toc, toc,toc -continua la puerta, nadie atiende -Toc toc,toc -insiste, pero el anciano sigue en ese sueño, en el maravilloso pasado donde queda eternamente atrapado junto a su amada, en aquella habitación, lugar de tantos suspiros apagados por la pasión.

JOSEPH
(Desde Rucailas)

El Valor de una mujer

Cuando creé los cielos y la tierra,
les hablé de existir.
Cuando creé al hombre, lo formé
y soplé vida en su ser.
Pero a tí, mujer,
te formé después de haber soplado
el aliento de vida al hombre
porque tu interior es muy delicado.

Permití que un profundo sueño
se apoderara de él para poder crearte
paciente y perfectamente.

El hombre fue puesto a dormir
para que no interfiriera con la creatividad.
Te formé de un hueso.
Elegí el hueso que protege la vida del hombre.
Elegí la costilla,
que protege su corazón e interior
y lo yergue y apoya, como tú debes hacer.

Te formé a partir de este hueso.
Te moldeé.
Tu formé bella y perfectamente.
Tus características son como las de la costilla, fuerte pero delicada y frágil.

Provees protección
para el órgano más delicado del hombre,
su corazón.

Este es el centro de su ser,
su interior contiene el aliento de vida.

La caja formada por las costillas
se quebrará antes de permitir
que se dañe el corazón.

Sostén al hombre
como las costillas sostienen al cuerpo.

No vienes de sus pies,
para estar por debajo de él.
No fuiste tomada de su cabeza,
para estar por encima de él.

Fuiste tomada de su costado,
para estar a su lado
y ser mantenida muy cerca de él.

Eres mi ángel perfecto.
Eres mi pequeña niña preciosa.

Has crecido
para ser una espléndida mujer de excelencia,
y mis ojos se llenan
cuando veo las virtudes de tu corazón.

Tus ojos, no los cambies.
Tus labios,
son adorables cuando dicen una plegaria.
Tu nariz, tan perfecta en forma...

Tus manos, de tacto tan suave.
He acariciado tu cara
en tu sueño más profundo;
he mantenido tu corazón cerca del mío.

Adán caminó conmigo en el frío del día
y aún estaba solitario,
él no pudo verme o tocarme,
sólo pudo sentirme.

Así que todo lo que quise que Adán compartiera y experimentara conmigo, lo puse en tí.

Mi bendición, mi fortaleza,
mi pureza, mi amor, mi protección y apoyo.

El hombre representa mi imagen,
la mujer mis emociones.

Juntos ustedes representan
la totalidad de Dios.

Así que,
Hombre: trata bien a la mujer.
Ámala, respétala, ella es frágil.
Al herirla me hieres a mí.
Lo que haces a ella me lo haces a mí.
Al quebrarla a ella solo dañas tu propio corazón, el corazón de tu padre
y el de su padre.

Mujer, apoya al hombre,
muéstrale el poder de la emoción que te he dado.
Suavemente muéstrale tu fortaleza.

En el amor,
muéstrale que eres la costilla
que protege su interior.

Se mujer.... sé...!

Hay hombres...

Hamlet Lima Quintana

Hay hombres que caminan por las calles
con un sol en la frente,
un diamante de luz, c
on hambre de otra vida,
con aire de combate,
hay hombres que se sientan a la mesa
y reparten su pan con gusto solidario.

Hay hombres que despiertan
y sonríen mientras dicen:
hoy es el día.

Dan la mano como un acto de fiesta,
saludan como cantando un himno.
Hay hombres que de noche
tienen sueños justos,
destierran ángeles corruptos
y al despertar,
para salvar la tribu
van presurosos a sus puestos de lucha.

Esos que son así,
como usted,
son los hombres libres

Gracias : BARON581
Desde: L. Gitano.

Un día en el templo.

El viejo hombre llega con sus dedos sucios del pie
tan sucios de camino
que casi descalzo con tierra de chacra
es un humilde hombre con su tesoro en el hombro
el rostro lo trae con dolor
tanta es su pena
y no ha mirado mas que la antigua imagen de yeso
el mendigo hombre
a manchado la fina loseta del templo
sin darse cuenta que donde todo brilla materialmente
se le llama templo y no iglesia
el viejo hombre a llegado cansado
de luchar a diario con sus demonios acusadores
de insistir de darle al cesar lo que es del cesar
y quiere ser oìdo de su mala suerte
está cansado de creer en el infierno
mientras no encuentra una puerta precisa al cielo
y esta cargando un saco de tela pobre
un bolso de su labor al hombro...
el obedece a lo que le han enseñado desde muy niño
se ha persinado
y con vela en mano
y con su amargo silencio
y con su fè confeccionada al rezo
pide y llora...con la venia sumisa de todo mestizo
y mira la imagen como lo oye muerta
sus tantos portentos de lucha y dolor
hay algo que le duele fuerte a este hombre
y no soy Dios para atenderlo
pero se ve desde lejos que esta sufriendo mucho
y sus penas quedan en el yeso
sus lagrimas de anciano son las de un niño desesperado
tal vez esta vivo el Cristo
en la cruz de este hombre
y resbalan hasta el suelo
las gotas de sus ojos casi ya marchitos
no, no es idolatrìa dicen , eso es veneracion...
seamos justos
es o no es
si es si que sea si
si es no que sea no
nada de tibiezas ...
mientras balanceo mi tema
amor o pasion ..
tragedia o mentira
lobos o perros
comerciantes o tramitadores
idolatrìa o veneracion
...inrrumpe el silencio de la sala un sacerdote
uno solo
y lo llama como saben hacerlos todos
con ese adquirido y entrenado fino tono de hombre bueno
limpiate los pies>

Estoy con mi conciencia limpia
mi tema puro està creciendo
y mi cancion yo se que no va tener respuesta
por que me aluden protesta
seguire mestizo en este andar peregrino
ante los fariseos y el ojo de Dios
humildemente , balanceando mi tema...

hanthonhio
Desde Trastorno bipolar.

Escribiendo es más fácil sobrevivir

Me sorprendo cada vez que observo
las palabras que dibujo.
sentimientos que escritos,
se desprenden de mi.

Líneas con propósitos que pierden su valor,
que habiendo sido ásperas como tu recuerdo,
son de pronto suaves, ligeras, casi inexistenses.

Y entonces, casi sin percibirlo,
despido con un hasta nunca
el dolor que me juraba un hasta siempre.

Vigilo la tinta que cubre este papel,
y que un día siendo árbol fue feliz,
y descubro y es evidente,
que escribiendo ...

¡¡¡ Es mas fácil sobrevivir....!