El-mundo-de-Daan

Un Futuro Incierto

2009-05-16T19:17:00.000-07:00

Poesía Náhuatl

En náhuatl, la poesía se llamaba “flor y canto” (in xóchitl, in cuícatl), un rico nombre compuesto que describía simultáneamente varios aspectos de la actividad poética.
“La flor-y-el-canto” consistía en un diálogo con el propio corazón, con lo divino, con el mundo y con el pueblo, y tenía mucha importancia en la sociedad de los nahuas. Los poetas eran príncipes o sacerdotes que representaban el sentimiento de la colectividad.
Aunque los cantos celebraban el amor, la belleza y el heroísmo, con frecuencia también reflexionaban sobre el sentido de la vida y hacían presente la muerte: “sólo por un breve tiempo estamos prestados unos a otros sobre la tierra”. Esta es una idea recurrente en la poesía náhuatl.

Habrá Sol, amanecerá
¡Se fue! Se llevaron lo negro, lo colorido.
Pero, ¿cómo habitará el pueblo, cómo permanecerá la tierra, el monte,
¿Qué cosa llevará, qué encaminará las cosas?
¿Qué ejemplo para los ojos habrá?
¿De qué se dará principio?
¿Qué tea, qué luz se hará?
(traducido por Miguel León-Portilla)
Tonaz Tlatviz: ¿Quen Nemiz Quen Onoz in Macevalli?

Tonaz tlatviz
Ca oya ca oquitquique in tlilli in tlapalli.
Auh quen onoz in macevalli, quen maniz in tepetl,
¿Tleh tlavicaz tleh tlaotlatoctiz?
¿Tleh ixcuitilli yez?
¿Tleh itech pevaloz?
¿Tleh ocutl tleh tavilli mochivaz?

JUAN JOSE ARREOLA

2009-05-16T18:49:00.002-07:00

Nació en Ciudad Guzmán, Jalisco, en 1918.

Obtuvo el Premio Nacional de Letras y Lingüística en 1979 y en 1992 el Premio Internacional de Literatura Juan Rulfo.

EL SAPO

Salta de vez en cuanto, sólo para comprobar su radical estático.
El salto tienen algo de latido: viéndolo bien, el sapo es el corazón.
Prensado en un bloque de lodo frío, el sapo sumerge en el invierno como una lamentable crisálida.
Se despierta en en primavera, conciente de que ninguna metamorfosis se ha operado en él.
Es más sapo que nunca, en su profunda desecación. Aguarda en silencio las primeras lluvias.
Y un buen día surge de la tierra blanda, pesado de humedad, henchido de sabia rencorosa,
como un corazón tirando al suelo.
En su actividad de esfinge hay una secreta proposición de canje,
y la fealdad del sapo aparece ante nosotros con una abrumadora cualidad de espejo...

TEORIA DE DULCINEA

En un lugar solitario
cuyo nombre no viene al caso
hubo un hombre que se pasó la vida eludiendo a la mujer concreta.

Prefirió el goce manual de la lectura
y se congratulaba eficazmente cada vez que un caballero andante
embestía a fondo uno de los vagos fantasmas femeninos,
hechos de virtudes y faldas superpuestas,
que aguardaban al héroe
después de cuatrocientas páginas de patrañas, embustes y despropósitos.

En el umbral de la vejez,
una mujer de carne y hueso
puso sitio al anacoreta en su cueva.

Con cualquier pretexto entraba al aposento
y lo invadía con un fuerte aroma de sudor y de lana,
de joven mujer campesina recalentada por el sol.

El caballero perdió la cabeza,
pero lejos de atrapar a la que tenía enfrente,
se echó en pos a través de páginas y páginas,
de un pomposo engendro de fantasía.

Camino muchas leguas,
alanceó corderos y molinos,
desbarbo una cuantas encinas
y dio tres o cuatro zapatetas en el aire.

Al volver de la búsqueda infructuosa,
la muerte le aguardaba en la puerta de su casa.

Sólo tuvo tiempo para dictar un testamento cavernoso
desde el fondo de su alma reseca.

Pero un rostro polvoriento de pastora
se lavó con lágrimas verdaderas,
y tuvo un destello inútil
ante la tumba del caballero demente.

EVA

El la perseguía a través de la biblioteca entre mesas, sillas y facistoles. Ella se escapaba hablando de los derechos de la mujer, infinitamente violados. Cinco mil años absurdos los separaban. Durante cinco mil años ella había sido
inexorablemente vejada, postergada, reducida a la esclavitud. Ël trataba de justificarse por medio de una rápida y fragmentaria alabanza persona, dicha con frases entrecortadas y trémulos ademanes.

En vano buscaba él los textos que podrían dar apoyo a sus teorías. La biblioteca, especializada en literatura española de los siglos XVI y XVII, eran un dilatado arsenal enemigo, que glosaba el concepto del honor y algunas atrocidades de ese mismo jaez.

El joven citaba infatigablemente a J. J. Bachofen, el sabio que todas las mujeres debían leer, porque les ha devuelto la grandeza de su papel en la prehistoria. Si sus libros estuvieran a mano, él habría puesto a la muchacha ante el cuadro de aquella civilización oscura, regida por la mujer, cuando la tierra tenía en todas partes una recóndita humedad de entraña y el hombre trataba de alzarse de ella en palafitos.

Pero a la muchacha todas esas cosas la dejaban fría. Aquel periodo matriarcal, por desgracia no histórico y apenas comprobable, parecía aumentar su resentimiento. Se escapaba siempre de anaquel en anaquel, subía a veces a las escalerillas y abrumaba al joven bajo un lluvia de denuestos. Afortunadamente, en la derrota, algo acudió en auxilio del joven. Se acordó de pronto de Heinz Wölpe. Su voz adquirió citando a este autor un nuevo y poderoso acento.

"En el principio sólo había un sexo, evidentemente femenino, que se reproducía automáticamente. Un ser mediocre comenzó a surgir en forma esporádica, llevando una vida precaria y estéril frente a la maternidad formidable. Sin embargo, poco a poco fue apropiándose ciertos órganos esenciales. Hubo un momento en que se hizo imprescindible. La mujer se dio cuenta, demasiado tarde, de que le faltaban ya la mitad de sus elementos y tuvo necesidad de buscarlos en el hombre, que fue hombre en virtud de ese separación progresista y de ese regreso accidental a su punto de origen."

La tesis de Wölpe sedujo a la muchacha. Miró al joven con ternura. "El hombre es un hijo que se ha portado mal con su madre a través de toda la historia", dijo casi con lágrimas en los ojos.

Lo perdonó a él, perdonando a todos los hombres. Su mirada perdió resplandores, bajó los ojos como una madona. Su boca, endurecida antes por el desprecio, se hizo blanda y dulce como un fruto. Ël sentía brotar de sus manos y de sus labios caricias mitológicas. Se acercó a Eva temblando y Eva no huyó.

Y allí en la biblioteca, en aquel escenario complicado y negativo, al pie de los volúmenes de conceptuosa literatura, se inició el episodio milenario, a semejanza de la vida en lo pafitos.

J.J.A.

TOPOS
Después de una larga experiencia, los agricultores llegaron a la conclusión de que la única arma eficaz contra el topo es el agujero. Hay que atrapar al enemigo en su propio sistema.
En la lucha contra el topo se usan ahora unos agujeros que alcanzan el centro volcánico de la tierra. Los topos caen en ellos por docenas y no hace falta decir que mueren irremisiblemente carbonizados.
Tales agujeros tienen una apariencia inocente. Los topos, cortos de vista, los confunden con facilidad. Más bien se diría que los prefieren, guiados por una profunda atracción. Se les ve dirigirse en fila solemne hacia la muerte espantosa, que pone a sus intrincadas costumbres un desenlace vertical.
Recientemente se ha demostrado que basta un agujero definitivo por cada seis hectáreas de terreno invadido.

EN VERDAD OS DIGO
Todas las personas interesadas en que el camello pase por el ojo de la aguja, deben inscribir su nombre en la lista de patrocinadores del experimento Niklaus.
Des prendido de un grupo de sabios mortíferos, de esos que manipulan el uranio, el cobalto y el hidrógeno, Arpad Niklaus deriva sus investigaciones actuales a un fin caritativo y radicalmente humanitario: la salvación del alma de los ricos.
Propone un plan científico para desintegrar un camello y hacerlo que pase en chorro de electrones por el ojo de una aguja. Un aparato receptor (muy semejante en principio a la pantalla de televisión) organizará los electrones en átomos, los átomos en moléculas y las moléculas en células, reconstruyendo inmediatamente el camello según su esquema primitivo. Niklaus ya logró cambiar de sitio, sin tocarla, una gota de agua pesada. También ha podido evaluar, hasta donde lo permite la discreción de la materia, la energía cuántica que dispara una pezuña de camello. Nos parece inútil abrumar aquí al lector con esa cifra astronómica.
La única dificultad seria en que tropieza el profesor Niklaus es la carencia de una planta atómica propia. Tales instalaciones, extensas como ciudades, son increíblemente caras. Pero un comité especial se ocupa ya en solventar el problema económico mediante una colecta universal. Las primeras aportaciones, todavía un poco tímidas, sirven para costear la edición de millares de folletos, bonos y prospectos explicativos, así como para asegurar al profesor Niklaus el modesto salario que le permite proseguir sus cálculos e investigaciones teóricas, en tanto se edifican los inmensos laboratorios.
En la hora presente, el comité sólo cuenta con el camello y la aguja. Como las sociedades protectoras de animales aprueban el proyecto, que es inofensivo y hasta saludable para cualquier camello (Niklaus habla de una probable regeneración de todas las células), los parques zoológicos del país han ofrecido una verdadera caravana. Nueva York no ha vacilado en exponer su famosísimo dromedario blanco.
Por lo que toca a la aguja, Arpad Niklaus se muestra muy orgulloso, y la considera piedra angular de la experiencia. No es una aguja cualquiera, sino un maravilloso objeto dado a luz por su laborioso talento. A primera vista podría ser confundida con una aguja común y corriente. La señora Niklaus, dando muestra de fino humor, se complace en zurcir con ella la ropa de su marido. Pero su valor es infinito. Está hecha de un portentoso metal todavía no clasificado, cuyo símbolo químico, apenas insinuado por Niklaus, parece dar a entender que se trata de un cuerpo compuesto exclusivamente de isótopos de níkel. Esta sustancia misteriosa ha dado mucho que pensar a los hombres de ciencia. No ha faltado quien sostenga la hipótesis risible de un osmio sintético o de un molibdeno aberrante, o quien se atreva a proclamar públicamente las palabras de un profesor envidioso que aseguró haber reconocido el metal de Niklaus bajo la forma de pequeñísimos grumos cristalinos enquistados en densas masas de siderita. Lo que se sabe a ciencia cierta es que la aguja de Niklaus puede resistir la fricción de un chorro de electrones a velocidad ultra cósmica.
En una de esas explicaciones tan gratas a los abstrusos matemáticos, el profesor Niklaus compara el camello en tránsito con un hilo de araña. Nos dice que si aprovecháramos ese hilo para tejer una tela, nos haría falta todo el espacio sideral para extenderla, y que las estrellas visibles e invisibles quedarían allí prendidas como briznas de rocío. La madeja en cuestión mide millones de años luz, y Niklaus ofrece devanarla en unos tres quintos de segundo.
Como puede verse, el proyecto es del todo viable y hasta diríamos que peca de científico. Cuenta ya con la simpatía y el apoyo moral (todavía no confirmado oficialmente) de la Liga Interplanetaria que preside en Londres el eminente Olaf Stapledon.
En vista de la natural expectación y ansiedad que ha provocado en todas partes la oferta de Niklaus, el comité manifiesta un especial interés llamando la atención de todos los poderosos de la tierra, a fin de que no se dejen sorprender por los charlatanes que están pasando camellos muertos a través de sutiles orificios. Estos individuos, que no titubean en llamarse hombres de ciencia, son simples estafadores a caza de esperanzados incautos. Proceden de un modo sumamente vulgar, disolviendo el camello en soluciones cada vez más ligeras de ácido sulfúrico. Luego destilan el líquido por el ojo de la aguja, mediante una clepsidra de vapor, y creen haber realizado el milagro. Como puede verse, el experimento es inútil y de nada sirve financiarlo. El camello debe estar vivo antes y después del imposible traslado.
En vez de derretir toneladas de cirios y de gastar dinero en indescifrables obras de caridad, las personas interesadas en la vida eterna que posean un capita; estorboso, deben patrocinar la desintegración del camello, que es científica, vistosa y en último término lucrativa. Hablar de generosidad en un caso semejante resulta del todo innecesario. Hay que cerrar los ojos y abrir la bolsa con amplitud, a sabiendas de que todos los gastos serán cubiertos a prorrata. El premio será igual para todos los contribuyentes: lo que urge es aproximar lo más que sea posible la fecha de entrega.
El monto del capital necesario no podrá ser conocido hasta el imprevisible final, y el profesor Niklaus, con toda honestidad, se niega a trabajar con un presupuesto que no sea fundamentalmente elástico. Los suscriptores deben cubrir con paciencia y durante años, sus cuotas de inversión. Hay necesidad de contratar millares de técnicos, gerentes y obreros. Deben fundarse subcomités regionales y nacionales. Y el estatuto de un colegio de sucesores del profesor Niklaus, no tan sólo debe ser previsto, sino presupuesto en detalle, ya que la tentativa puede extenderse razonablemente durante varias generaciones. A este respecto no está de más señalar la edad provecta del sabio Niklaus.
Como todos los propósitos humanos, el experimento Niklaus ofrece dos probables resultados: el fracaso y el éxito. Además de simplificar el problema de la salvación personal, el éxito de Niklaus convertirá a los empresarios de tan mística experiencia en accionistas de una fabulosa compañía de transportes. Será muy fácil desarrollar la desintegración de los seres humanos de un modo práctico y económico. Los hombres del mañana viajarán a través de grandes distancias, en un instante y sin peligro, disueltos en ráfagas electrónicas.
Pero la posibilidad de un fracaso es todavía más halagadora. Si Arpad Niklaus es un fabricante de quimeras y a su muerte le sigue toda una estirpe de impostores, su obra humanitaria no hará sino aumentar en grandeza, como una progresión geométrica, o como el tejido de pollo cultivado por Carrel. Nada impedirá que pase a la historia como el glorioso fundador de la desintegración universal de capitales. Y los ricos, empobrecidos en serie por las agotadoras inversiones, entrarán fácilmente al reino de los cielos por la puerta estrecha (el ojo de la aguja), aunque el camello no pase.

MIGUEL DE UNAMUNO

2009-05-16T18:49:00.001-07:00

Incidente doméstico
Traza la niña toscos garrapatos,
de escritura remedo,
me los presenta y dice
con un mohín de inteligente gesto:

"¿Qué dice aquí, papá?"

Miro unas líneas que parecen versos.
"¿Aquí?" "Sí, aquí; lo he escrito yo; ¿qué dice?
porque yo no sé leerlo..."
"¡Aquí no dice nada!", le contesté al momento.

"¿Nada?", y se queda un rato pensativa
-o así me lo parece, por lo menos,
pues ¿está en los demás o está en nosotros
eso a que damos en llamar talento?-.

Luego, reflexionando, me decía:
¿Hice bien revelándole el secreto?
-no el suyo ni el de aquellas toscas líneas,
el mío, por supuesto-.

¿Sé yo si alguna musa misteriosa,
un subterráneo genio,
un espíritu errante que a la espera
para encarnar está de humano cuerpo,
no le dictó esas líneas
de enigmáticos versos?

¿Sé yo si son la gráfica envoltura
de un idioma de siglos venideros?
¿Sé yo si dicen algo?
¿He vivido yo acaso de ellas dentro?

No dicen más los árboles, las nubes,
los pájaros, los ríos, los luceros ...
¡No dicen más y nos lo dicen todo!
¿Quién sabe de secretos?

La Luna y la rosa
En el silencio estrellado
la Luna daba a la rosa
y el aroma de la noche
le henchía -sedienta boca-
el paladar del espíritu,
que durmiendo su congoja
se abría al cielo nocturno
de Dios y su Madre toda...

Toda cabellos tranquilos,
la Luna, tranquila y sola,
acariciaba a la Tierra
con sus cabellos de rosa
silvestre, blanca, escondida...
La Tierra, desde sus rocas,
exhalaba sus entrañas
fundidas de amor, su aroma...

Entre las zarzas, su nido,
era otra luna la rosa,
toda cabellos cuajados
en la cuna, su corola;
las cabelleras mejidas
de la Luna y de la rosa
y en el crisol de la noche
fundidas en una sola...

En el silencio estrellado
la Luna daba a la rosa
mientras la rosa se daba
a la Luna, quieta y sola.

La mar ciñe
La mar ciñe a la noche en su regazo
y la noche a la mar; la luna, ausente;
se besan en los ojos y en la frente;
los besos dejan misterioso trazo.

Derrítense después en un abrazo,
tiritan las estrellas con ardiente
pasión de mero amor y el alma siente
que noche y mar se enredan en su lazo.

Y se baña en la obscura lejanía
de su germen eterno, de su origen,
cuando con ella Dios amanecía,

y aunque los necios sabios leyes fijen,
ve la piedad del alma la anarquía
y que leyes no son las que nos rigen.

Madre, llévame a la cama
Madre, llévame a la cama.
Madre, llévame a la cama,
que no me tengo de pie.
Ven, hijo, Dios te bendiga
y no te dejes caer.

No te vayas de mi lado,
cántame el cantar aquél.
Me lo cantaba mi madre;
de mocita lo olvidé,
cuando te apreté a mis pechos
contigo lo recordé.

¿Qué dice el cantar, mi madre,
qué dice el cantar aquél?
No dice, hijo mío, reza,
reza palabras de miel;
reza palabras de ensueño
que nada dicen sin él.

¿Estás aquí, madre mía?
porque no te logro ver...
Estoy aquí, con tu sueño;
duerme, hijo mío, con fe.

Muerte
Eres sueño de un dios; cuando despierte
¿al seno tornarás de que surgiste?
Serás al cabo lo que un día fuiste?
¿Parto de desnacer será tu muerte?

¿El sueño yace en la vigilia inerte?
Por dicha aquí el misterio nos asiste;
para remedio de la vida triste,
secreto inquebrantable es nuestra suerte.

Deja en la niebla hundido tu futuro
ve tranquilo a dar tu último paso,
que cuanto menos luz, vas más seguro.

¿Aurora de otro mundo es nuestro ocaso?
Sueña, alma mía, en tu sendero oscuro:
"¡Morir... dormir... dormir... soñar acaso!"

Noche de luna llena
Noche blanca en que el agua cristalina
duerme queda en su lecho de laguna,
sobre la cual redonda llena luna
que ejército de estrellas encamina.

Vela, y se espeja una redonda encina
en el espejo sin rizada alguna;
noche blanca en que el agua hace de cuna
de la más alta y más honda doctrina.

Es un rasgón del cielo que abrazado
tiene en sus brazos la Naturaleza;
es un rasgón del cielo que ha posado

y en el silencio de la noche reza
la oración del amante resignado
sólo al amor, que es su única riqueza.

¿Qué es tu vida...?
¿Qué es tu vida, alma mía? ¿cuál tu pago?,
¡lluvia en el lago!
¿Qué es tu vida, alma mía, tu costumbre?
¡viento en la cumbre!
¿Cómo tu vida, mi alma, se renueva?
¡sombra en la cueva!
¡lluvia en el lago!
¡viento en la cumbre!
¡sombra en la cueva!

Lágrimas es la lluvia desde el cielo,
y es el viento sollozo sin partida,
pesar la sombra sin ningún consuelo,
y lluvia y viento y sombra hacen la vida.

Rimas
1

¿Por qué esos lirios que los hielos matan?
¿Por qué esas rosas a que agosta el sol?
¿Por qué esos pajarillos que sin vuelo
se mueren en plumón?

¿Por qué derrocha el cielo tantas vidas
que no son de otras nuevas eslabón?
¿Por qué fue dique de tu sangre pura
tu pobre corazón?

¿Por qué no se mezclaron nuestras sangres
del amor en la santa comunión?
¿Por qué tú y yo, Teresa de mi alma
no dimos granazón?

¿Por qué, Teresa, y para qué nacimos?
¿Por qué y para qué fuimos los dos?
¿Por qué y para qué es todo nada?
¿Por qué nos hizo Dios?

2

Cuando duerme una madre junto al niño
duerme el niño dos veces;
cuando duermo soñando en tu cariño
mi eterno ensueño meces.

Tu eterna imagen llevo de conducho
para el viaje postrero;
desde que en ti nací, una voz escucho
que afirma lo que espero.

Quien así quiso y así fue querido
nació para la vida;
sólo pierde la vida su sentido
cuando el amor se olvida.

Yo sé que me recuerdas en la tierra
pues que yo te recuerdo,
y cuando vuelva a la que tu alma encierra
si te pierdo, me pierdo.

Hasta que me venciste, mi batalla
fue buscar la verdad;
tú eres la única prueba que no falla
de mi inmortalidad.

Sombra de humo
¡Sombra de humo cruza el prado!
¡Y que se va tan de prisa!
¡No da tiempo a la pesquisa
de retener lo pasado!

Terrible sombra de mito
que de mi propio me arranca,
¿es acaso una palanca
para hundirse en lo infinito?

Espejo que me deshace
mientras en él me estoy viendo,
el hombre empieza muriendo
desde el momento en que nace.

El haz del alma te ahuma
del humo al irse a la sombra,
con su secreto te asombra
y con su asombro te abruma.

Vendrá de noche
Vendrá de noche cuando todo duerma,
vendrá de noche cuando el alma enferma
se emboce en vida,
vendrá de noche con su paso quedo,
vendrá de noche y posará su dedo
sobre la herida.

Vendrá de noche y su fugaz vislumbre
volverá lumbre la fatal quejumbre;
vendrá de noche
con su rosario, soltará las perlas
negro sol que da ceguera verlas,
¡todo un derroche!

Vendrá de noche, noche nuestra madre,
cuando a lo lejos el recuerdo ladre
perdido agujero;
vendrá de noche; apagará su paso
mortal ladrido y dejará al ocaso
largo agujero...

¿Vendrá una noche recogida y vasta?
¿Vendrá una noche maternal y casta
de luna llena?
Vendrá viniendo con venir eterno;
vendrá una noche del postrer invierno...
noche serena...

Vendrá como se fue, como se ha ido
-suena a lo lejos el fatal ladrido-,
vendrá a la cita;
será de noche mas que sea aurora,
vendrá a su hora, cuando el aire llora,
llora y medita...

Vendrá de noche, en una noche clara,
noche de luna que al dolor ampara,
noche desnuda,
vendrá... venir es porvenir... pasado
que pasa y queda y que se queda al lado
y nunca muda...

Vendrá de noche, cuando el tiempo aguarda,
cuando la tarde en las tinieblas tarda
y espera al día,
vendrá de noche, en una noche pura,
cuando del sol la sangre se depura,
del mediodía.

Noche ha de hacerse en cuanto venga y llegue,
y el corazón rendido se le entregue,
noche serena,
de noche ha de venir... ¿él, ella o ello?
De noche ha de sellar su negro sello,
noche sin pena.

Vendrá la noche, la que da la vida,
y en que la noche al fin el alma olvida,
traerá la cura;
vendrá la noche que lo cubre todo
y espeja al cielo en el luciente lodo
que lo depura.

Vendrá de noche, sí, vendrá de noche,
su negro sello servirá de broche
que cierra el alma;
vendrá de noche sin hacer ruido,
se apagará a lo lejos el ladrido,
vendrá la calma...
vendrá la noche...

Y ¿qué es eso...?
Y ¿qué es eso del Infierno?
me dirás.
Es el revés de lo eterno,
nada más.

Que yacer en el olvido
del Señor
es el infierno temido
del Amor.

MIGUEL DE UNAMUNO

2009-05-16T18:45:00.000-07:00

Agranda la puerta...
Agranda la puerta, Padre,
porque no puedo pasar.
La hiciste para los niños,
yo he crecido, a mi pesar.

Si no me agrandas la puerta,
achícame, por piedad;
vuélveme a la edad aquella
en que vivir es soñar.

A mi buitre
Este buitre voraz de ceño torvo
que me devora las entrañas fiero
y es mi único y constante compañero
labra mis penas con su pico corvo.

El día en que le toque el postrer sorbo
apurar de mi negra sangre, quiero
que me dejéis con él solo y señero
un momento, sin nadie como estorbo.

Pues quiero, triunfo haciendo mi agonía,
mientras él mi último despojo traga,
sorprender en sus ojos la sombría

mirada al ver la suerte que le amaga
sin esta presa en que satisfacía
el hambre atroz que nunca se le apaga.

El cuerpo canta

El cuerpo canta;
la sangre aúlla;
la tierra charla;
la mar murmura;
el cielo calla
y el hombre escucha.

Horas serenas
Horas serenas del ocaso breve,
cuando la mar se abraza con el cielo
y se despierta el inmortal anhelo
que al fundirse la lumbre, lumbre bebe.

Copos perdidos de encendida nieve,
las estrellas se posan en el suelo
de la noche celeste, y su consuelo
nos dan piadosas con su brillo leve.

Como en concha sutil perla perdida,
lágrima de las olas gemebundas,
entre el cielo y la mar sobrecogida

el alma cuaja luces moribundas
y recoge en el lecho de su vida
el poso de sus penas más profundas.

Miguel de Unamuno

2009-05-16T18:37:00.000-07:00

Nació en 1864 Bilbao(España) murió en 1936

¿Qué es tu vida, alma mía?
¿Qué es tu vida, alma mía?,
¿cuál tu pago?,
¡Lluvia en el lago!

¿Qué es tu vida, alma mía, tu costumbre?
¡Viento en la cumbre!

¿Cómo tu vida, mi alma, se renueva?,
¡Sombra en la cueva!,
¡Lluvia en el lago!,
¡Viento en la cumbre!,
¡Sombra en la cueva!

Lágrimas es la lluvia desde el cielo,
y es el viento sollozo sin partida,
pesar, la sombra sin ningún consuelo,
y lluvia y viento y sombra hacen la vida.

Carlos Rivas Larrauri

2009-05-16T18:27:00.000-07:00

Cosas de la vida
No pirdas mano, el tiempo;
en balde es que mi digas
las penas que yo tengo
la copa mi las quita,
y, pase lo qui pase,
tendré qui ser ansina,
porqui al ponerme chuco
todito si mi olvida,
me viene guango el mundo
y a naiden pido frías...

Te lo agradezco mano...
bien sé qui harto m'estimas
y qui te duele muncho
que mi haiga gücíto ansina;
pero... es en balde, cuate...
¡Son cosas de la vida!

Es cierto lo que dices:
ya sé qu'es cobardía
qui un hombre por sus penas
se intriegue a la bebida,
pero es que t'equivocas
dialtiro site fías nomás de l'aparencia:

¡Yo soy un vil marica!,
¡un probe disgraciado
que no tiene ni pizca de macho,
ni de nada que güela a valentía!.

Si yo juera valiente,
¿tú crés qu'estaria viva
aquella disgraciada
qu'es causa de mi ruina...?

Ya luego aquello qu'hice,
¿no jile una cobardía...?
¿Por qué maté a aquel hombre
y no maté a la endina...?

Ella era la culpable;
porqu'él... güeno,
tenía también algo de culpa,
pero era muy poquita,
porqu'esa re... canalla
me debe hasta la risa,
y él, pos, honradamente,
crio ni mi conocía...
Pero es ansina el mundo,
¡son cosas de la vida!:
el más pior, tan tranquilo
y el más mejor, la vítima!

Y ora golviendo al cuento
de lo que te dicía,
verás por qué te dije
que soy un vil marica:
yo jui tan atascado
que ni me las olía,
ni supe que m'estaba
haciendo guey la endina,
hasta que en una tarde
di un desgraciado día,
me los jallé… "enfregante"
(crioque se dice ansina)
y, entonces, ¡afigúrate
nomás qué sintiría!
Me puse como loco;
corrí pa la cocina;
cogí di allí el cuchillo,
y, sin saber qui hacía,
con ganas de vengarme,
me jui sobre la endina
y... levanté la mano;
pero ella... -¡maldecida!-
me vio con unos ojos
que nunca se mi olvidan,
y yo... bajé la mano y...
-ai'stá mi cobardía-
me dio ritiharta lástima,
la vide muy bonita,
y no pude ya hacerle
lo qu'ella merecia...

Pero yo'staba loco
de celos y de muina,
y, pa calmar las ansias
horribles qui sintía,
necesitaba sangre
y... ¡el otro jue la vítima!

Dimpués, tú ya lo sabes;
pa qu'es que te lo diga:
cinco años en la Peni;
cuatro años en las Islas,
y, aluego, otros tres años
de darle a la bebida
queriendo olvidar cosas
qui nunca si mi olvidan...

¿Pa qué puedo ser güeno..
¿Pa qué queres qui sirva,
si sólo con la copa
las penas se me quitan...?
¿será el rimordimiento...?
¿Será qu'entodavía
mi acuerdo d'esa infame
que's causa de mi ruina...?
¡Quén sabe! Pero... mano,
en balde es que me digas...

Es cierto lo que dices:
es una cobardía

qui un hombre por sus penas
se tire a la bebida,
pero... con todo y todo,
ya más mejor no sigas...
¡Pa mí ya no hay remedio...!
¡Son cosas de la vida!

La probecita de Inacia
Cuando se vino del rancho,
todos créiban que si armaba;
naiden pensó qu'eso juera
la ruina de la chamaca.

Se vino porque la cosa
andaba dialtiro gacha;
eran munchos de familia
y, pa sostener la casa,
con lo que ganaba Lucas
ni modo que si ajustara.
Y como l'amo del rancho
necesitaba una gata,
pensó Lucas que era güeno
que juera a sirvir la Inacia,
su hija mayor, qui apenitas
en los quinci años andaba.

Sempre jue la consintida,
pos, dende muerta su mama
iba ya pa los cinco años,
ella jue la de la casa,
cuidando a sus hermanitos
y a Lucas, sin que s'echara
de menos a la dijunta
en las cosas de la casa.

Ella s'iba tempranito
a llevarle la canasta a Lucas,
pa que tuviera sus gordas
y su Tlamapa, sus chilitos,
sus frijoles y todo lo qui hace falta
al pión que, dende temprano,
s'está dando la gran talla
pa sacar, al fin de cuentas,
treinta centavos de raya.
Y, aluego ya que golvía
de darli a la tíacualiada,
l'entraba duro y cantiado
al quihacer que bía en la casa...

¡Era una cosa muy chula
ese dimoño d'Inacia!
Pero l'hambre andaba recio
y a Lucas no le quedaba
más rimedio que'l que juera
su hijita a sirvir de gata,
pa que ganara unos jierros
conque'l probe si ayudara.

Y ansina jue com'un dia
intriegó Lucas a Inacia
en casa del siñor amo
pa que sirviera de gata,
al cabo l'amo era güeno
y siguro iba a cuidarla...

Al prencipio recibia
a una carta por semana;
dimpués una cada mes,
y aluego ya ni una carta,
pero eso era lo de menos,
Lucas no se priocupaba,
porque, al fin y al cabo,
su hija se jallaba en güena casa.

En cercas de cinco meses
n'hubo noticias d'Inacia,
hasta qui un día se supo
qu'estaba dialtiro mala
y qu'era güeno que jueran
de su casa a vesitarla,
porque la cosa era grave
y no juera la disgracia...

Luego luego, el güen Lucas,
s'hizo de tantitas lanas
y corrió a ver a su hijita,
a su probecita Inacia;
pero... ¡ya la jalló muerta!
¡Acababan d'intierrarla!
Claro'stá qui averiguó
cuál jue di aquello la causa
y... ¡lo que supo jue horrible!
¡La muerte de su chamaca,
jue a causa di un bebedizo
que le dieron pa qu'echara
el fruto de su dishonra
que llevaba en las entrañas...!

Y dicen las malas lenguas
qui a veces no son tan malas,
qué de toditito aquello
que le sucidió a l'Inacia
tuvo la culpa don Pedro,
el amo di aquella casa
qui a Lucas le paricia
de munchisima confianza..

Dende entonces, el güen Lucas
no a güelto a jallar la calma
y a todos los que s'incuentra
les dice, bañado en lágrimas:

"¡Malhaigan los atascados
que sueltan a sus chamacas...!
¡Malhaigan los que no sernosni siquera pa cuidarlas!"

UN CANTO A LA VIDA

2009-05-16T18:24:00.000-07:00

CARLOS RODRÍGUEZ PINTOS
URUGUAY

Contra mi pecho joven, tú estás desnuda, vida.
Afelpada en silencios o en ritmos encendida,
Caliente de esperanzas, plena, sensual y ruda,
En una lenta y honda caricia estremecida,
Apretada a mi carne, Vida, tú estás desnuda.

Sobre tus flacos amplios, fuertes y palpitantes
Borrachos en tus savias y en tus zumos retinto,
Divinamente ciegos, violentos e ignorantes
Como cachorros sueltos, retozan mis instintos.

Mi pupila ama el lujo de tus soles ardientes,
El regocijo blanco de tus huertos floridos,
Los oros extenuados de tus largos ponientes
Y el azul delirante de tus cielos tendidos.

En la brisa salvaje, bebo tu aliento puro,
Te recojo en el grito y en el canto divino
Y te sorbo en la sangre del racimo maduro,
En las bocas jugosas, en la miel y en el vino.

Bruñida de intemperies, de lluvias y nevadas,
Mi piel busca el mordisco de los vientos serranos,
El dulce escalofrío de las lunas heladas
Y los alcoholes rojos de tus agrios veranos.

Gente a mi asombro inquieto y a mi espera anhelante,
Tú despliegas tus pompas en suntuosos derroches;
Y yo te amo en toda tu desnudez cambiante
Castigada de auroras o pálidas noches.

Y yo te amo, Vida, en este cuerpo mío,
Ágil, sensual y fuerte, elástico y profundo,
Donde tiembla la vena de un fantástico río
Y se copian los ritmos dislocados del mundo.

Y te ofrezco mi joven audacia, mi ternura,
Mis cóleras espléndidas, y esta impaciente loca
Que me enciende en pavesas toda la entraña oscura
Y sube, rota en gritos, a sangrarme la boca.

Y te ofrezco mis calmas y mis ímpetus rojos,
Mi voluntad magnífica, mis violencias lozanas;
Y este limpio entusiasmo que encabrita mis ojos,
La alegría insolente de mis vísceras sanas.

Yo siento en los oscuros horizontes vedados
Fijos en mí, en la sombra, grandes ojos abiertos.
Los hombres de mi raza me contemplan callados
Y alzándome purísimo, yo les grito a mis muertos.

Abuelos solitarios, silenciosos abuelos,
Mercaderes, pastores, artistas, héroes, santos;
En mi barro dramático junto vuestros anhelos
En un haz doloroso… que me deshace en cantos.

Conmovido y vibrante como una antena viva
En mis nervios aguzo vuestros nervios dormidos,
En tanto va esparciendo mi vehemencia nativa
La exaltación triunfante de mis cinco sentidos.

Vagas sombras inquietas me empañan la mañana;
Grávida de agrios signos tiembla una alarma oscura,
En los clarines roncos de la muerte lejana,
Y me hiere el alerta… como una mordedura.

Apresúrate, Vida. Ya esperan impacientes
Las mil larvas oscuras y ciegas del fracaso.
Se acallará el tumulto de mis sienes ardientes
Y el mediodía rubio se extinguirá en ocaso.

Me sellarás los labios con encendidos lacres,
Me ligarás las manos con implacable venda;
Y has de seguir goteando todos tus jugos acres
Sobre la carne viva de mi angustia tremenda.

Olfateando en la noche, como un puma en acecho,
Mi destino irritado y arisco, te vigila.
Un latido profundo se me rompe en el pecho
Y en esa espera, se ahoga de sombra mi pupila.

Nunca el vaso suntuoso de una joven entraña
Te brindará su savia romántica y huraña
Con este recio impulso viril que me levanta.
¡Oh Vida, Vida, Vida!, fiesta maravillosa,
Nadie ha de amarte nunca con la avidez rabiosa
De este muchacho flaco y ardiente que te canta.

HUIDA

2008-12-04T11:10:00.000-08:00

Blonker - Sidewalk Cafe.mp3

HUIDA

Preciso su mirada para que vea en mí

un cierto barro crecido de prehistoria

elemental, compacto y encendido,

mentalizándose en usted

con lentas espirales primitivas.

Hágame un avance de sus sueños sin tacto

para unirlos a mi temblor de escalofrío,

que sean ambos vena y río,

gananciales y depredantes,

prójimos y cercanos.

Cámbieme un no por un latido

y conviértalo en costumbre,

y vea conmigo esquiva

lo que el tiempo investiga con su monóculo,

porque ha llegado la hora de la sangre hirviente.

Hagamos un nudo gordiano

con un abrazo fuerte

que no pueda deshacer ni el muerto que nos coibe.

Hagamos un nido donde caigamos muertos,

desactivemos las nostalgias

sin dejar que la sombra

nos clausure el equipaje de luz

que nos corre por la sangre.

Una huida, una huida

con el corazón por caballo

y fiebre por la barriga.

Pepe Martín

C o n s e j o s para E s c r i t o r e s

2008-11-26T03:58:00.000-08:00

En estas páginas encontrarás información para empezar ese cuento que siempre has querido escribir o para terminar aquella novela que está estancada en algún archivo de tu escritorio.

Son prácticos consejos de autores muy famosos, y de comprobada calidad,
sus sabias palabras serán invaluables a la hora de aprender cómo plasmar tu idea en un papel.

MÉTODO DE COMPOSICIÓN: EDGAR ALLAN POE
MANUAL DEL PERFECTO CUENTISTA: HORACIO QUIROGA

MANUAL PARA SER NIÑO: GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ

ENTREVISTA A WILLIAM FAULKNER

DECÁLOGO DEL ESCRITOR: AUGUSTO MONTERROSO

EL ESCRIBA; ENSAYO EPIGRAMÁTICO

CONSEJOS PARA ESCRIBIR CIENCIA FICCIÓN: MIQUEL BARCELÓ

LOS PRINCIPIOS DE LA HISTORIA: RICARD DE LA CASA

ALGUNAS NOTAS SOBRE LOS DIÁLOGOS: RODOLFO MARTÍNEZ

ASPECTOS DE LA NARRATIVA: FRAGMENTO

UNAS PALABRAS SOBRE EL CUENTO: AUGUSTO MONTERROSO

COMO SER UN GRAN ESCRITOR (POEMA): CHARLES BUKOWSKI

CONSEJOS A LOS JÓVENES LITERATOS: CHARLES BAUDELAIRE

SOBRE LA GRAMÁTICA: ENTREVISTA A GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ

GUIONES DE DIÁLOGO (FRAGMENTO)

DE LOS DIARIOS DE ANDREI TARKOVSKI

EL ABC DEL SEÑOR K.: RYSZARD KAPUSCINSKI

EL ARTE DEL NOVELISTA: JOSEPH CONRAD

STA.TERESITA DE JESUS

2008-11-23T08:12:00.000-08:00

POESIA 22 -

Acuérdate de aquella triste noche,
noche de tu agonía,
en la que con tu sangre se mezclaron tus lágrimas.
¡Perlas de amor, cuyo infinito precio
hizo que germinaran
en esta tierra virginales flores!
renacer hizo el gozo de tu bendita alma.
Mas tú, Jesús, me viste
en medio de tus lirios,
¡acuérdate!
Acuérdate: un Condenado a muerte,
abrevado de amargo sufrimiento,
alzó al cielo los ojos, y exclamó:
"¡Un día me veréis aparecer con gloria,
nimbado de poder, sobre las nubes!".

Pues su gloria inefable permanecía oculta.
Príncipe de la paz,
yo sí te reconozco...
¡Yo creo en ti !
¡Acuérdate de que hasta entre los tuyos
siempre desconocido fue tu divino rostro!

¡y bien sabes, Señor, que te he reconocido!
Te reconozco, si, ¡oh rostro del Eterno!,
aun a través del velo de tus lágrimas
descubro tus encantos.
Tu velado mirar
mi pecho consoló,
¡acuérdate!
Acuérdate de aquello que dijiste
el día de tu triunfo:
"!Dichoso el que sin ver en plenitud de gloria
al Hijo del Altísimo, sin embargo creyó!"
Desde la oscura noche de mi fe, en esta vida,
yo te amo ya y te adoro.
Para verte, Jesús, espero en paz la aurora,
De que no es mi deseo
aquí en la tierra verte
¡acuérdate!

(Poesía 22. Obras Completas, pp. 744-746

SOR JUANA INES DE LA CRUZ

2008-11-23T08:08:00.000-08:00

A UNA ROSA

Rosa divina, que en gentil cultura

Eres con tu fragante sutileza

Magisterio purpúreo en la belleza,

Enseñanza nevada a la hermosura.

Amago de la humana arquitectura,

Ejemplo de la vana gentileza,

En cuyo ser unió naturaleza

La cuna alegre y triste sepultura.

¡Cuán altiva en tu pompa, presumida

soberbia, el riesgo de morir desdeñas,

y luego desmayada y encogida.

De tu caduco ser das mustias señas!

Con que con docta muerte y necia vida,

Viviendo engañas y muriendo enseñas.

LUIS DE GONGORA

2008-11-23T08:01:00.000-08:00

DON LUIS DE GONGORA
(1561-1627)

Soneto
Pequé, Señor, mas porque he pecado
de tu amor y clemencia me despido
temo, según mis culpas, ser perdido,
y espero en tu bondad ser perdonado

Recélame, según me has esperado
ser por mi ingratitud aborrecido,
y hace mi pecado más crecido
el ser tan digno Tú de ser amado

Si no fuera por Ti ¿de mí que fuera?
y a mí mismo de mí ¿quien me librara
si tu gracia la mano no me diera?

Mas ¡ay! a no ser yo ¿quien te no te amara
y si no fueras Tú ¿quién me sufriera?
y a Ti, sin Ti, mi Dios ¿quién me llevara?

Este poeta, padre de toda una escuela que pasados los siglos, después de acerbamente criticada y rechazada, resurge en el extranjero, principalmente en Francia, con el nombre de simbolismo, nació en Córdoba, que a la vieja Roma ya había dado grandes poetas y filósofos, y a España un Juan de Mena, el 11 de junio de 1561. Joven aún, a los quince años, pasó a la universidad de Salamanca, entonces en el apogeo de su fama, a estudiar derecho. Pero le interesaba más el culto de las musas que el análisis del Fuero Juzgo y las Partidas y, según parece fue en las aulas en que todavía retumbaban los ecos de la autorizada voz del maestro de León, donde compuso gran parte de sus composiciones de arte menor: poesías amatorias, letrillas satíricas y romances, con lo que abandonó el estudio de una carrera que habría podido más tarde procurarle una situación elevada, como le correspondía por su nacimiento, pues era de distinguida familia. Sin embargo, no abandonó del todo sus estudios, pues que a los cuarenta y cinco años podía hacerse eclesiástico y obtener un beneficio en la catedral de Córdoba, después de lo cual, y gracias a la protección del duque de Lerma y del marqués de Siete Iglesias, fue nombrado capellán de honor del rey don Felipe el tercero. Entonces marchó a Madrid, donde esperaba medrar con su ingenio, mas ya su edad no estaba para intrigas y devaneos, y no supo sacar todo el partido que se podía del favor de que gozaba. Además, poco después sufrió de una cruel enfermedad de cabeza que le hizo perder completamente la memoria; y hubo de volverse a su patria: donde murió a poco, en 1627, el 24 del mes de mayo.

SANTA TERESA DE JESÚS

2008-11-23T07:58:00.000-08:00

TERESA DE CEPEDA Y AHUMADA

Vivo sin vivir en mí,y tan alta vida espero,que muero porque no muero,Glosa Aquesta divina unión del amor con que yo vivo,hace a Dios ser mi cautivo libre mi corazón:mas causa en mí tal pasión ver a Dios mi prisionero,que muero porque no muero.¡Ay! ¡Qué larga es esta vida,qué duros estos destierros,esta cárcel y estos hierros,en que el alma está metida!Sólo esperar la salida me causa un dolor tan fiero,que muero porque no muero.¡Ay! ¡Qué vida tan amargado no se goza al Señor!Y si es dulce el amor,no lo es la esperanza larga:quíteme Dios esta carga,más pesada que el acero,que muero porque no muero.Sólo con la confianza vivo de que he de morir;porque muriendo, el vivir me asegura mi esperanza:muerte do el vivir se alcanza,no te tardes, que te espero,que muero porque no muero.Mira que el amor es fuerte:vida, no me seas molesta;mira que sólo te resta,para ganarte, perderte;venga ya la dulce muerte,venga el morir muy ligero,que muero porque no muero.Aquella vida de arriba es la vida verdadera:hasta que esta vida muera,no se goza estando viva:muerte, no seas esquiva;vivo muriendo primero,que muero porque no muero.Vida, ¿qué puedo yo darle a mi Dios, que vive en mí,si no es perderte a ti,por mejor a El gozarle?Quiero, muriendo, alcanzarle,pues a El solo es al que quiero,que muero porque no muero.Estando ausente de ti,¿qué vida puedo tener,si no muerte padecer,la mayor que nunca vi?Lástima tengo de mí,por ser mi mal tan entero,que muero porque no muero.El pez que del agua salea un de alivio no carece;a quien la muerte padece,al fin la muerte le vale:¿qué muerte habrá que se igualé mi vivir lastimero,que muero porque no muero?Cuando me empiezo a aliviar viéndote en el Sacramento,me hace más sentimiento el no poderte gozar:todo es para más penar,por no verte como quiero,que muero porque no muero.Cuando me gozo, Señor,con esperanza de verte,viendo que puedo perderte se me dobla mi dolor:viviendo en tanto pavor,y esperando como espero,que muero porque no muero.Sácame de aquesta muerte,mi Dios, y dame la vida,no me tengas impedida en este lazo tan fuerte;mira que muero por verte,y vivir sin ti no puedo,que muero porque no muero.Lloraré mi muerte y ay lamentaré mi vida,en tanto que detenida por mis pecados está.¡Oh mi Dios, cuándo será cuando yo diga de ver o que muero porque- no muero!Vivo ya fuera de mí después que muero de amor;porque vivo en el Señor que me quiso para sí:cuando el corazón le di,puso en mí este letrero:que muero porque no muero.Acaba ya de dejarme,vida: no me seas molesta;porque muriendo ¿qué resta,sino vivir y gozarme?No dejes de consolarme,muerte, que así te requiero,que muero porque no muero.

LOPE DE VEGA

2008-11-23T06:48:00.000-08:00

¿QUÉ TENGO YO, QUE MI AMISTAD PROCURAS?

¿Qué tengo yo, que mi amistad procuras?
¿Qué interés se te sigue, Jesús mío,
que a mi puerta, cubierto de rocío,
pasas las noches del invierno escuras?

¡Oh. cuánto fueron mis entrañas duras,
pues no te abrí! ¡Qué extraño desvarío
si de mi ingratitud el hielo frío
secó las llagas de tus plantas puras!

¡Cuántas veces el ángel me decía:
"Alma, asómate agora a la ventana;
verás con cuánto amor llamar porfía!"

¡Y cuánta, hermosura soberana,
"Mañana le abriremos", respondía,
para lo mismo responder mañana!

LOPE DE VEGA

El Fénix de los Ingenios

Lope Félix de Vega y Carpio fue el mayor dramaturgo español, creador del teatro nacional, y con una frondosísima producción teatral que hizo llamarlo a Cervantes "Monstruo de la naturaleza".

Lope de Vega nació en Madrid en 1562 y estudió en el Colegio Imperial de los Jesuitas. Desde muy chico se dedicó a la creación de obras literarias, al comienzo con poesías, traducciones y primeras comedias.

Vivió una vida de pasiones intensas, desde su enamoramiento a los diecisiete años, de Elena Osorio, hasta sus varios matrimonios, deslices y aventuras, y en intermedios volcóse al sacerdocio, pues profesaba a la vez una profunda fe religiosa.

Tuvo amistades cortesanas influyentes y perteneció a varias congregaciones religiosas, lo que le valió ingresos y su título de Fray que se suele anteponer a su nombre.

Falleció en Madrid en 1635 y sus restos depositados en la Iglesia de San Sebastián.

El escritor:
Fue el más fecundo escritor español por su cuantiosa producción literaria, manejaba elementos como la lírica, con fluidez y naturalidad, el vocabulario con pureza idiomática, la estructura y la forma, con medida, ritmo y rima sin mácula, los temas variados, y además realizaba obras en que lo popular hacía que dichas piezas llegaran al público, sin rebuscamientos excesivos, como los del barroco contemporáneo a Lope.

DE CORAZON A CORAZON

2008-11-23T06:45:00.000-08:00

SONETO

Toma mi corazón! A tu saeta
rindióse al cabo en la batalla herido
¡Míralo como está! ¡Cuán dolorido!
¡Bien declara, Señor, que es de poeta!

Sufrió el embate de la vida inquieta
y en sangre, en polvo y en sudor transido,
como en la lid el militar vencido,
rinde la espada a su merced sujeta

¡Toma mi corazón! Puro, inocente,
vaso de gracia de tu dulce fuente,
cuando nací, Señor, tú me lo diste.

Mas yo, tan duro, codicioso y ciego
no lo supe guardar y hoy te lo entrego
tarde y con daño, envilecido y triste

Ricardo León

2008-11-21T06:19:00.001-08:00

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POBRE AMOR

Sobre estos sueños de vino tumbados,
en un diálogo ardiente
como el hervor del agua en el fuego,
escucho estas parlantes soledades
masticando la rabia imposible de mi vida
mientras en su ola naufraga mi cama
y sus ratones pueblan mis zapatos.

Estoy aquí, dolorido,
masticando mis soledades,
llega el castañetear de dientes
sobre este plato vacío.
Como una cruz mi mesa
en el desierto plano.
Araño en tu plato pobre
como un dique en sequía
con mis dedos sin cubiertos
el espejismo de tu ángel.

Ya puedo partir con mis manos
el pan de mi indigencia
y comulgar el vino
de la incredulidad.

Ya tengo aquí mi última visita
y la esperanza colgada de sus huesos,
La joroba de la suerte
me ha obsequiado su último ataúd.
Inadvertida, se me ha echado encima
la estampa de la muerte.
El sordomudo tiempo
sobre su carro aprieta
y la balanza de la Justicia
se quedó en tira y afloja.
Me ha dejado la palabra parcheada
e indigente la idea.

Amor perdido,
amor manchado de inasible,
depreciado por encima del euribor
en la bolsa marginada del dolor.
Amor de trastienda
con llagas y sin forma,
amor de sentencia inapelable
en la torácica prisión
ancla del alma.

Pepe Martín.

La pedrada

2008-11-20T22:06:00.000-08:00

Pinchar sobre la imágen para oir el músical de este poema.

Música: La Pasión según SAn Mateo de Johan sebastian Bach

( www.culturageneral.net/musica/clasica/htm/midis/pasion_segun_san_mateo.mid)

I

Cuando pasa el Nazareno

de la túnica morada,

con la frente ensangrentada,

la mirada del Dios bueno

y la soga al cuello echada,

El pecado me tortura,

las entrañas se me anegan

en torrentes de amargura,

y las lágrimas me ciegan,

y me hiere la ternura...

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Yo he nacido en esos llanos

de la estepa castellana,

donde había unos cristianos

que vivían como hermanos

en república cristiana.

Me enseñaron a rezar,

enseñáronme a sentir

y me enseñaron a amar;

y como amar es sufrir,

también aprendía a llorar.

Cuando esta fecha caía

sobre los pobres lugares,

la vida se entristecía,

cerrábanse los hogares

y el pobre templo se abría.

Y detrás del Nazareno

de la frente coronada,

por aquel de espigas lleno

campo dulce, campo ameno

de la aldea sosegada,

los clamores escuchando

de dolientes Misereres,

iban los hombres rezando,

sollozando las mujeres

y los niños observando...

¡Oh, qué dulce, qué sereno

caminaba el Nazareno

por el campo solitario,

de verdura menos lleno

que de abrojos el Calvario!

¡Cuán süave, cuán paciente

caminaba y cuán doliente

con la cruz al hombro echada,

el dolor sobre la frente

y el amor en la mirada!

Y los hombres, abstraídos,

en hileras extendidos,

iban todos encapados,

con hachones encendidos

y semblantes apagados.

Y enlutadas, apiñadas,

doloridas, angustiadas,

enjugando en las mantillas

las pupilas empañadas

y las húmedas mejillas,

viejecitas y doncellas,

de la imagen por las huellas

santo llanto iban vertiendo...

¡Como aquellas, como aquellas

que a Jesús iban siguiendo!

Y los niños, admirados,

silenciosos, apenados,

presintiendo vagamente

dramas hondos no alcanzados

por el vuelo de la mente,

caminábamos sombríos

junto al dulce Nazareno,

maldiciendo a los Judíos,

«que eran Judas y unos tíos

que mataron al Dios bueno».

II

¡Cuántas veces he llorado

recordando la grandeza

de aquel hecho inusitado

que una sublime nobleza

inspiróle a un pecho honrado!

La procesión se movía

con honda calma doliente,

¡Qué triste el sol se ponía!

¡Cómo lloraba la gente!

¡Cómo Jesús se afligía...!

¡Qué voces tan plañideras

el Miserere cantaban!

¡Qué luces, que no alumbraban,

tras las verdes vidrïeras

de los faroles brillaban!

Y aquél sayón inhumano

que al dulce Jesús seguía

con el látigo en la mano,

¡qué feroz cara tenía!

¡qué corazón tan villano!

¡La escena a un tigre ablandara!

Iba a caer el Cordero,

y aquel negro monstruo fiero

iba a cruzarle la cara

con un látigo de acero...

Mas un travieso aldeano,

una precoz criatura

de corazón noble y sano

y alma tan grande y tan pura

como el cielo castellano,

rapazuelo generoso

que al mirarla, silencioso,

sintió la trágica escena,

que le dejó el alma llena

de hondo rencor doloroso,

se sublimó de repente,

se separó de la gente,

cogió un guijarro redondo,

miróle al sayón la frente

con ojos de odio muy hondo,

paróse ante la escultura,

apretó la dentadura,

aseguróse en los pies,

midió con tino la altura,

tendió el brazo de través,

zumbó el proyectil terrible,

sonó un golpe indefinible,

y del infame sayón

cayó botando la horrible

cabezota de cartón.

Los fieles, alborotados

por el terrible suceso,

cercaron al niño airados,

preguntándole admirados:

-¿Por qué, por qué has hecho eso?...

Y él contestaba, agresivo,

con voz de aquellas que llegan

de un alma justa a lo vivo:

-«¡Porque sí; porque le pegan

sin hacer ningún motivo!»

III

Hoy, que con los hombres voy,

viendo a Jesús padecer,

interrogándome estoy:

¿Somos los hombres de hoy

aquellos niños de ayer?

Autor José María Gabriel y Galán.

Ramón Xirau.

2008-11-20T22:00:00.000-08:00

Te has acercado a mí en la noche clara

y en el cielo lucían, entretanto, las sombras

de lirios y de luz de las estrellas(...).

*

Hoy te he visto en más leve camino,

la sombra más ligera, el cielo claro

que risueño me mira

en pleno bosque.

*

Acunas en el cuerpo nuestro claro

-como sombra de luz- signo de rosa.

*

Una sombra callada en ti se para

y abre en la noche espacios y caminos.

Soledad. Soledad. Amor en sombra

de cada rama lisa (...).

Silencio. Soledad. Desierto, el parque

tiene brazos de sombras y un perfume

más helado que campos ateridos.

Nacimiento, Barcelona, España.

20 de Enero de 1924.

Naturalizado mexicano en 1995

El Haber

2008-11-20T21:58:00.000-08:00

Vinicius De Moraes

Resta, sobre todo, esta capacidad de ternura
esta intimidad perfecta con el silencio
esta voz entrañable pidiendo perdón a todo:
-¡Piedad! porque ellos no tienen la culpa de haber nacido...

Resta este antiguo respeto por la noche, este hablar bajito
esta mano que tantea antes de tomar, este miedo
de herir tocando, esta fuerte mano de hombre
llena de mansedumbre hacia todo lo que existe.

Resta la inmovilidad, esta economía de gestos
esta inercia cada vez mayor ante el infinito
este balbuceo infantil de quien quiere expresar lo inexpresable
este irreducible rechazo a la poesía no vivida.

Resta la comunión con los sonidos, este sentimiento
de la materia en reposo, esta angustia de la simultaneidad
del tiempo, esta lenta descomposición poética
en busca de una sola vida, una sola muerte, un solo Vinicius.

Resta este corazón quemándose como un cirio
en una catedral en ruinas, esta tristeza
ante lo cotidiano; o esta súbita alegría
de oír pasos en la noche que se pierden sin memoria...

Restan las ganas de llorar que despierta la belleza
esta cólera ante la injusticia y el desencuentro
esta inmensa pena de uno mismo, esta inmensa
pena de uno mismo y de su fuerza inútil.

Resta este sentimiento de la infancia arrancado
a pequeños absurdos, esta tonta capacidad
de reír sin motivo, este ridículo deseo de ser útil
y este coraje para comprometerse sin necesidad.

Resta la distracción, la disponibilidad, este dejarse estar
de quien sabe que todo ya fue como es en lo que vendrá
y al mismo tiempo estas ganas de servir, esta contemporaneidad
con el mañana de los que no tuvieron ayer ni hoy.

Resta la facultad inconmovible de soñar
de transformar la realidad, dentro de esa incapacidad
de no aceptarla sino como es, y esta visión amplia
de los acontecimientos, y esta impresionante

E innecesaria preciencia, y esta memoria anterior
de mundos inexistentes, y este heroísmo
estático, y esta pequeñísima luz indescifrable
a la que los poetas dan a veces el nombre de esperanza.

Resta el deseo de sentirse igual a todos
de reflejarse en miradas sin curiosidad y sin historia
resta esta pobreza intrínseca, esta vanidad
de no querer ser príncipe sino del propio reino.

Resta este diálogo diario con la muerte, esta curiosidad
ante el momento que vendrá, cuando, apresurada
ella entreabra mi puerta como una vieja amante
sin saber que es mi última novia.

Especial para la revista Crisis (1976). Traducción: Santiago Kovadloff

SUSPENSIÓN

Fuera de mí, en el espacio, errante,
la música doliente de un vals;
en mí, profundamente en mi ser,
la música doliente de tu cuerpo;
y en todo, viviendo el instante de todas las cosas,
la música de la noche iluminada.
El ritmo de tu cuerpo en mi cuerpo...
El giro suave del vals lejano, indeciso...
Mis ojos bebiendo tus ojos, tu rostro.
Y el deseo de llorar que viene de todas las cosas.
Versión de César Conto

SONETO DEL AMIGO

En fin, después de tanto error pasado,
tantas represalias, tanto peligro,
resurge en otro el viejo amigo
nunca perdido, siempre reencontrado.

Es bueno sentarlo nuevamente al lado
con ojos que contienen la mirada antigua
siempre conmigo un poco tribulado
y como siempre singular conmigo.

Un bicho igual a mí, simple y humano
sabiendo moverse y conmoverse
y a disfrazar con mi propio engaño.

El amigo: un ser que la vida no explica
que sólo se va al ver otro nacer
y el espejo de mi alma multiplica.
Versión de César Conto

Herberto Hélder

2008-11-20T21:46:00.001-08:00

Sobre el poema”, de Herberto Helder

Un poema crece inseguramente
en la confusión de la carne,
sube aún sin palabras,
sólo ferocidad y gusto,
tal vez como sangre
o sombra de sangre
por los canales del ser.

Afuera existe el mundo.
Afuera, la espléndida violencia
o los granos de uva de donde nacen
las raíces minúsculas del sol.

Afuera, los cuerpos genuinos e inalterables
de nuestro amor,
los ríos, la gran paz exterior de las cosas,
las hojas durmiendo el silencio,
-la hora teatral de la posesión.

Y el poema crece tomando todo en su regazo.
Y ya ningún poder destruye el poema.

Insostenible, único,
invade las órbitas,
la faz amorfa de las paredes,
la miseria de los minutos,
la fuerza sostenida de las cosas,
la redonda y libre armonía del mundo.

-Abajo el instrumento perplejo
ignora la espina del misterio.

-Y el poema se hace contra el tiempo y la carne.

.-.-.-.
Herberto Hélder de Oliveira
Escritor portugués.

La Vie Nouvelle

2008-11-20T21:36:00.000-08:00

"A toute ame éprise et a tout noble coeura qui parviendra ceciafin qu'ils m'en retournent leur avis,salut dans la personne de leur Seigneur, c'est-a-dire l'Amour.

Déja étaient passées les heuresou les etoiles brillent de tout leur eclat, quand m'apparut tout a coup l'Amourdont l'essence me remplit encore de terreur.

L'Amour me paraissait joyeux.

Il tenait mon coeur dans sa mainet dans ses bras un femme endormie et emveloppee d'un manteau.

Puis il la reveillant et, ce coeur qui brulait,Il le lui donnait a manger, ce qu'elle faisait,
craintive et docile,puis je le voyais s'en aller en pleurant.
.

Autor desconocido

-Sir The Raven a su deber dejo
el renglón anterior, si le parece bien-

El epitafio

2008-11-19T18:50:00.000-08:00

El epitafio es importante en la vida de un muerto, es la nota final en el gran concierto de la existencia, ha de ser la nota mejor dada, la que se ha de cuidar y ensayar con más esmero.

¿Qué es un epitafio?El epitafio es la frasecilla con la que nos recordarán los vivos además del consuetudinario "¡Qué buen hombre era!". Por lo tanto, no podemos permitirnos cualquier epitafio escrito así, a la carrera, sin pensar, sin reflejar en esas líneas la importancia y la dignidad del difunto.

A lo largo de la historia los epitafios han jugado un rol fundamental, por ejemplo en la historia del imperio romano, pero más aún en el cristianismo. ¿Qué epitafio más conciso y a la vez tan lleno de expresión que el de Jesús de Nazaret? Porque lo hizo él mismo: "Todo está consumado. Padre, en tus manos encomiendo mi espíritu".

Después de éste, la producción de epitafios no se ha detenido. El epitafio es un último reconocimiento de la vida de los hombres. "Nada turba su fin, es la tarde de un hermoso día".
En una frase, toda la vida. Recuerdo un par de epitafios dirigidos a dos niños italianos: "Había apenas florecido y Dios lo llamó; lo trasplantó en su jardín". "Dios lo trasplantó en su jardín del cielo porque en la tierra hubiese perdido su fragancia".

Pero, ¿qué muerto puede sentirse satisfecho con que le escriban en su tumba: "Tu esposa y tus hijos desconsolados..."? Mira la tumba del muerto, el año en que le pusieron la última flor se podría conocer perfectamente con el carbono 14. Se ve que, o su esposa y sus hijos pasaron a mejor vida, o ya se han consolado, o, pobre muertito, se han olvidado de él.

Además, ¿qué aporta ese epitafillo de segunda a la historia del difunto? ¿Qué me dice de él? ¿cómo saber si fue un buen padre, o un filósofo de la vida, o qué sé yo? Al menos que ponga: "Te fuiste sin pagar las deudas", o "aquí yace una mujer tan flaca que en la vaina de una espada la fueron a enterrar". Algo es algo. Por lo menos nos descubre un poco de la vida y milagros del que se subió al tren si retorno.

La importancia de escribirlo
Por eso conviene escribir ahora mismo el propio epitafio. No encargues a otros un asunto tan importante para tu muerte, quiero decir para el recuerdo de tu vida. Es mejor que lo hagas tú, al menos que lo escojas tú, a que lo haga el del negocio de lápidas y féretros o el sepulturero.Siéntate a escribir. La verdad, no es fácil escribir un epitafio, menos el de uno mismo. La muerte cuando llega, no se anda con chiquitas y da “cus –cus” pensar en ella, sobre todo cuando se está bien aquí haciendo lo que a uno gusta. Pero te es difícil escribir tu propio epitafio sobre todo porque en unas cuantas líneas has de meter tu vida; lo que fuiste, lo que hiciste, lo que eres, lo que querrías ser en el futuro.

Escribir el propio epitafio es morirte un poco, verte en la caja vestido de frac, pálido, frío, taciturno, y pensar cómo te gustaría que te recordasen.

Es proyectar tu vida al momento de la muerte y pensar qué bueno sería volver a la vida para aprovecharla mejor, para no meter de nuevo la pata como aquella vez, cuando...

Escribir tu epitafio es orientar la vida por el camino que realmente quisieras seguir. "Aquí yace un hombre, que murió a los noventa años, pero que sólo vivió cinco", al menos cinco, hay tantos que ni eso supieron vivir. "Aquí yace un hombre al que la muerte no agarró de improviso".

Escribir tu epitafio es tomar el sartén de la vida por el mango, es adueñarte de tu vida, es tomarte la vida en serio. "Aquí yace un hombre que desde que nació supo que moriría y se preparó como Dios manda". "Aquí yace un hombre". Escribir tu epitafio es escribir la vida de un hombre que supo vivir.

Los asustadores peninsulares.

2008-11-19T18:35:00.000-08:00

Para encontrar directamente el personaje que te interesa, búscalo aquí.
(Aunque... ¿por qué no mirarlo cara a cara?)
No asustaros de la Bruja, ni del Coco del lugar, ni asustaros del fantasma, que sólo quieren jugar.
(Gloria Fuertes, ¿Quién llegó?)
Como todas las cosas importantes del hombre, el miedo nace con él, pero también se conforma, se hace. Todas las culturas que conocemos tienen lo que podemos llamar asustachicos (y asustadores en general): personajes cuya sola función en la vida es ocupar resignadamente el interior de un armario, recorrer sudorosos las lindes de un monte a la hora de máximo calor o custodiar el interior de un pozo, aguardando con paciencia que un niño o un adulto cometan al fin una travesura que les permita entrar en acción y mostrar sus variados talentos.
No demasiado distintos de los amigos invisibles, los asustaniños se entienden muy bien con los niños a los que asustan, y a menudo se les parecen (algunos asustaniños fueron, de hecho, una vez niños, y a su manera lo siguen siendo). Aunque oficialmente dan mucho miedo, a muchos niños les gustan los asustaniños, y más de uno se ha dormido dulcemente mientras su madre le cantaba nanas de este jaez: Duérmete niño, duérmete ya / que viene el cuco y te comerá.
Este aspecto amable o entrañable de los monstruos, que tiene gran importancia en la sensibilidad de nuestra época, no debe sin embargo hacernos olvidar que son, fundamentalmente, formas de imaginar o procesar un gran peligro: muchas de estas leyendas, lejos de ser curiosidades eruditas, están vivas y pueden afectar a cualquiera: así, en Perú, con el linchamiento, realizado o en grado de conato, de Pishtacos y Sacaojos.
A diferencia de otros monstruos, que viven en fotogramas o en libros, los asustadores viven en la memoria, ese inmenso palacio abandonado en el que siempre estamos de paso. El folklore, la tradición oral de América, es un rico tesoro abierto como una hermosa herida, en la que se confunden y revuelven monedas de muchos cofres:
La vieja mitología indígena, las nieblas más altas y espesas que, refugiadas en la cumbre o en la selva, ni el cristianismo, ni la escritura, ni la mismísima televisión han logrado erradicar por completo, y en las que siguen divisándose formas, patrones secretos incas, mayas o aztecas;
Las leyendas de origen europeo que, llegadas en los barcos de españoles y portugueses, florecieron en un suelo fértil a tales semillas, dejando pálidas las versiones continentales;
El elemento negro: todo cuanto, por ser inmaterial, no pudieron los traficantes de esclavos quitar a sus víctimas: dioses, demonios, duendes venidos del África negra, y que pronto trataron de tú a las nuevas selvas;
La cultura criolla, síntesis de elementos hispánicos e indígenas que constituye y construye un imaginario propio.
Todas las leyendas contemporáneas o urbanas que expresan con elocuencia las incertidumbres y escalofríos de una vida tal vez moderna, pero, al menos para muchos, en nada menos dura que cualquiera precedente.
A estos asustadores hay que unir aquellos que, uniendo a su condición la de asustadizos, permanecieron en la Península Ibérica, sin llegar a cruzar el océano.
A diferencia de otros tesoros, el que nos ofrece el folklore está tanto dentro como fuera de nosotros: explorándolo, nos exploramos, como personas, como participantes de una memoria colectiva, y acaso como especie. Entendiéndolo, entramos también el corazón del realismo mágico: autores como Gabriel García Márquez, Federico García Lorca (*), Fernando Villalón, Miguel Ángel Asturias, Mario Vargas Llosa, Tomás Carrasquilla, Pío Baroja, Rafael Dieste, Horacio Quiroga, Leopoldo Lugones y Rosario Castellanos han bebido, como veremos, de estas fuentes, y han mezclado sabiamente su caudal en su propia saliva. Otros, como Miguel de Unamuno, se han convertido ellos mismos en ocasional asustachicos, testimoniando así los problemas imprevistos de la fama que ya ejemplificara el poeta, nigromante y psicopompo Virgilio.
Éste es un proyecto común, hecho por amor a la imaginación: y en modo alguno cerrado. Si puedes aportarnos sugerencias, darnos a conocer nuevos personajes o compartir cualquier estudio interesante, ponte en contacto con el coordinador de la página (Alejandro González) en la dirección agonza59@encina.pntic.mec.es.
Una última advertencia: los asustachicos son así. Ahora que los has encontrado, quién sabe si eran ellos los que, a través de la red, llevaban ya su tiempo buscándote

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Para ver las imágenes de nuestros personajes, visita la Galería de espantos.

Muerte del joven Jacinto de Laconia

2008-11-19T18:33:00.000-08:00

JACINTO, el dolor de Apolo Conoce la emotiva historia del hermoso Jacinto, de sus amores con Febo Apolo, y de las jugadas del destino. Escucha como se lamentan las plantas que, año tras año, en primavera, emiten profusos grititos lacerados en sus hojas con su historia, con su triste discurrir.

Ahora, Jacinto, proclama tu escritura y pon en tus pétalos más ayes.Ha muerto el hermoso cantor. Canto fúnebre por Bión, de Mosco
Jacinto era un joven lacedemonio -esto es, oriundo de Laconia, cuya principal ciudad era Esparta- e hijo de Amiclas. Joven y al parecer guapo a rabiar, tanto que un dios se enamoró perdidamente de él.
Apolo no se resistió a sus encantos y frecuentaba su compañía siempre que podía, tañendo su lira con el vivo recuerdo de su hermosura. Eran duchos ambos en conversación y juegos, y así, entre besos, caricias y arrumacos diversos, transcurría el tiempo; tan prendido estaba el dios del mortal.
En uno de estos momentos -en donde sus risas y esfuerzos llenaban toda Lacedemonia- ocurrió la desgracia. Llantos tan amargos no se escucharían hasta mucho tiempo después:
Jugaban los dos al disco. Era el turno de Febo y la competición se había acalorado tanto como cuando buscaban uno el cuerpo del otro. Realizó entonces un tiro fortísimo, con tal potencia y subiendo éste tan alto que, al tropezar con diversas nubes y elementos, fue desviado de su correcto camino. Jacinto no quería ser menos que el dios y buscó la recepción con encomiable ahínco. Pero quiso el destino que el disco lanzado con tanta vehemencia golpeara mortalmente al bello muchacho.
En unos emotivos versos nos explica Ovidio en sus “Metamorfosis” la angustia y el duelo que en esos momentos sufrió Apolo. Expresa primero su incredulidad, cómo agitaba su cuerpo, sus manos en busca del más mínimo hálito de vida. Viendo que no respondía, intenta a toda costa aplicar sus amplios conocimientos sanadores con ímprobo esfuerzo, ora le reanima enjugando las heridas, ora intenta encerrar la huidiza vida que siente escaparse, deslizarse por sus divinos dedos, ora le aplica diversas plantas en la profunda y mortal herida. Todo es poco. Un sentimiento de culpa empieza a nacer en el dios, se siente responsable de esta muerte, siente la perdida de la belleza en su momento más álgido, en la juventud. Y canta, y con su lira y con su voz compone bellos panegíricos nacidos en el dolor que supone la pérdida del ser amado. “Como flor nueva imitarás mis gemidos con una inscripción”, le dice.
Pero ya no le oye, su sangre a borbotones cae en el suelo y, mezclándose con la tierra, germina el campo. Alargadas flores púrpuras entonces surgen, similares a lirios. Apolo, que lo ve, se siente complacido, mas no es suficiente: su sufrimiento le lleva a marcar la planta con sus lamentos.
A partir de entonces los duros espartanos lo tuvieron muy presente, y cada año lo recordaban en las fiestas llamadas Jacintias, en donde las flores eran protagonistas.
Y a partir de entonces se pueden contemplar en los extensos terrenos floridos ciertas bellezas que nacen erguidas sobre firmes tallos. Si nos acercamos podremos discernir ciertas marcas, algo así como AI AI. Somos libres de imaginar, de pensar que efectivamente son los lamentos de un dios por la perdida de su amante, de un bello y joven hyákinthos.

MONSTRUOS MITOLÓGICOS

2008-11-19T18:31:00.000-08:00

FENIX
Es un animal mitológico, que se pinta renaciendo de sus propias cenizas consumidas en el fuego. La forma de pintarla en heráldica es similar al águila explayada, con la particularidad de que las plumas de la cabeza son de púrpura, las del cuello de oro y las de la cola mezcla de azul y gules. Siempre estará apoyada en troncos ardiendo. Simboliza un espíritu ardiente que aspira a realizar hazañas imperecederas.

HIDRA
Serpiente monstruosa de siete cabezas, alas de murciélago y patas de águila. Siempre se pinta de perfil. Se dice que de las siete cabezas solo tiene una mortal, razón por la que se le "precisa" cortar todas; razón por la cual en heráldica simbolizó corazón generoso, resuelto a cortar y cauterizar los vicios capitales que manchan su honor y decoro.

SIRENA
Su colocación es de frente o de perfil. Tiene la figura de una mujer, a la que se le sustituyen las piernas por una cola de pez sencilla, pero a veces doble. Suele pintarse esta figura sosteniendo en su mano derecha un espejo ovalado y en su izquierda un peine con el cual se está peinando. Es símbolo de elocuencia y seducción.

AGUILA BICEFALA
También denominada Aguila Imperial o explayada, se la puede clasificar dentro de la categoría de figuras naturales. Se ha empleado mucho en las armerías de todo el mundo, sobre todo en las de los soberanos. Por sus dos cabezas a simbolizado en algunos casos los Imperios de Oriente y Occidente, admite algunas variedades en su esmaltación. Ha sido siempre emblema de poder.

DRAGON
Se pinta pasante y de perfil; tiene la cabeza y los pies de águila, el cuerpo y la cola de cocodrilo, y las alas de murciélago; la boca abierta con la lengua fuera y forma de dardo. Si bien en algunos casos se esmalta de sable, en la armería hispánica se suele emplear las más de las veces solamente la cabeza, en sinople y con la lengua de gules. Su simbolismo es el cuidado y la vigilancia más exquisitos.

ARPIA
Tiene la cabeza y el pecho de mujer, el resto lo es de águila con sus alas y plumas. Se pinta con las alas extendidas y siempre de frente. Su simbolismo ha sido el de soldado audaz, que aprovecha la confusión del enemigo en el combate para atacar y vencerle.

UNICORNIO
Animal mitológico que unos pintan con cuerpo de caballo, cabeza de ciervo, patas de elefante y cola de cerdo; y otros lo pintan con cuerpo de caballo, y en ambos casos con un solo cuerno retorcido en forma de caracol en medio de su frente. Su colocación es pasante y en algún caso rampante. Se le atribuye ánimo feroz y bravo, siempre dispuesto a proteger a quien lo solicita. Es entonces el símbolo por excelencia de la Caballería Andante.

ESFINGE
En la heráldica se representa con la cabeza y el pecho de mujer, garras de león y el resto del cuerpo con forma de perro. Es símbolo de grandeza y lealtad de ánimo.

GRIFO
Animal mitológico que tiene la mitad superior de águila, y la mitad inferior de león, normalmente rampante y de perfil; y rara vez se le pinta sentado. Es símbolo de ingenio y grandeza.
SALAMANDRA
Se pinta de sinople al natural y con forma de lagartija. La tradición constante de este animal es que arrojado al fuego, no solo no muere, sino que cobra vida y fortaleza; de aquí que simbolice un espíritu que, arrojado a los peligros de incendios, se conserva ileso, y también el que purificó su honor entre contradicciones y riesgos.

MINOTAURO
Tiene la parte superior de hombre y la inferior de toro. Está armado con una clava. Se pinta del color del animal del que procede. Simboliza como el sagitario, político sabio y diestro en el arte militar.

SAGITARIO
Tiene su parte superior de hombre y la inferior de caballo. Está armado con un arco y flecha. Se pinta del color del caballo, del cual procede. Simboliza al igual que el Minotauro, politico sabio y diestro en el arte militar.

QUIMERA
Tiene la cabeza y el pecho de mujer, sus brazos terminan en garras de león, los pies de grifo, la parte inferior de cabra, y la cola de serpiente enroscada en su extremo. Simboliza orgullo, malicia y envidia vencidas.

JANO
Es una cabeza de hombre con dos caras, la una opuesta a la otra. La mitología afirma que estas dos caras servían para mirar lo pasado y lo venidero. Es emblema del cuidado que un príncipe ha de tener en ver y oír las necesidades de su pueblo para que, en vista de lo pasado, provea el presente y a las contingencias futuras.

ARGOS
Es una cara de mujer puesta de frente, llena toda su superficie de ojos. Denota la vigilancia con que el caballero guarda su honor.

Las musas

2008-11-19T18:29:00.000-08:00

Las Musas son ninfas relacionadas con ríos y fuentes. Engendradas por Zeus y Mnemósine, según Hesíodo, o por Urano y Gea, según alguna otra versión como la del poeta Alcmán, son capaces de inspirar toda clase de poesía, así como de narrar a un tiempo el presente, el pasado e incluso el futuro, dadas sus virtudes proféticas. El número de estas deidades también admite variantes (tres, siete, etc), pero fue Hesíodo el primer poeta que, en su teogonía, citó un total de nueve, dándoles además estos nombres que, en griego, tienen un significado concreto:

Nombre
Significado
Clío
la que ofrece gloria
Euterpe
la muy placentera
Talía
la festiva
Melpómene
la melodiosa
Terpsícore
la que deleita en la danza
Érato
la amable
Polimnia
la de muchos himnos
Urania
la celestial

Calíope
la de bella voz
Será más adelante, ya en época helenística (a partir del siglo IV a.C), cuando se les asigne a cada una de ellas un dominio o función propia dentro de la literatura. Se les atribuirán además una serie de emblemas característicos que son los que nos permiten reconocerlas y distinguirlas en las representaciones gráficas.

Calíope: Es la primera de todas en dignidad, la que ocupa un lugar de honor en el cortejo. Según Hesíodo, es la que asiste a los venerables reyes. Enseñó el canto a Aquiles, el famoso héroe griego de la Guerra de Troya, y es la protectora de la poesía épica.

Clío: Se le atribuye la Historia; de hecho, en las representaciones clásicas suele aparecer con un rollo de escritura en las manos

Érato: Es la Musa de la lírica coral, especialmente de la poesía amorosa, y por ello su principal atributo es una lira, aunque en ocasiones aparece con el dios Amor a sus pies.

Euterpe: Relacionada con el arte de tocar la flauta.

Melpómene: Como Musa de la tragedia aparece representada con la máscara trágica y la maza.

Polimnia: Se le atribuye el arte de la pantomima, esto es, la mímica. En las representaciones era frecuente verla en actitud de meditación, apoyando los codos en un pedestal o roca y conun dedo sobre la boca.

Talía: Protectora de la comedia. Se la representaba como una joven risueña coronada de hiedra, con la máscara cómica y un cayado de pastor como atributos.

Terpsícore: A esta Musa se le asignaban la poesía ligera y, principalmente, la danza, así que era representada con una lira en situación de acompañar con su música a los coros de danzantes.

Urania: Musa de la astronomía.

Las Musas son las cantoras divinas que con sus coros e himnos deleitan a Zeus y a los demás dioses en el Olimpo, su morada, bajo la dirección de Apolo. Otras veces descienden a la Tierra, actuando de mediadoras entre lo divino y los seres humanos gracias a la inspiración que transmiten a los poetas, proporcionándoles el conocimiento de lo Eterno.
Hay que destacar el culto que se les rindió en Tracia, concretamente en Pieria, cerca del monte Olimpo (de ahí que en ocasiones reciban el nombre de Piérides) y en Beocia, en las laderas del monte Helicón. En este último lugar es donde cuenta Hesíodo que se le aparecieron y, dándole una vara de laurel a modo de cetro, le encomendaron componer su obra Teogonía.
En su condición de inspiradoras de toda clase de Arte, son invocadas por los poetas al comienzo de sus obras para que les proporcionen las palabras adecuadas y les muestren los hechos verdaderos.

Aránzazu Marín Alonso (Universidad de Zaragoza) Proyecto Clío

El mito de Selene (Selhnh)

2008-11-19T18:27:00.000-08:00

En la mitología griega, Selene es la personificación de la Luna. Es hija de los titanes Hiperión y Tía, y hermana de Helios, el Sol, y de Eos, la Aurora. Se la representaba como una mujer joven y hermosa, que recorría el cielo en un carruaje de plata tirado por dos caballos.
Se le conocen muchos amores. De Zeus tuvo una hija, Pandia. En Arcadia fue amante del dios Pan, quien le había obsequiado una manada de bueyes blancos.

Sin embargo, su historia más conocida es la que comparte con Endimión, pastor de Caria. Una noche de verano, luego de cuidar sus rebaños, Endimión se refugió en una gruta en el monte Latmos para descansar. La noche era clara, y en el cielo Selene paseaba en su carruaje. La luz de la luna entró en la cueva, y así Selene pudo ver al joven dormido. Desde el momento en que la diosa lo miró se enamoró de él.

Descendió entonces del Cielo, y Endimión fue despertado por el roce de los labios de Selene sobre los suyos. Toda la caverna estaba iluminada por la luz plateada de la Luna. Ante él vió a la diosa brillante, y entre los dos nació una gran pasión.
Selene subió después al Olimpo, y rogó a Zeus que le concediera a su amado la realización de un deseo, y el Señor del Olimpo aceptó. Endimión, luego de meditarlo, pidió el don de la eterna juventud, y poder dormir en un sueño perpetuo, del que sólo despertaría para recibir a Selene. Zeus le concedió su petición.

Desde entonces, Selene visita a su amante dormido en la caverna del monte. De este amor nacieron cincuenta hijas, y en varias versiones también, hijo de Selene y de Endimión fue Naxo, el héroe de la isla de Naxos.

Los atrapasueños

2008-11-19T18:08:00.000-08:00

Los atrapasueños se originaron en un pueblo norteamericano Ojibwa. En la década 1960 y 1970 fueron adoptados por los nativos norteamericanos de diferentes pueblos. Incluso, llegaron a ser vistos como un símbolo de identificación indígena. Sin embargo, otros nativos los percibieron como algo comercializado.

Tradicionalmente, los Ojibwa construían los atrapasueños atando hebras alrededor de una argolla circular o con forma de lágrima, resultando una red similar a una telaraña.

El atrapasueños, colgado sobre la cabecera de la cama, es usado a menudo como un hechizo para proteger a los niños de las pesadillas y de las visiones malignas. Los Ojibwa creían que un atrapasueños filtraba los sueños de las personas: los "buenos sueños" eran capturados en la malla para integrarse a la vida de las personas, mientras que los "malos sueños" escapaban a través del agujero situado en el centro de la red y así desparecían para siempre de la vida de las personas.

El también llamado "cazador de sueños" se hizo muy popular fuera del pueblo Ojibwa. En la actualidad, son fabricados, exhibidos y vendidos por algunos individuos. Pero los nativos más tradicionales consideran esto como una indeseable forma de apropiación cultural.

GREGUERÍAS

2008-11-19T18:05:00.000-08:00

Ramón Gómez de la Serna

LA GREGUERÍA ES...
La greguería no consiste más que en un matiz entre todos los matices, el matiz de un plural, de una palabrita -oiga, que le voy a decir "una palabrita"-, una virgulilla, una tilde, algo que podrá ser una incorrección, un ripio, una pifia, un balbuceo, una virguería rotunda, una piedrecita, un número, un desplante, un error.

La greguería resuelve las hinchazones con que todo se hinchaba.
La greguería es silvestre, encontradiza, inencontrable.
La greguería es la audacia y la timidez, es la manera sin amaneramiento, es la manera que no es más que la manera, y que por no ser, no es ni la cierta manera.

La greguería es como esas flores de agua que vienen del Japón, y que siendo, como son, unos ardites, echadas en el agua se esponjan, se engrandecen y se convierten en flores. Sacia como un cuscurro de pan entre planes y planes, o como un vaso de agua entre la sed falsa de los negocios o de las especulaciones incurables.

La greguería, aunque en eso esté precisamente su corrupción, debe recoger cosas muy loables, muy pasajeras, muy efímeras, porque la corrupción es humana, y el arte humano debe gozar y perfeccionarse y descansar en ese corrompimiento.

La greguería es el género que se debe escribir en los bancos públicos, en los pretiles de los puentes, en las mesas de los cafés, al ir solos en los coches lentos que van acompañando a los entierros, en las mesas de las cocinas, en los fogones, etc.

SU NOMBRE
Desde 1910 -hace cincuenta años- me dedico a la greguería, que nació aquel día de escepticismo y cansancio en que cogí todos los ingredientes de mi laboratorio, frasco por frasco, y los mezclé, surgiendo de su precipitado, depuración y disolución radical, la greguería. Desde entonces, la greguería es para mí la flor de todo lo que queda, lo que vive, lo que resiste más al descreimiento. La greguería ha sido perseguida, denigrada, y yo he llorado y reído por eso entremezcladamente, porque me ha dado pena y me ha hecho gracia.

Cuando se publicaron por primera vez en los periódicos, muchos lectores se daban de baja. "¡Cámbielas de nombre'.", me decía el director; pero yo me negué terminantemente.
Las cosas apelmazadas y trascendentales deben desaparecer, incluso la máxima, dura como una piedra, dura como los antiguos rencores contra la vida.
El encuentro con la greguería fue lo que me trajo la suerte.

Gracias a las Greguerías he vivido, he conferenciado, he viajado, he tenido contraseña universal.
En realidad, me dedico a la greguería desde mi niñez, y al ama de cría ya le lanzaba greguerías.
Es lo único que no improviso nunca. Me las concede esa adolescencia de la vida que es pareja de nuestra adolescencia o de nuestra vejez... Tienen que ser lentas y naturales. Son una gota de los siglos que atraviesa mi cráneo.

Se puede improvisar una novela, pero no una greguería.

¿Que por qué se llaman Greguerías?

Al encontrar el género me di cuenta de que habla que buscar una palabra que no fuese reflexiva ni demasiado usada, para bautizarle bien.
Entonces metí la mano en el gran bombo de las palabras, y al azar, que debe ser el bautizador de los mejores hallazgos, saqué una bola...

Era "greguería", aún en singular; pero yo planté esa bolita y tuve un jardín de greguerías. Me quedé con la palabra por lo eufónica y por los secretos que tiene en su sexo.

Greguería, algarabía, gritería confusa. (En los anteriores diccionarios significaba el griterío de los cerditos cuando van detrás de su mamá.)

Lo que gritan los seres confusamente desde su Inconsciencia, lo que gritan las cosas.

UNAS MUESTRAS
Sobre las hojas grises de los olivos gravita aún el polvo que levantaron los carros romanos y las diligencias.

Franklin salía los días de tormenta con un paraguas dotado de pararrayos.

Abrir un paraguas es como disparar contra la lluvia.

El agua se suelta el pelo en las cascadas.

La lava parece un cocodrilo que avanza.

Los arcos de triunfo son elefantes petrificados.

El obelisco es la palmatoria de los siglos.

Al oír la sirena parece que el barco se suena la nariz,

En la Vía Láctea se agolpa el polvo fulgurante que levantaron en su camino las carrozas siderales de los grandes mitos.

Las palabras con puntos suspensivos resultan aderezadas con guisantes.

Hay un momento en que el astrónomo, debajo del gran telescopio, se convierte en microbio del microscopio de la luna que se asoma a observarle.

Al pasar un barco entre dos casas, parece un barco de teatro entre bastidor y bastidor.

Las latas de conservas vacías quedan con la lengua de hojalata fuera.

Ese niño que lleva una sandia, parece ir a dar lección de geografía.

Unid todas las estrellas con línea de lápiz luminoso y resultará la silueta de Dios.

Las espigas son langostinos vegetales.

El filósofo antiguo sacaba la filosofía ordeñándose la barba.

El Pensador de Rodin es un ajedrecista a quien le han quitado la mesa.

Todos los pájaros son mancos.

El hormiguero es el calambre de la tierra.

Los cocodrilos están siempre en pleno concurso de bostezos.

La serpiente mide el bosque para saber cuántos metros tiene y decírselo al ángel de las estadísticas.

El camello tiene cara de cordero jorobado. La inmortalidad del cangrejo consiste en andar hacia atrás, rejuveneciéndose hacia el pasado.

Ballena se escribe con elle por los dos surtidores líquidos que lanza a lo alto por la nariz.

La mariposa, posándose en todas las flores, es la mecanógrafa del jardín.

El caballo con la cabeza baja, mientras pace, parece estar leyendo el paisaje como un corto de vista.

En la cresta del gallo se está viendo la tijera del creador dándole los últimos cortes.

El camello lleva a cuestas el horizonte y su montañita.

Al oso le viene grande su gabán de pieles.

El más pequeño ferrocarril del mundo es la oruga.

Las gaviotas nacieron de los pañuelos que dicen adiós! en los puertos.

El caracol debía tocar el trombón que lleva a cuestas.

La mariposa lleva a su gusano de viaje.

La cebra es el animal que luce por fuerza su radiografía interior.

Al callarse la chicharra de pronto, parece que ha habido una avería eléctrica.

Los elefantes parece que tienen en las patas las muelas que no tienen en la boca.

Las gallinas son tartamudas.

Ningún pájaro ha logrado sacar las manos de las mangas de las alas, salvo el murciélago.

Lo mas terrible del perro con bozal es que no puede bostezar.

El gato es una gárgola que se pasea por casa. Cuando escarba el toro en la arena parece estar cavando la fosa del torero.

La jirafa es una grúa que come hierba.

Grajo: palabrota con alas.

Greguerías. Selección, 1910-1960

ENLACES A PÁG CON NOV. ROMÁNTICAS

2008-11-19T17:54:00.000-08:00

Novela Romántica en Castellano
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Entre Páginas
El Rincón Romántico
Las Lectoras Quieren

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Foro Rincón Romántico
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Etapas Literarias

2008-11-19T17:45:00.000-08:00

http://www.oni.escuelas.edu.ar/olimpi97/Literatura-Argentina/etapas_autores.htm

Dentro de la historia socio-cultural de la Argentina la literatura ocupó y ocupa, aún hoy, un lugar importante para el desarrollo de la misma; siendo en múltiples ocasiones, punto de partida de nuevos ideales en ambientes tan disímiles como la economía, la política y el arte.A lo largo de nuestra historia literaria, la cual se desarrolla desde la colonia hasta nuestros días, numerosos escritores se han destacado en el ámbito nacional e internacional.

En el caso de los primeros tiempos los aportes a las gestas patrióticas a partir de himnos, poesías y prosas conmemorativas.

La literatura gauchesca que describió con precisión, humor y coraje la vida de nuestros gauchos en sus quehaceres, en sus victorias y desgracias, en sus costumbres; elevándolo (al gaucho) a una posición de símbolo de la argentinidad. Hacia finales del siglo pasado la Generación dcl '80 que marcó un hito en la literatura argentina a través de autores excepcionales.Y ya en este siglo los modernistas como Lugones, Quiroga y Güiraldes con un nuevo semblante del gaucho y sus actividades ahora volcado a actividades decisivas del desarrollo nacional. Finalmente, se llega a nuestros vanguardistas (Sábato, Cortázar, Borges) en el juego literario de lo absurdo en lo cotidiano y lo fantástico, en el devenir de lo real a lo fantástico de lo fantástico a lo real.

En la sucesión de movimientos literarios que se dieron en todo el mundo siempre podemos encontrar un escritor argentino que se ha destacado, a pesar de que en un sin fin de oportunidades no se los haya reconocido debidamente. Por lo tanto, este proyecto es un homenaje a los literatos que desarrollaron su actividad en pro de una Argentina insertada culturalmente en el mundo, para que su memoria perdure, para que el mundo sepa de quienes estamos hechos. El desarrollo de las páginas apuntan a una forma interactiva de recorrer la historia literaria argentina a partir de los movimientos preponderantes de la literatura nacional e internacional y remarcando a los escritores que más fielmente representaron a cada período.

Etapas Literarias en la Argentina

Neoclasicismo

Romanticismo

Literatura gauchesca

Generación del 80

Realismo-Naturalismo

Modernismo

Postmodernismo

Narrativa del Siglo XX

Autores de las Distintas Etapas Literarias

Autor Neoclásico

Vicente López y Planes

Autores Románticos

Juan Bautista Alberdi
Esteban Echeverría
José Mármol
Domingo F. Sarmiento

Autores de la L. Gauchesca

Hilario Ascasubi
José Hernández
Bartolomé Hidalgo

Autores de la Generaciòn del '80

Miguel Cané
Ezequiel M. Estrada
Joaquín V. González
Rafael Obligado

Autores del Realismo-Naturalismo

Eugenio Cambaceres
Lucio V. Mansilla
Florencio Sánchez

Autores del Modernismo

Ricardo Güiraldes
Leopoldo Lugones
Horacio Quiroga

Autores del Postmodernismo

Baldomero Fernández Moreno
Alfonsina Storni

Autores Narrativos del Siglo XX

Roberto Arlt
Adolfo Bioy Casares
Jorge Luís Borges
Julio Cortázar
Leopoldo Marechal
Ernesto Sàbato

Del arte de escribir

2008-11-19T17:43:00.001-08:00

Extractos de ensayos, artículos, cartas y discursos de diversos autoresen torno al arte de escribir textos narrativos

"Una de las cualidades de un buen narrador es su capacidad para oir. Fijar el sentido de la atención en los múltiples sonidos que viene de su memoria, de la tradición, de su entorno inmediato y del mundo exterior forma parte del entrenamiento y aprendizaje del narrador, pues de aquel concierto polifónico extraerá una significativa porción de sus materiales de trabajo. El oído fino y agudo, desarrollado en la perseverancia para escuchar, le permitirá discernir entre el mero ruido y una composición musical."
Ednodio Quintero

"Cuando me decido a tomar notas empiezo a trabajar haciendo algunas trayectorias anecdóticas, haciendo fichas sobre posibles personajes, en realidad sin darme cuenta ya he estado trabajando. Todas las historias que he escrito han tenido ese comienzo. No quiero decir con esto que todo lo que he escrito es autobiográfico, no. Ése es siempre el punto de partida y luego, lógicamente, a esas imágenes que si tienen una raíz autobiográfica, se añaden muchas otras que son obra de la invención".
Mario Vargas Llosa

"No pienses en los amigos al escribir, ni en la impresión que hará tu historia. Cuenta como si el relato no tuviera interés más que para el pequeño ambiente de tus personajes, de los que pudiste haber sido uno".
Horacio Quiroga

"Un buen tema atrae todo un sistema de relaciones conexas, coagula en el autor, y más tarde en el lector, una inmensa cantidad de nociones, entrevisiones, sentimientos y hasta ideas que flotaban virtualmente en su memoria o su sensibilidad; un buen tema es como un sol, un astro en torno al cual gira un sistema planetario del que muchas veces no se tenía conciencia hasta que el cuentista, astrónomo de palabras, nos revela su existencia".
Julio Córtazar

"Entre todas sus capacidades, de la única que Albert Einstein se sentía orgulloso era de su ´imaginación soñadora´, la cual lo condujo a sus más audaces aportes científicos. Todo logro humano relevante fue antes sueño premonitorio en la mente de un ser imaginativo, como se sabe, la imaginación es la cualidad humana que más nos aproxima a los dioses".
Eduardo Liendo

"Cuando García Márquez preparaba el manuscrito de El General en su laberinto,declaró: "es una desgracia tener que leerse 120 libros para poder escribir 120 cuartillas". Probablemente no tropezó con una situación tan drástica en el resto de sus novelas, pero la documentación siempre es necesaria. En esto el rubor no puede ser un límite: desde libros de medicina hasta revistas de moda; desde entrevistas a especialistas hasta visitas a cárceles; desde grabaciones dediscusiones de bar hasta búsquedas en internet. Películas, videos, documentos, códigos, horarios de recolección de basura, lo que sea necesario. El expediente más usado, probablemente, es la prensa diaria. El expediente extremo: ensayar a vivir personalmente la escena antes de relatarla".
Carlos Noguera

"Debo confesar que me ataca un poco los nervios oír hablar de "innovaciones formales" en la narración. Muy a menudo, la "experimentación" no es más que un pretexto para la falta de imaginación, para la vacuidad absoluta. Muy a menudo no es más que una licencia que se toma el autor para alienar —y maltratar, incluso— a sus lectores".
Raymond Carver

"El problema real no consiste en llevarse bien con el vecino ni en contribuir al desenvolvimiento del país, sino en descubrir el propio destino, en vivir una vida acorde con el profundo ritmo del universo; consiste en ser capaz de emplear la palabra alma, de estar en contacto con las cosas "espirituales"... y de dejar de lado las definiciones, las coartadas, las pruebas, los deberes. El paraíso está en todas partes y toda vía, si uno se interna lo necesario por ella, conduce a aquél. Uno sólo puede avanzar retrocediendo, para tomar luego un sendero lateral y seguir luego avanzando y luego retrocediendo. No hay progreso: tratase de un movimiento perpetuo, de un desplazamiento circular, en espiral, interminable. Todo hombre posee su propio destino y el único mandamiento es que lo siga, que lo acepte no importa adónde aquél lo lleve."
Henry Miller

"Una vez Graham Greene planteó una pregunta importante: La deslealtad, ¿no es una virtud en el escritor, tan grande como la lealtad en el soldado? A menudo uso esta frase para describir las relaciones del escritor con sus objetivos, pero recién caigo en cuenta que incluso con uno mismo se practica la deslealtad."
Donald Murray

"A la gente le fascina el horror, y tal vez eso esté en el fondo de la atracción que produjeron individuos como Hitler o Stalin. Los grandes villanos de la historia han sido fascinantes para el pueblo, la gente todavía admira a Atila, a Gengis Kan. Los monstruos son más fascinantes que la gente buena."
Frederick Forsyth

"...creo más bien que el éxito es, en una proporción aritmética o geométrica, según la fuerza del escritor, el resultado de éxitos anteriores, a menudo invisibles a simple vista. Hay una lenta agregación de éxitos moleculares; pero generaciones espontáneas y milagrosas jamás."
Charles Baudelaire

"Lo primero y principal es que el objetivo del cuento de misterio, como el de cualquier otro cuento o cualquier otro misterio, no es la oscuridad sino la luz. El cuento se escribe para el momento en el que el lector comprende por fin el acontecimiento misterioso, no simplemente por los múltiples preliminares en que no. El error sólo es la oscura silueta de una nube que descubre el brillo de ese instante en que se entiende la trama. Y la mayoría de los malos cuentos policíacos son malos porque fracasan en esto."
Gilbert K. Chesterton

"Trama es aquel conjunto del cual ni un solo átomo componente puede ser desplazado, sin arruinar el todo; y a pesar de que una trama suficientemente buena pueda ser construida sin atención al rigor total de esta definición, ella sigue siendo la definición que cualqueir artista verdadero debería tener en mente, e intentar siempre alcanzarla en sus obras".
Edgar Allan Poe

"Para describir una banda de cuatreros en setencientas líneas yo tengo que pensar y hablar todo el tiempo como ellos, sentir con sus sentimientos; de otro modo, si permito que se introduzca mi subjetividad, la imagen se desdibujará y el cuento no será ya tan compacto como todo cuento debe ser. Cuando escribo, me apoyo enteramente sobre la capacidad del lector para añadir por sí mismo los elementos subjetivos de que carece el cuento".
Antón Chéjov

"La novela tiene una osamenta que la sostiene de pies a cabeza; el cuento, en cambio, es, por así decir, sin huesos. Naturalmente, la ideología en la novela no es precisa, preconstituida, reducible a tesis; al igual que en el cuerpo humano el esqueleto no ha sido introducido por fuerza y en edad adulta, sino que ha crecido juntamente con todas las otras partes de la persona".
Alberto Moravia

"Esa voluntad de predominio del cuentista sobre su personaje es lo que se traduce en tensión y por tanto en intensidad. La intensidad de un cuento no es producto obligado, como ha dicho alguien, de su crota extensión; es el fruto de la voluntad sostenida con que el cuentista trabaja su obra. Probablemente es ahí donde se halla la causa de que el género sea tan difícil, pues el cuentista necesita ejercer sobre sí mismo una vigilancia constante, que no se logra siin una disciplina mental y emocional; y eso no es fácil".
Juan Bosch

"Es cuento es una relación corta, cerrada sobre sí misma, en la cual se ofrece una circunstancia y su término, un problema y su solución".
Guillermo Meneses

"Croce decía que no hay géneros; yo creo que sí, que los hay en el sentido de que hay una expectativa en el lector. Si una persona lee un cuento, lo lee de un modo distinto de su modo de leer cuando busca un artículo en una enciclopedia o cuando lee una novela, o cuando lee un poema. Los textos pueden no ser distintos pero cambian según el lector, según la expectativa. Quien lee un cuento sabe oi espera leer algo que lo distraiga de su vida cotidiana, que lo haga entrar en un mundo, no diré fantástico —muy ambiciosa es la palabra— pero sí ligeramente distinto del mundo de las experiencias comunes."
Jorge Luis Borges

Tomado de "Ficción breve venezolana"

¿QUÉ ES UN GÉNERO LITERARIO?

2008-11-19T17:39:00.000-08:00

http://w3.cnice.mec.es/eos/MaterialesEducativos/mem2001/scripta/gen/genyaut.htm#lir

La palabra «género» procede del latín genus, 'género, clase, especie'. En literatura, como en otros campos, el género es un criterio que permite la distinción y la clasificación: género es cada una de las categorías en que se pueden agrupar obras que participan de unas características esenciales y se atienen a reglas comunes.

La teoría de los géneros literarios en Grecia parte de Aristóteles, quien en su Poética, estableció tres como fundamentales: épico, trágico y lírico. Cada uno de ellos venía definido por un modo de expresión y un estilo propio que debía adecuarse a su finalidad estética.
En la civilización romana, fue el poeta Horacio quien recogió las teorías griegas referentes a la creación literaria, en su Epístola a los Pisones, también conocida como Arte poética, propugnando una imitación sin servilismos de los autores y las obras de la Grecia clásica.

LA INFLUENCIA GRIEGA
La literatura latina se desarrolló desde sus comienzos, allá por el siglo III a.C., en un ambiente impregnado de helenismo, de tal manera que la influencia de modelos griegos es perceptible en las obras latinas de todos los géneros literarios.

La influencia griega estuvo presente en la sociedad romana desde la época de los reyes etruscos (siglos VII-VI a.C.), pero no siempre fue directa ni se le dio la misma acogida. Para la plebe romana el influjo griego era antiguo y estaba muy enraizado en el lenguaje, en las costumbres o en la religión, como resultado de las relaciones comerciales y del trato con esclavos helenizados. En el caso de la nobleza, el helenismo penetró durante los siglos III-II a.C. de manera artificial, como un refinamiento que acompañó los despojos de guerra de las ciudades griegas de Italia y de las potencias helenísticas orientales, y caló tan hondo que las familias nobles no tenían reparos en hacer que sus hijos fueran educados por pedagogos griegos traídos como prisioneros.

Se creó una nobleza filohelena; pero frente a ella hubo sectores que por orgullo preferían mantenerse alejados de las formas de vida griegas, de los intereses comerciales y de la relación con los vencidos. Con todo, pese a las sospechas que despertaba y las diversas reacciones conservadoras, triunfaron los intereses políticos y económicos y el helenismo acabó por imponerse, al tiempo que el conocimiento de la lengua griega se hizo ya indispensable.
La literatura latina nació como una manifestación más de ese helenismo asimilado conscientemente entre la aristocracia dirigente.

Aunque se siguieron los prototipos griegos, las tendencias itálicas no llegaron a desaparecer en las obras de los autores latinos y sirvieron para dar un sello propio a las dignas imitaciones del arte de los griegos, que en ocasiones llegaron a superar.

Los autores latinos sintieron el deseo de oponer a la cultura griega una cultura «nacional», por más que fuese elaborada a semejanza de aquella. No obstante, es un error tachar a los romanos de poco originales, porque la originalidad sólo se ha considerado criterio para la creación estética desde fines del siglo XVIII.

REGLAS FUNDAMENTALES DE LA ORTOGRAFÍA

2008-11-19T16:50:00.000-08:00

Acento
Mayúsculas
-" r " -
- " rr " -
- " d " -
- " z " -
- " h " -
- " b " -
- " v " -
- " g " -
- " j " -
- " ll " -
- "x" -
- " y " -
- " c, z, s " -

Puntuación
Otras
Dictados

() - Palabra disponible en el diccionario.

http://roble.pntic.mec.es/~msanto1/ortografia/

Yo te amo Yo tampoco

2008-11-17T13:53:00.000-08:00

04:24 De: egamarra1
Reproducciones: 45875

Mis zapatos de charol se guardaron en el desván,
brillantes con el vestido de domingo y aterciopelado,
Mi lazo del pelo se dejó para mi muñeca, y sus trajes
con su pamela, su bolso en su muñeca,
mi muñeca nancy, muy bonita.
Estaba siempre en la peinadora, y la cambiaba de vestido,
según la estación , sólo tenía cuatro; el que más me gustaba
el de pastora y así se quedó esperándome en el lugar de siempre.
Y yo mientras tanto, una niña atrevida, rebelde, imposible y a la vez
me daba a todo lo fácil y dificil, lo justo y lo prohibido....

y aquí empezó dónde la niña que había en mí, la busqué y la eché de menos durante largo tiempo.
Mis amigas también buscaban a su niña, ese persojane que llevamos dentro y que nunca debió de olvidarse de nosotras. Pero los pechos crecen, la cintura busca forma a su pequeña falda , el jersey ajustado y esos zapatos de tacones nos decían que algo estaba cambiando en nosotras.
¿ La edad de la inocencia ? , ¿ que años necesita una niña para perderse en el interior de una mujer ?.
Ya no está prohibido lo que estaba antes, nos revelamos con ese " no " de los adultos , donde no dejan de vernos como pequeñas fierecillas y muñequitas de estampas de cromos , canciones de combas , elásticos en las medias y juegos de grandes escondidas por los rincones de las calles.

Pero un día la niña vino a mí , la miré, la sentí y la besé con el dulzor de unos recuerdos que me estremecieron ; la miré fijamente y me dije , mírala, no la dejes escapar porque esa niña que llevamos dentro será la que nos mantendrá en el seno de la vida, en el vientre de la tierra y pariendo muy gustosamente esa infinita y levedad del ser que da tantos placeres a una niña que tiene caprichos de vivir

todo lo que somos
sin olvidar la niña que llevamos dentro.

Niña, está prohibido :
fumar, beber ...
besar, jugar con las caricias...
hacer el amor, jugar a los novios....
ver televisión de tres rombos ....
hablar con desconocidos ....
no hablar de usted a los mayores....
dirigirse al médico sin un don en su nombre....

..........................

Normas, pautas y conductas que nos preparan para ser mayores, pero siempre se olvida una cosa entre otras que están permitidas : Nunca dejes a la niña que llevas dentro,
así , mientras sigan los años siempre tendrás la certeza de que te queda mucho por vivir, frutas por madurar , ap-ctitudes que elegir y muchisímas pequeñas y grandes cosas por aprender.

Mujer echate a un lado, que la niña quiere entrar.

PD. Esta canción también estuvo prohibida. Mi madre me
la quitó un día cuando la escuchaba sin saber lo que
decía; sin querer me incitó a saber de ella.

BUENAS NOCHES MUNDO , A TODOS LOS POETAS ,

Con un poco de cariño, Lou

Dédalo

2008-11-14T06:21:00.000-08:00

MP3

COMIENDO HIPOTECA

R.I.P.Hijo del jilguero y la aceituna,de la lima y de la tierra,del alicate y la ortiga,¡Muerto por hipoteca!

El parado no come,comen los buitres su esqueleto,come el empresario su oportunista insolvencia,comen los depredadores de la banca los beneficios de sus ficticias hipotecasy por comerse, se han comido hasta el trabajo.

Van a la cárcel los reyes de la estafa,los zorros de la banca de tripas abultadas,los políticos corruptos,pero cuando la cárcel los blanquea, comen,se comen todo lo robadomientras el parado no come, ni su esposa, ni sus hijos ni sus nietos, porque un trabajador es como una vaca que se ordeña desde la ubres del paro.

Y tienen sus dientes hambre de justiciay por comer se come hasta la lengua,pero no su orgullo.Y llama a oficinas, corre los pasilloscon la lengua atrapada entre las puertasy el pecho ensartado entre los dientes de un horca,y vuelve luego, y mañana y pasado y hasta que el tiempo se funde de pisadas.

Pero no come,no come la verdura del sosiego,sólo la rabia que pudre la sangre,solo come el dolor de su manto de impotencia,y se va por el callejón del llantoamasado en la crisis y el abusocon su collar de corazones hambrientos,ahogado en el agua de un sollozopor donde nadie le mide la mirada.

Y se lo come el propio vientre y las trampas,que se comen sus tejas y su cama.
Pobre parado como un edificio derruido,como un gavilán venido a menos,como un rugido que se desinfla en maullido.

Pero otros sí comen,eso sí, al pobre reptil de la bancase le ponen unos miles de millones como paños calientes.Pero al que no come,al parado que no encuentra trabajo,le dan que se coma su hipoteca…

Entre sus dientes masca la pobreza y la ruina de sus ataúdes,pobre árbol sin savia comido de carcoma,bebiendo de esa muerte larga que es el paro.

R.I.P. Al Parado,¡muerto por hipoteca!

PepeMartín

Lengua Erótica

2008-11-14T05:41:00.000-08:00

"La poesía nace en la lengua. En la lengua física de quien habla y en la lengua que emplea para comprender, designar y hacer suyo el mundo.

La poesía erótica en lengua española tiene una carga expresiva de una intensidad sin igual. Desde sus orígenes mismos, en el monasterio de Santo Domingo de Silos, cerca de Burgos y hace mil años, las primeras palabras en español son glosas “de las diversas clases de fornicación”, a partir de un texto latino, y con destino a un penitencial.

Es revelador entonces que del arcipreste de Hita a la conturbadora relación entre mística y erotismo, con san Juan de la Cruz, la lírica inicie su andadura bajo esta doble constelación de gozo y culpa, de esplendor y pecado. Igual sucede cuando en el siglo de oro español, y con jubiloso fervor, Lope de Vega, Góngora y Quevedo cantan, denigran y exaltan la pasión, e incluso otro gran poeta, el conde de Villamediana, muere en oscuro lance por haber seducido, al parecer, a la reina de España.

Esta vocación se mantiene aun en la música incomparable con que Rubén Darío extrae del cuerpo de Venus, eterno símbolo del deseo, un acorde único: aquel que irriga y dulcifica toda la poesía en lengua española hasta nuestros días, de José Martí a José Asunción Silva, de Borges a Neruda, de Federico García Lorca a Octavio Paz.

Estos son algunos de los nombres claves de este libro, una vasta antología de la poesía erótica en lengua española, donde fray Luis de León traduce el Cantar de cantares, sor Juana Inés de la Cruz, Delmira Agustini y Alejandra Pizarnik dan voz a la mujer, y Luis Cernuda, Porfirio Barba Jacob y César Moro consideran en sus versos el cuerpo masculino como un espacio de revelación. Pero hay mucho más.

El corpus de la poesía erótica es tan denso como sutil, supera sexos y nacionalidades, vence al tiempo y hace del poema la única patria real. El posible paraíso recuperado en la tierra. Con acento propio y auténtica capacidad expresiva. Grandes poemas, como “Las furias y las penas” de Neruda, la “Oda a Walt Whitman” de García Lorca o el “Diálogo entre Venus y Príapo” de Rafael Alberti, conviven en este libro delicioso y revelador con el humor, gracia e ingenio de pequeñas joyas luminosas cuya lectura no es sólo un placer.

Es también una revelación sobre nosotros mismos, y sobre ese otro que desnudo cubrimos con palabras ardientes y exaltadas: las que una lengua erótica, el español, nos brinda para aprender a amar. Para hacer el amor.

La poesía erótica incita y petrifica a la vez. Esto fue una vez: esto será siempre. Puede lindar con la obscenidad y la pornografía, con aquello aparentemente sucio que la moral margina como tal. Cae en el manido estereotipo, en la cursilería que puede ser sublime. De Rubén Darío a Agustín Lara sólo hay un paso.

Pero en sus momentos más altos es una piedra de toque que pulveriza toda esa turbiedad adolescente, toda esa inmadurez verbal. Porque la auténtica poesía erótica es creación pura: inventa, fabula. A partir de las ruinas, del abandono o la humillación, de la súplica —¿cómo era, Dios mío, cómo era?—, yergue su castillo de palabras."
Juan Gustavo Cobo Borda

Escrito en la solapa anterior de su libro LENGUA ERÓTICA

¡VOLVERÉ!

2008-11-12T05:39:00.000-08:00

Vanessa Mae - Storm.mp3

¡VOLVERÉ!

"¡Tum. tum!

¿Quién es?

Abre la muralla.

"Nicolás Guillén.

En el norte vivimos porque lo acreditan los papeles,

pero no porque hayamos ganado esa batalla;

por eso el hombre que vuela no existe.

sólo es una loza más con que tapiar un olvido.

Sólo quien ama a su familia más que a la propia vida vuela.

Nosotros los del Norte no hemos ganado esa batalla,

no hemos perdido tanto como para volar como el pájaro más leve,

no nos hemos hecho fugitivos en una aventura de ruina y muerte.

Qué valiente hay que ser para volar el anhelo de vivir,

qué valiente para alzar la vista a las estrellas,

qué valiente para dejar de estar muerto

para conquistar otro mundo con avidez y el plumaje roto.

Un hombre con las alas rotas no está vivo,

pero tampoco se le puede dar por muerto.
La muerte tiene para todos un gesto homologado y sin aduanas.

No importa como se muere, sino cómo se vive,

porque la vida no sólo está encadenada al alimento,

la vida también es sueño, plumas y coraje.

Un hombre claro de deseos es un ave en el azul furtivo,

un sin papeles que ha ganado una batalla,

un inmigrante que quiere libertad y pan para su nido,

ha roto sus cadenas y las ha forjado plumas,

y donde faltaron plumas las suplió con valor y hombría.

Es un hombre atado entre nostalgia y oportunidades,

una angustia descuartizada entre deportación y discriminación,

una aventura de ruina en una rifa de muerte en propia tierra.

No importa cómo muera un hombre, sino cómo vivió,

no todas las aves inmigrantes y valientes llegan a su destino

y caen en su travesía como un Ícaro grave,

o se estrellarán en un horizonte de acero,

o en la reja de una cárcel de acogida

donde ronronea su corazón como un élitro roto.

Pero tú, hombre del norte no vuelas porque no has ganado esa batalla,

con un saco de piedras fraternales atado a tus pies

en un aire líquido y de plomo vigilado.

Un hombre con las alas rotas no está vivo,

pero tampoco se le puede dar por muerto cuando dice:

¡Volveré!

Pepe Martín

Coahuila, sus bailes y danzas

2008-11-12T03:36:00.000-08:00

Coahuila

Polkas • Jarabe Pateño • Contradanza

COAHUILA, etimológicamente quiere decir: Coatl: Culebra y Huiliana: Arrastrarse Esto lo podemos interpretar como:
LUGAR DONDE SE ARRASTRAN LAS CULEBRAS "LUGAR DONDE ABUNDAN", aunque algunos le dan interpretacion de VIBORA QUE VUELA

POLKAS DE COAHUILA

Los grupos étnicos que habítaron el Estado de Coahuila fueron; Irritilas, Borrados, Cuachichiles, Cuahualtecos, Cacatecas, Kipapoos y los Indios Negros.

Los bailes y danzas de nuestro pueblo, matizados con fecundidad del mestizaje, son expresiones vigorosas del pueblo mexicano, de ese pueblo sensible y humano que tan presto es aguerrido e indómito, como dulce y tierno, bravío y emotivo, conjugación de sentimientos nobles y alardes de altivez, trama maravillosa de gracia, temura y belleza.

ESOS SON LOS BAILES Y DANZAS NACIDOS LA ENTRAÑA PALPlTANTE DEL ESTADO DE COAHIUILA.

El folklore que existe en el Estado de Coahuila es muy característico, sus danzas y bailes son brillantes, tienen zapateados fuertes, giros rápidos, actitudes y movimientos que revelan el secreto de vivir en lugares hostiles cargados de inclemencias.

Cuando observamos sus danzas y bailes encontramos los extremos, la euforia al máximo o la imploracióón y la sobriedad; al admirarlos llenamos nuestras mentes de algo diferente, fortaleza de espíritu y fe en la vida.

Para bailar las POLKAS DE COAHUILA SE CONOCEN DOS TRAJES; uno de ellos es:

La mujer se atavía con falda circular siendo su largo bajo la rodilla y en llamativos colores, adomada con dos holanes que contrastan con el color de la falda y adornados a su vez con pasalistón al color del holán y listón que combine con el color de la falda.

La blusa es blanca con manga corta bombacha y tupída en su totalidad con pasalistón y listón como el que lleva la falda; lleva cuello de tortuga y pechera del mismo pasalistón de las mangas. Se complementa con cinturón de la misma tela haciendo moño atrás y colgando hasta la altura de los holanes, así como un moño que llevará en la cabeza, siendo también del mismo tono de su traje. Todo lo anterior se hace más vistoso y elegante siendo acompañado por las Botas Adelita en color blanco.

El hombre lleva pantalón blanco tipo vaquero, camisa a cuadros, mascada blanca y sombrero de copa alta tipo norteño y botines.
Las polkas más conocidas son, la Filomena y las Bicicletas.

CONTRADANZA

Actualmente en la Villa de Arteaga se baila la Contradanza en casamientos, reuniones, bailes y bautizos.

Se suspende la música moderna, para que las personas mayores se acuerden de su época y bailen piezas de su tiempo: chotis, versovianas y contradanzas.

Los bailadores escogen generalmente a señoras y muchachas ágiles para que sean sus parejas, los concurrentes hacen rueda para gozar el espectáculo del baile. El ritmo, movimientos, giros y zapateados de la Contradanza son muy rápidos, a pesar de lo cual, conserva el nombre indicado.
Este baile se ejecuta dos o tres veces en una misma fiesta y después que ha sido ejecutado por las personas de mayor edad, lo bailan todos los asistentes.

Es un orgullo para los habitantes de Arteaga decir: "La contradanza la aprendí de mi abuelo", o "Nadie me gana a bailar contradanza". El verdadero compás de la contradanza es de 2 por 4 o de 6 por 8 y se compone de cuatro figuras y su origen es inglés. Se bailó a principios del siglo XVII derivandose la palabra cantradanza de country dance, ( danza campestre ). Tarnbién se afirma que el nombre se debe a que unas parejas bailan frente a otras.

Al ser adoptado este baile por los franceses se bailó en todo México durante la invasión gala, primero entre las personas de la aristocracia y después por el pueblo.

La Villa de Arteaga es un pueblito pintoresco que se encuentra al sureste de Estado de Coahuila, llamado originalmente San Isidro de las Palomas; en él, son famosos los bailes, pues no solamente despiertan interés entre las gentes del pueblo, sino que acuden personas de Saltillo, Ramos, Arizpe, Torreón y de otras ciudades circunvecinas. En estos bailes se ejecuta contradaza sin que se le dé este nombre, ni se indique quién es autor de la música.

Los instrumentos musicales que se usaron en Arteaga, para acompañar este baile, fueron el violín y el bajo; posteriorrnente se agregó el acordeón.

En su ejecución en la actualidad se usan vestidos común y corrientes. Antiguamente, las damas se presentaban elegantemente ataviadas luciendo el peinado de chongo o rizos en la frente; la blusa de cuello alto, llena de encajes y alforzas y chinos, con mangas abullonadas en la parte superior y ajustándose en el brazo; con faldas amplias, adornos con listones dejando ver sus botas con botonadura lateral.

Los hombres usaban saco corto y abierto de atrás, chaleco, corbata de moñito, pantalón sin valenciana y botas. Siempre llevaban dos pañuelos blancos, uno de los cuales usaban para no maltratar el vestido de la bailadora.

JARABE PATEÑO

Este jarabe está considerado como uno de los más alegres con los que cuenta el folklor mexicano, pues en él, ni por un momento se pierde la euforia del ritmo. Se le llama Pateño porque se origino en la antiquisima hacienda de los Los Patos, ( hoy General Cepeda ), en el norteño Estado de Coahuila.

Se baila este jarabe en las reuniones sociales y en las fiestas familiares, en las que la proverbial jovialidad y llaneza norteña se manifiesta en toda su plenitud.
Lo ejecutan parejas que lucen sus mejores galas, especialmente las mujeres, que tienen oportunidad de manifestar su delicada coquetería.

El atuendo fernenino lo forman la blusa y la falda en tela de algodón. La blusa en color liso, que se combina con los motivos predominantes de la falda, lleva en el pecho una figura al capricho en forma de picos con un pequeño holán de encaje a la orilla. Dentro de la figura se usan alforzas que van alternadas con pasalistón en blanco y negro colocados verticalmente. La manga va abombada hasta el codo y ceñida al antebrazo con encaje y tres listones en la muñeca. La falda es floreada con motivos menuditos, lleva picos largos de encaje blanco y negro a lo ancho y muy plegado.

Se complementa el atuendo con calzón largo y botas de tacón abotonadas.
El hombre, lleva pantalón de caqui con camisola cuya falda va por fuera del pantalón; un paliacate al cuello y sombrero tejano.

En ocasiones entonan coplas que expresan la característica norteña, aunque estas no sean propias del jarabe Pateno.

VIDRIO ABAJO

2008-11-11T10:01:00.000-08:00

B. Kingdom - Greensleeves.mp3

VIDRIO ABAJO

Viento trenzado en los vidrios,ojos de un mar hecho lágrimas,mimo de llanto en las hojasse llora por mis cristales.Sé que no es mar de hojalatalo que brilla en sus engarces.

No sé qué noche viste su melancolía sin luna,ni sé de la naturaleza de sus conchas,ni la premura del diálogo que trae.

Siento en mi ventana un acecho de pies descalzos,de manos huecas y labios de sonrisas y sílabas rotas que buscan calentarse.

Pero yo imagino donde se repujan sus metales,en su cristal diluido veo unos ojos de jaspe,me trae la marea vidrio abajo,dos islas en su borrascaa donde se va y no se sale.

Esta noche tendré en mi alma dos lutos especiales,gaviotas en la ancha paz del agua,sus pestañas batiendo sus arrullos,mi yo aprisionado entre dos miradasy mi ventana adornada en sus collares.

Vuelan por mi recinto sus murmullos húmedosy un rielar de claridadesarrastrando su estrella de los vientos,con hambres de mi pechopara poder anidarse.

Yo haré que no se diluyan esas luces…esa fiebre mansa de diamantes;porque no es cierto que un amor pobre sepa hacerse ricosin que sepa de los réditos de una entregaque supo eternizarse.

Pepe Martín

En braille

2008-11-10T05:52:00.000-08:00

Hazme saber lo que va a pasar,toca mis labios
antes de darme un beso,

dime que estas presente...sosten mi mano
o acariciame el hombro;

deja que inhale tu aroma,tu cabello,
para reconocerte...

Que importa que braille sea tu piel, y que importa que en braille lea...
La lengua ciega soy yo, y la piel es ella...

(Esta es una adaptacion libre basada en hechos reales)

Autor -Eddie P-
Arteplastipoético

Flauta de Pan

2008-11-10T05:50:00.000-08:00

Con el sonido de fondo
de tu aire que habla
el idioma del Cielo,
quiero significarte
querida flauta,
unos vagos pensamiento
que brotan de mi alma.

Porque ya no sé
medir mi vida,
ni de que forma hacerlo,
tal vez por segundos
ó por siglos...............,
tal vez por lunas
ó soles.
Quizás por agujeros negros.

Tal vez mirandote
sepa el número de sonrisas,
y marque el calendario
mis días transcurridos,
porque la vida se mide por eso,
tal vez por tus sonrisas,
tal vez de mis soledades.

Quizás por miradas perdidas,
quién si por deseos incumplidos,
a causa de la distancia.
Porque en el ocaso de la existencia
se haga veridica la ecuación de la vida

Distacia multiplicada por tiempo
igual a eternidad junto a ti.

/ A ti ,
en Granada , pensamiento 43
del año que igual pensamos /
Jose I.RocaH

PÁJARO EVA

2008-11-10T05:45:00.000-08:00

Pintura: Godess of the orange dream de Sonia Koch

hago preguntas ininteligibles a un pájaro atrapado
que se asfixia en mis adentros

revoloteando se golpea en mis tejidos mis arterias las vibraciones de mis ciudades interiores

se estrella con un sonido seco una y otra vez
lo siento rasgándome la tráquea los pulmones

se tira en picada hacia el hígado para salir

gime busca un dónde busca desesperadamente

se lleva las alas a los ojos comienza a ahogarse se desmadeja a un lado de mi pecho

yo le digo con tristeza “¿vas a seguir llorando?” (no hace ruido)

entonces lloro

yo soy el pájaro en el cuerpo de la pena

.Libby
.
.

Sangre mestiza

2008-11-10T05:43:00.000-08:00

Juan mutt

Sangre india, sangre latina, sangre mestiza
Soy donde nace la palma, donde en gorrión revuela
Y el cenzontle canta.

Indio soy ¡Orgullo de mi Raza!
Donde la naturaleza
Enmarca el linaje de mi raza.

Piel canela, bronce bruñido,
que no envidia a la aria, ni a la blanca
Color de mi tierra ¡Sangre Latina!

Sangre mestiza,
fuente eterna donde se funde lo terrenal y lo Divino
Donde renace la Serpiente Emplumada.

Tierra donde el arco celeste,
envidia el plumaje del Faisán,
Donde ni príncipes y reyes
visten la Majestuosidad del Jaguar.

Ahí donde toda la carne se vuelve selva,
donde todas las noches
Brillan las estrellas,
donde siempre hay un cielo azul

Y los cirros dibujan poemas,
donde danza con gracia la gacela

Donde la belleza se transforma en mujer
y el beso se entrega por amor

Soy indio de mi tierra,
donde se brinda arroyos de agua fresca,
Donde el mar brama y el rió canta,
donde el viento murmurando me lleva,
Donde las montañas contornos de hembra muestran,
donde los hombres saben labrar la tierra,
donde son príncipes y guerreros

Por que sangre latina en sus venas llevan,
Soy de sangre india, de sangre latina, sangre mestiza
Por que soy indio, orgullo de mi corazón.

Estígmas

2008-11-10T05:40:00.000-08:00

I
Confiésome pecador sin remedio:
hijo de demonio y demonia,
de lujura e ira.

No me interesan los diversos credos
ni tampoco las uniones extramaritales
ni menos aún, la "verdad"
escondida debajo de la falsedad,
mas bien me contento con seguirla ocultando
gozando con la penuria y el lamento de otros.

II
Aún así debería recibir castigo
-al menos, eso es lo que dicen-
frente a eso, lo mejor es guardar silencio.

Finalmente, no seré yo quien
les traiga el fuego del infierno.

Carne que me forma,
que me da cuerpo,
y quizás también un tercio de alma;
los tercios restantes se los dejo
al Ángel de la Muerte.

III
Nacer siendo ya uno más
destinado a los vicios:
qué misión es la que me han encomendado:
¡ninguna!

La verdad es que nada de eso importa ahora,
sólo implorar por un perdón
que, ajeno al sufrimiento,
busca encontrar en algún rincón del Universo,
a un Dios que se burla de mi existencia
a cada minuto, a cada hora.

Bien valdría más la putrefacción
de todos aquellos que osaron mirarme:
no, más me vale recibir en mis manos
los siete estigmas demoníacos,
la gula, en mi vientre:
la ira, en mi alma,
la soberbia, en mis acciones,
la avaricia, en mi egoísmo,
la lujuria, en la puta de la esquina,
la envidia, en el mundo entero,
la pereza

en ser

el mismo imbécil de siempre.

Gracias: Odin_7039
Desde: El libreto

HOJAS OSCURAS

2008-11-10T05:37:00.000-08:00

Hojas oscuras caen al paso inadvertidas,
el viento viene susurrando hacia nosotros,
yo quieto, tu deshojando.

Mi boca levanta una ola de frío
que hiela las huellas de tus pisadas.
Horadan por mi pecho los gemidos invisibles,
y el peso de nuestros desnudos,
tras tocar las estrellas,
se hace pedazo como rama seca.

Nace mi dolor en los muros de tu isla, sin flor;
tu presencia veo irreflexivo,
no caminaya conmigo,
crece la niebla en las hojas oscuras.

Devorando las grutas
taciturno ojos rojos,
corazón de invierno,
una lágrima desprendida
excava la tierra formando mi cama.

sinverbo
Desde : El Libreto...

DIBUJO EN EL AGUA

2008-11-10T05:32:00.002-08:00

Bien sabes que estos años pasarán,
que todo acabará en literatura:
la imagen de las noches, la leyenda
de la triunfante juventud

y las ciudades vividas como cuerpos.
Que estos años pasarán ya lo sabes,

pues son tuyos como una posesión de nieve y niebla,
como es del mar la bruma o es del aire
el color de la tarde fugitivo.

Pertenencias de nadie y de la nada
surgidas, que hacia la nada van:
ni el mismo mar, ni el aire, ni esa bruma,
ni un crepúsculo igual verán tus ojos.

Un dibujo en el agua es la memoria,
y en sus ondas se expresa el cadáver del tiempo.
Tú harás ese dibujo.
Y de repente
tendrás la sombra muerta
del tiempo junto a ti.

(autor desconocido)
Gracias Batea.
Desde: Manantial

CANCION LIGERA

2008-11-10T05:32:00.001-08:00

Si acongoja un dolor a los humildes,
o si miran un valle, un monte, un mar,
dicen talvez : ¡ Dichosos los poetas
porque todo lo pueden expresar !

¡ Ah ! pero en el misterio en que vivimos
la cotidiana y múltiple emoción,
como no encuentre un ritmo que la cante,
se ahoga en el sepulto corazón.

Y están sin voz, el oro de los trigos,
el son del viento en pugna con el mar,
la luz que brilla, el grito que se apaga
y el llanto de la noche, en el palmar.

Y está sin voz, perennemente mudos,
sin quien venga su espíritu a decir,
el sol. la brizna, el niño y el terrible
prodigio del nacer y del morir.

Y nosotros, los míseros poetas,
temblando ante los vértigos del mar,
vemos la inesperada maravilla,
y tan solo podemos suspirar !

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PUREZA

2008-11-10T05:30:00.000-08:00

Mensaje original)
Enviado: 13/10/2005 05:23 a.m.
De: GASTRO_51 (Mensaje original)
Enviado: 07/10/2005 9:38

Yo no podría gritar que gozo al ser hombre puro,Primero habría que saber si acaso lo puro existe,¿Te atreverías a beber agua pura en su materia?Agua que no haya tocado ni el estiércol ni la tierra.

Yo no te digo que soy hombre puro por mi esencia,Yo no diría jamás eso, ¿Qué me gustan las mujeres?¡Si señor, ojo les hecho! ¡Si, de cierto! Y como carne de puerco, y garbanzos y chorizo, Huevos y pollos, carneros y pavos y pescados y mariscos.
Y bebo ron y cerveza, y aguardiente y hasta vino,Y para afirmar mi impureza ¡Hago el amor los domingos!
Soy impuro mi señor, completamente impuro,¿Y que quieres que yo te diga? ¿que si existe la pureza?¡La pureza y la fragancia tal vez escondida exista!
Pero esa que yo conozco, es solo para dar risa,¿Un virgo nonagenario? ¿O unos novios que se excitanEntre escarceos y besos a la sombra de una esquina?¿O debe ser la pureza la que en fe baña conventos?Con su flema y su secreto, ¡Y cementerios filicidas, con pulcritud y misterio!

¿O podría ser la pureza entre los representantesde Dios entre nuestras vidas? Los clérigos, habitantes de vetustos monasterios,Donde adorando al buen Dios, se masturban en secreto.O la pureza es de aquel que entre sus golpes de pecho,Grita santo, santo, santo con los brazos hacia el cielo.

Y en la mísera confianza de su hogarEl pregonero tan solo es un diablo, diablo,Cuando hace del mandamiento palabra muerta en su seno,En fin, con todas estas purezas que han inundado mi estancia,Solo yo, me compadezco, de no tener todo el tiempoPara ser el más impuro, y así, desde muy abajo,Voltear a ver la pureza, la que se lleva en el pecho,Esa que viven los santos y que pregonan de lleno.
Esos que aman sin ver al hombre, al gusano y al pordiosero,Los que entienden que la vida, es un regalo del cielo.

Yo, yo solo soy un impuro que con el tiempoTal vez...algún día, si me merezca en el cieloUn pedacito pequeño, donde me duerma en silencioA la espera ilusionada de que venga ya un mañana,Donde reinicie de nuevo con otras luces más claras,Y con un aire de amor que emane de la esperanza

EDUARDO

Gracias Gastro
Desde A flor de piel.

En la sombra...

2008-11-10T05:28:00.000-08:00

El humo,
que se eleva y dispersa
manchando un cielo transparente,
son mis palabras sentidas.

Sólo producen un leve tosido
que expulsa el sentimiento,
y abanican la estancia
para no escucharlas

Quisieran ser aroma de primavera,
polvo de estrella para caer
y ser recogido en cofre;
pero son humo

Ya sólo quiero
que repose el pensamiento
cerca del musgo,
entre los ancianos árboles,
en la sombra de la vida

Sakkarah

Gracias: Sakarah.
Desde Annan.

ROTUNDAMENTE NO

2008-11-10T05:19:00.000-08:00

MI PLUMA ES GUIADA
Y TRANSCRIBE
LO QUE UNA MUJER
ENAMORADA SIENTE
LO QUE UN PAJARO TRINA
LO QUE UN NIÑO SONRRIE
EL VIENTO
CUANDO MECE LAS MIESES
LA FRAGANCIA
DE LA LLUVIA EN PRIMAVERA
LA CREACION
RESUMIDA EN UN NIDO
EL MAR CUANDO LO CRUZA UN VELERO
LA PARCA CUANDO TE PROMETE EL CIELO
SON MIS SENTIDOS
LOS QUE ESCRIBEN
LLENAN MIS VENAS
DE TINTA
UNAS VECES AMARILLA
OTRO NEGRA
OTRAS COLOR LLANTO
MUCHAS COLOR FUEGO
CREO POEMAS
SEGUN
DICTA LA PASION
LA CREACION
QUE NOS DIO LA VIDA
AUNQUE ESTA ESTUVIERA
MUCHAS VECES ENJAULADA
EN UNA OBSCURA MAZMORRA
DE BARROTES OXIDADOS
POR EL TIEMPO
ESCAPO
VOLO
NUNCA MAS CARCELES
NO NUNCA MAS
NO
ROTUNDAMENTE NO
EXAGERADAMENTE NO
QUE YA TENGO EL ALMA
ABIERTA
COMIENZA A LLENARSE DE LUZ

Gracias DRUIDA BRUXUX MADRID
Desde: La diosa venus

LA PEDRADA

2008-11-10T05:17:00.000-08:00

I
Cuando pasa el Nazareno
de la túnica morada,
con la frente ensangrentada,
la mirada del Dios bueno
y la soga al cuello echada,

El pecado me tortura,
las entrañas se me anegan
en torrentes de amargura,
y las lágrimas me ciegan,
y me hiere la ternura...

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Yo he nacido en esos llanos
de la estepa castellana,
donde había unos cristianos
que vivían como hermanos
en república cristiana.

Me enseñaron a rezar,
enseñáronme a sentir
y me enseñaron a amar;
y como amar es sufrir,
también aprendía a llorar.

Cuando esta fecha caía
sobre los pobres lugares,
la vida se entristecía,
cerrábanse los hogares
y el pobre templo se abría.

Y detrás del Nazareno
de la frente coronada,
por aquel de espigas lleno
campo dulce, campo ameno
de la aldea sosegada,

los clamores escuchando
de dolientes Misereres,
iban los hombres rezando,
sollozando las mujeres
y los niños observando...

¡Oh, qué dulce, qué sereno
caminaba el Nazareno
por el campo solitario,
de verdura menos lleno
que de abrojos el Calvario!

¡Cuán süave, cuán paciente
caminaba y cuán doliente
con la cruz al hombro echada,
el dolor sobre la frente
y el amor en la mirada!

Y los hombres, abstraídos,
en hileras extendidos,
iban todos encapados,
con hachones encendidos
y semblantes apagados.

Y enlutadas, apiñadas,
doloridas, angustiadas,
enjugando en las mantillas
las pupilas empañadas
y las húmedas mejillas,

viejecitas y doncellas,
de la imagen por las huellas
santo llanto iban vertiendo...
¡Como aquellas, como aquellas
que a Jesús iban siguiendo!

Y los niños, admirados,
silenciosos, apenados,
presintiendo vagamente
dramas hondos no alcanzados
por el vuelo de la mente,

caminábamos sombríos
junto al dulce Nazareno,
maldiciendo a los Judíos,
«que eran Judas y unos tíos
que mataron al Dios bueno».

II

¡Cuántas veces he llorado
recordando la grandeza
de aquel hecho inusitado
que una sublime nobleza
inspiróle a un pecho honrado!

La procesión se movía
con honda calma doliente,
¡Qué triste el sol se ponía!
¡Cómo lloraba la gente!
¡Cómo Jesús se afligía...!

¡Qué voces tan plañideras
el Miserere cantaban!
¡Qué luces, que no alumbraban,
tras las verdes vidrïeras
de los faroles brillaban!

Y aquél sayón inhumano
que al dulce Jesús seguía
con el látigo en la mano,
¡qué feroz cara tenía!
¡qué corazón tan villano!

¡La escena a un tigre ablandara!
Iba a caer el Cordero,
y aquel negro monstruo fiero
iba a cruzarle la cara
con un látigo de acero...

Mas un travieso aldeano,
una precoz criatura
de corazón noble y sano
y alma tan grande y tan pura
como el cielo castellano,

rapazuelo generoso
que al mirarla, silencioso,
sintió la trágica escena,
que le dejó el alma llena
de hondo rencor doloroso,

se sublimó de repente,
se separó de la gente,
cogió un guijarro redondo,
miróle al sayón la frente
con ojos de odio muy hondo,

paróse ante la escultura,
apretó la dentadura,
aseguróse en los pies,
midió con tino la altura,
tendió el brazo de través,

zumbó el proyectil terrible,
sonó un golpe indefinible,
y del infame sayón
cayó botando la horrible
cabezota de cartón.

Los fieles, alborotados
por el terrible suceso,
cercaron al niño airados,
preguntándole admirados:
-¿Por qué, por qué has hecho eso?...

Y él contestaba, agresivo,
con voz de aquellas que llegan
de un alma justa a lo vivo:
-«¡Porque sí; porque le pegan
sin hacer ningún motivo!»

III

Hoy, que con los hombres voy,
viendo a Jesús padecer,
interrogándome estoy:
¿Somos los hombres de hoy
aquellos niños de ayer?

Autor José María Gabriel y Galán.

Te siento

2008-11-10T05:14:00.000-08:00

Te siento en la mañana
Cuando las horas pasan
Y el sonido del silencio
Se convierte en murmullo de gente

Te siento en la tarde
Cuando mi mirada dormida
Se divisa dolorida
En el color del atardecer amargo sin ti

Te siento en la noche.
Eres un sueño difuso
A veces pienso que tienes el olor del mar
Y otras que tu mirada no refleja todo el valor de tu sonrisa

Te siento delante de mí, detrás, encima, debajo
A susurros a suspiros, callado, despierto, dormido
Amante y Amado. Desnudo y vestido
Penetrándome tu mirada. Desnudándome tu sonrisa

Amante_alado

El silencio que se escucha.

2008-11-10T05:13:00.000-08:00

No dejes que termine el dìa sin haber crecido un poco,
sin haber sido un poco feliz,
sin haber alimentado tus sueños...
no dejes..de escuchar los silencios..
esos que pueden decir tantas cosas..

no dejes de decir siempre
eso que quieres decir..
porque alguna vez..
puedes arrepentirte de no haberlo dicho.

No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho de expresarte, que es casi un deber.
No abandones tus ansias
de hacer de tu vida algo extraordinario.

No dejes de creer que las palabras y la poesìa
sì pueden cambiar el mundo ...
como los buenos silencios..

Somos seres humanos llenos de pasiòn.
La vida es desierto y es oasis...
es palabra es escuchar..

Nos derriba, nos lastima,
nos convierte en protagonistas de nuestra propia historia.
No dejes nunca de soñar,
porque sòlo en sueños puede ser libre el hombre.

La mayorìa vive en un silencio espantoso...
cuando no sabe oir..
cuando no escuchan...
No te resignes
No traiciones tus creencias

Todos necesitamos aceptaciòn,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.

Disfruta el pànico que provoca tener la vida por delante.
Vìvela intensamente, sin mediocridades.

Piensa que en ti està el futuro
y en encontrar la tarea con orgullo y sin miedo.

Aprende de quienes pueden enseñarte.
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas!

Walt Whitman

"los silencios a veces
son más importantes que las palabras..
y dan lugar a reflexiones intimas..
un silencio cuando lo puedes escuchar..
es la más bella de las expresiones..
porque las palabras si no se dicen con amor ..
no pueden oirse..
los silencios con amor
son el alimento del espíritu..

pero ..un silencio
puede ser triste
si no puedes escucharlo con el corazón.."

Sé que escuchas mis silencios...
como yo también los suyos...

Inicio de un libro

2008-11-10T05:11:00.000-08:00

Abro la pasta y leo la primera línea de un libro,
una historia que con el tiempo fue interrumpida,
la sombra de la llamada juventud temprana,
un punto pequeño completando una figura circular,
dibujado por dos dedos índices entrelazados.

Descubro palabras reforzadas con imagenes a pincel,
un cuento que embadurnado con pintura se acortó,
que fue tirado a una cárcel lóbrega y subterránea,
por dos inexpertos que querían unir sus vidas,
cuando sus vestiduras aún les quedaban muy grandes.

Mareo y pierdo la mirada entre letras, frases y líneas,
buscando momentos clave, el motivo central de la obra,
queriendo distinguir intenciones secretas del corazón,
y nada ocurre... hasta que con la suficiente rapidez,
barajeo las páginas y desempolvo dos espíritus.

Con claridad surgen sus perfiles y contornos del papel,
vuelvo al principio, tratando de encontrar un título,
un prólogo como inicio, la explicación de algún autor,
y me percato que mis manos no cargan un libro nuevo,
es el mismo de tiempo atrás y ésta es la continuación...

Autor.- Edrei Peña
Desde: Escritores..

Cuando el amor te llame

2008-11-10T05:10:00.000-08:00

Cuando el amor te llame, ¡síguelo!,
aunque su camino sea angustioso
y arduo.Y entrégate a sus alas
que te envuelven, aunque la espada
oculta en ellas te hiera. cree en él,
créele cuando te hable, aunque su voz doblegue
y marchite tus sueños; como el viento del norte
marchita los jardines.

Porque así como el amor
te llena de gloria,
así te crucifica; como te da abundancia,
así te tala;como llega a la altura
y besa tus más frágiles ramas,
las que se agitan bajo el sol, así descenderá
en su abrazo con la tierra.

Como a gavillas de trigo,
el amor te une a ti,
te reúne contigo,
te desgarra para desnudarte,te depura para despojarte
de las aristas
que revisten tu imagen,te pulveriza
para que alcances la blancura,te amasa por cuanto es dócil
y flexible en tu dureza renazcay te entrega luego
a su sagrado fuego, para que seas pan sagrado
en la fiesta sagrada.

Todo esto hará el amor
para llevarte
hacia el conocimiento de tu alma,
y a formar parte,
así, del alma de la Vida.

Pero si tu temor
te induce a buscar tan sólo la paz
y el goce del amor,
es preferible que cubras tu desnudez y abandones su portal.
Y marches
hacia un mundo sin primaveras
en el que reirás y llorarás,
pero no con toda tu risa
ni con todo tu llanto.

El amor no da ni toma nada
excepto de sí mismoy no posee ni es poseído,porque el amor es todo
para el amor.

Cuando ames,
no digas que Dios está en tu corazón, di que tú estás en el corazón de Dios.

Y no quieras regir el curso del amor, será el amor, si te ve digno,
el que regirá tu curso.

El amor no tiene más deseo
que realizarse,
pero si amas
y no puedes evitar los deseos,
que ellos sean:
fundirte y fluir
como el arroyo que susurra
su música en la noche;
conocer el dolor
de la excesiva ternura,
ser lastimado
por tu conocimiento del amor y sangrar voluntariamente
con alegría;
despertar al amanecer
con alas en el corazón
y dar gracias
por un nuevo día de amor;
reposar al mediodía,
recordando el deleite amoroso;
volver serena y dulcemente
al hogar en el ocaso;
y dormir con un ruego
por el ser amado en el alma,
y una
canción de júbilo en la boca.....

EL VIEJO

2008-11-10T05:06:00.000-08:00

Por Joseph

Dirigió su mirada hacia el reloj de pared, testigo mudo y acompañante fiel, que por tantos años le dictó día tras día la hora en que su amada, aquella mujer esencia de durazno, llegaba a visitarlo.
Hoy la soledad enmarca su demacrado rostro, la tristeza de su alma se respira por toda la casa. El recuerdo de su "niña loca" lo acompaña, haciendo leve el vacío de sus días.

-¿Cuantos recuerdos maravillosos transcurrieron tras estas paredes? ¿Cuantos suspiros apagados por la pasión? - se pregunta sin decirlo, ni siquiera pensándolo, solo con observar a su alrededor y sentirlo.

Sus ojos se cierran lentamente perdiéndose en el pasado. En eso, se oye llamar a la puerta
-Toc, toc, toc.
Voltea a ver el reloj. -Es la hora, debe ser ella -dice aquel despojo de ilusiones.

Se levanta con dificultad del polvoriento sofá; resguardo diario, la mayor parte del las horas, de su decrépito cuerpo.

Abre la puerta y ¡Si!, ¡Es Ella!; sus miradas se cursan. Ella con una maravillosa sonrisa, igual que siempre, muestra una descarada felicidad. Los labios de ambos, resecos por el paso del tiempo, se humectan uno al otro con ese infinito amor. Ambos entrelazados, suben por las escaleras con paso lento pero sin soltar las manos.

En el rellano, justo a la entrada,

Ella voltea a su alrededor, observa la habitación y le regala un suspiro que escapa, corre y se oculta en los rincones.

El rodea con sus brazos el femenino cuerpo de su amada, que responde a su calor acurrucándose en su pecho. Los dos con toda calma se tienden en la cama, y así comienzan con el ritual. Pasan las horas conversando, besándose, siendo el uno del otro, hasta que...

Suena el reloj de pared. El viejo postrado en su sofá abre los ojos -Toc, toc,toc -continua la puerta, nadie atiende -Toc toc,toc -insiste, pero el anciano sigue en ese sueño, en el maravilloso pasado donde queda eternamente atrapado junto a su amada, en aquella habitación, lugar de tantos suspiros apagados por la pasión.

JOSEPH
(Desde Rucailas)

El Valor de una mujer

2008-11-10T05:01:00.000-08:00

Cuando creé los cielos y la tierra,
les hablé de existir.
Cuando creé al hombre, lo formé
y soplé vida en su ser.
Pero a tí, mujer,
te formé después de haber soplado
el aliento de vida al hombre
porque tu interior es muy delicado.

Permití que un profundo sueño
se apoderara de él para poder crearte
paciente y perfectamente.

El hombre fue puesto a dormir
para que no interfiriera con la creatividad.
Te formé de un hueso.
Elegí el hueso que protege la vida del hombre.
Elegí la costilla,
que protege su corazón e interior
y lo yergue y apoya, como tú debes hacer.

Te formé a partir de este hueso.
Te moldeé.
Tu formé bella y perfectamente.
Tus características son como las de la costilla, fuerte pero delicada y frágil.

Provees protección
para el órgano más delicado del hombre,
su corazón.

Este es el centro de su ser,
su interior contiene el aliento de vida.

La caja formada por las costillas
se quebrará antes de permitir
que se dañe el corazón.

Sostén al hombre
como las costillas sostienen al cuerpo.

No vienes de sus pies,
para estar por debajo de él.
No fuiste tomada de su cabeza,
para estar por encima de él.

Fuiste tomada de su costado,
para estar a su lado
y ser mantenida muy cerca de él.

Eres mi ángel perfecto.
Eres mi pequeña niña preciosa.

Has crecido
para ser una espléndida mujer de excelencia,
y mis ojos se llenan
cuando veo las virtudes de tu corazón.

Tus ojos, no los cambies.
Tus labios,
son adorables cuando dicen una plegaria.
Tu nariz, tan perfecta en forma...

Tus manos, de tacto tan suave.
He acariciado tu cara
en tu sueño más profundo;
he mantenido tu corazón cerca del mío.

Adán caminó conmigo en el frío del día
y aún estaba solitario,
él no pudo verme o tocarme,
sólo pudo sentirme.

Así que todo lo que quise que Adán compartiera y experimentara conmigo, lo puse en tí.

Mi bendición, mi fortaleza,
mi pureza, mi amor, mi protección y apoyo.

El hombre representa mi imagen,
la mujer mis emociones.

Juntos ustedes representan
la totalidad de Dios.

Así que,
Hombre: trata bien a la mujer.
Ámala, respétala, ella es frágil.
Al herirla me hieres a mí.
Lo que haces a ella me lo haces a mí.
Al quebrarla a ella solo dañas tu propio corazón, el corazón de tu padre
y el de su padre.

Mujer, apoya al hombre,
muéstrale el poder de la emoción que te he dado.
Suavemente muéstrale tu fortaleza.

En el amor,
muéstrale que eres la costilla
que protege su interior.

Se mujer.... sé...!

Hay hombres...

2008-11-10T04:59:00.000-08:00

Hamlet Lima Quintana

Hay hombres que caminan por las calles
con un sol en la frente,
un diamante de luz, c
on hambre de otra vida,
con aire de combate,
hay hombres que se sientan a la mesa
y reparten su pan con gusto solidario.

Hay hombres que despiertan
y sonríen mientras dicen:
hoy es el día.

Dan la mano como un acto de fiesta,
saludan como cantando un himno.
Hay hombres que de noche
tienen sueños justos,
destierran ángeles corruptos
y al despertar,
para salvar la tribu
van presurosos a sus puestos de lucha.

Esos que son así,
como usted,
son los hombres libres

Gracias : BARON581
Desde: L. Gitano.

Un día en el templo.

2008-11-10T04:58:00.000-08:00

El viejo hombre llega con sus dedos sucios del pie
tan sucios de camino
que casi descalzo con tierra de chacra
es un humilde hombre con su tesoro en el hombro
el rostro lo trae con dolor
tanta es su pena
y no ha mirado mas que la antigua imagen de yeso
el mendigo hombre
a manchado la fina loseta del templo
sin darse cuenta que donde todo brilla materialmente
se le llama templo y no iglesia
el viejo hombre a llegado cansado
de luchar a diario con sus demonios acusadores
de insistir de darle al cesar lo que es del cesar
y quiere ser oìdo de su mala suerte
está cansado de creer en el infierno
mientras no encuentra una puerta precisa al cielo
y esta cargando un saco de tela pobre
un bolso de su labor al hombro...
el obedece a lo que le han enseñado desde muy niño
se ha persinado
y con vela en mano
y con su amargo silencio
y con su fè confeccionada al rezo
pide y llora...con la venia sumisa de todo mestizo
y mira la imagen como lo oye muerta
sus tantos portentos de lucha y dolor
hay algo que le duele fuerte a este hombre
y no soy Dios para atenderlo
pero se ve desde lejos que esta sufriendo mucho
y sus penas quedan en el yeso
sus lagrimas de anciano son las de un niño desesperado
tal vez esta vivo el Cristo
en la cruz de este hombre
y resbalan hasta el suelo
las gotas de sus ojos casi ya marchitos
no, no es idolatrìa dicen , eso es veneracion...
seamos justos
es o no es
si es si que sea si
si es no que sea no
nada de tibiezas ...
mientras balanceo mi tema
amor o pasion ..
tragedia o mentira
lobos o perros
comerciantes o tramitadores
idolatrìa o veneracion
...inrrumpe el silencio de la sala un sacerdote
uno solo
y lo llama como saben hacerlos todos
con ese adquirido y entrenado fino tono de hombre bueno
limpiate los pies>

Estoy con mi conciencia limpia
mi tema puro està creciendo
y mi cancion yo se que no va tener respuesta
por que me aluden protesta
seguire mestizo en este andar peregrino
ante los fariseos y el ojo de Dios
humildemente , balanceando mi tema...

hanthonhio
Desde Trastorno bipolar.

Escribiendo es más fácil sobrevivir

2008-11-10T04:57:00.000-08:00

Me sorprendo cada vez que observo
las palabras que dibujo.
sentimientos que escritos,
se desprenden de mi.

Líneas con propósitos que pierden su valor,
que habiendo sido ásperas como tu recuerdo,
son de pronto suaves, ligeras, casi inexistenses.

Y entonces, casi sin percibirlo,
despido con un hasta nunca
el dolor que me juraba un hasta siempre.

Vigilo la tinta que cubre este papel,
y que un día siendo árbol fue feliz,
y descubro y es evidente,
que escribiendo ...

¡¡¡ Es mas fácil sobrevivir....!

ITINERARIO DE UN DÍA PARA NO PENSAR EN TÍ

2008-11-10T04:52:00.000-08:00

6:30
Rompe en las cortinas la primera luz del alba,
sospecho la distancia,
y la paz que sobresalta mi muñeca
aprisiona otro día el minutero...
Otro día . . .
Aún el frío de mi almohada,
sabe que tu silencio fue mi arrullo.
Sin tenerte, estuve contigo toda la noche.

7:30
Irremediable...
la lejía de mi mesa
me recuerda el olvido intacto.

8:30
Caminé,
como soldado herido por las calles de mi ciudad,
ya no eran míos los pasos,
eran pies hastiados
por la falta de otra sombra que acompase.

8:45
En una esquina,
un viento inesperado peinaba mi cabello,
oscurecía desteñido como si fueran tus dedos.

10:00
Los rayos del sol se acuestan otra vez en diagonal,
creo que le hace falta comer de tu piel,
beber del rocío que le sobra a mis ojos,
las enredaderas se han quedado inmóviles...
les faltó crecer a tu talle.

1:30
La mañana se ha ido sin querer,
yo que quería verla,
ni siquiera la miré,
Me quedé varada con la mirada en una taza,
admirando un lago de cafeto oscuro
,si pudiera leer los sedimentos que han quedado,
sería como adivinar
a qué lugar se fueron mis sentimientos.

4:00
Hoy,
creí distraer los recuerdos con la rutina adversa,
limité mis fronteras
y me apegué a la cartografía de mi piel,
creí esquivar el cerco de las cuatro esquinas,
pero terminé otra vez seducida a la escarcha.

7:00
Nunca se me hizo tan infinita la brevedad de los cuerpos,
hoy que admiré el ocaso
y pensé que hasta el sol tiene un lugar dónde descansar . . .

9:00
Creo que mejor voy a dormir, . . . ¿te diste cuenta ?
Hice mi mejor esfuerzo para no pensar en ti.

María del Carmen

Acróstico

2008-11-10T04:48:00.000-08:00

Z ata navegante de mi ser,
U ngir de mi corazón,
L aso de tanto andar
E n busca de la quimera,

M ostraste tu alma tierna
A morosa de pasión
M anantial divino,
E gregia de mi ser,
R ebosando tu sentir
T allas el corazón
I lusionando este amor
N aciendo a la vida
E xcelsa de clamor
Z urriaga de los cielos

L acayo de su majestad
O bedezco a su alma
P ensando en su sentir
E xuberante de ardor
Z umo del amor.

Ricardo Sánchez Padilla

Me llamaras mamá

2008-11-10T04:44:00.000-08:00

Ya ha pasado un año, seis meses
y todavía te espero
tengo tantas ilusiones,
tantos bellos sueños para ti
quisiera extender los brazos,
cerrar fuerte los ojos
y de ese modo sentir que te tengo
que estas junto a mi...

Te siento tan pequeñito, tibio, tierno
eres tan bello mi lindo bebé
que tengo miedo de tocarte,
besarte, abrazarte, de dormirme junto a ti.

Eres todo lo que una madre puede dar
una vida después de otra vida...

Eres mis meses de espera,
mi deposito de este desbordante amor
eres mi esperanza, mi futuro...
mi despertar de mujer.

Lo que me alienta cuando estoy triste
lo que me enseña el milagro de esperar
eres un tierno verso de amor
que jamás podré explicar.

Quisiera quedarme así
con los ojos cerrados
detenida en el tiempo,
en tu tiempo mi lindo bebé
pero no seria vivir y yo quiero vivir
porque sé en el fondo de mi corazón
que algún día
podré tenerte, darte un nombre
y tu me llamaras...

¡Mamá

HAY UNA MUJER POR AHÍ…

2008-11-10T04:42:00.000-08:00

Hay una mujer por ahí
Que no sabe
Que yo soy su mitad,
La otra parte de si.

Hace tiempo que la espero
Y que aún sin conocerla
Le he escrito algunos versos sinceros
Que leerá con su mirad y en silencio
Cuando al fin este junto a mí.

Ella no sabe que existo.
Ella fantasea con príncipes azules de pelo largo
Que lleguen a despertar sus dulces sueños
Y a robarle tiernamente
La eterna calidez que hay en un beso.

Pobre de mí
Que no soy ningún Romeo.
Sólo soy un hombre,
El Adán del principio, el poeta del destierro,
La brisa clandestina, el viento aventurero,
La marejada de caricias
Que aún no toca ni besa
Sus labios y puerto.

Éste soy yo
El que escribe este verso
Y que espera su llegada
Desde hace ya algún tiempo…

Poeta clandestino
Enero del 2006

¿ Dónde están...?

2008-11-10T04:40:00.000-08:00

Al abrigo de este universo absurdo
reciclo la memoria de los tiempos
y la guardo en el cajón azul de mi vida.

Estiro las manos hacia ese horizonte
con espasmos entre los huesos,
preguntando por mi fé,
por la de todos.

Y llegó al borde de un precipicio
donde las arañas luchan por salir
comiéndose entre ellas, a sus hijos.

Donde están los valientes?
Donde la fuerza y el coraje de los pueblos?
Donde la esperanza?
Los valientes cogieron el petate
y se meriendan una bandera.

La fuerza y el coraje
reside ya en la morada de los no-vivos.

La esperanza...
me han dicho
que se esta pudriendo poco a poco
en la desidia de un planeta llamado tierra.

Autor: Alga Azul

El pirata

2008-11-10T04:39:00.000-08:00

Un mundo raro

No vemos las cosas como son, las vemos como somos.
Anäis Nin

Un día, la señora Smith se encontraba en la sala de espera de su médico cuando un niño y su madre entraron al consultorio. El niño llamó la atención de la señora Smith porque llevaba un parche sobre un ojo. Se sorprendió al ver qué poco parecía importarle la pérdida de un ojo, y lo observó mientras seguía a su madre hasta la silla más cercana.

Aquel día el consultorio del médico estaba lleno, así que la señora Smith tuvo oportunidad de conversar con la madre del niño mientras él jugaba con sus soldaditos. Al principio él se mantuvo en silencio, maniobrando con los soldaditos sobre el brazo de la silla. Luego se trasladó silenciosamente al piso, lanzándole una mirada a su madre.

En cierto momento la señora Smith tuvo ocasión de preguntarle al niño qué le había sucedido en el ojo. Se detuvo a considerar la pregunta largo rato y luego replicó, levantando el parche:
-No tengo nada en el ojo.
¡Soy un pirata!

Y regresó a su juego.

La señora Smith se encontraba allí porque en un accidente automovilístico había perdido una pierna desde la rodilla. La cita de aquel día con el médico era para determinar si estaba lo suficientemente curada como para acomodar una prótesis.

La pérdida había sido devastadora para ella. Aún cuando se esforzaba por ser valiente, se sentía una inválida. Racionalmente sabía que esta pérdida no debía interferir en su vida, pero en lo emocional no podía superar este obstáculo. Su médico le había sugerido practicar visualizaciones, y ella lo había intentado, pero era incapaz de forjar una imagen perdurable y emocionalmente aceptable. Se seguía viendo como una inválida.

La palabra "pirata" cambió su vida. De inmediato se sintió transportada. Se vio vestida como el Corsario Negro, a bordo de un barco pirata. Estaba de pie, con las piernas separadas... y una de ellas era una pata de palo. Tenía las manos aferradas a las caderas, la cabeza y los hombros erguidos, y sonreía frente a la tormenta. Los vientos tempestuosos azotaban su casaca y su cabello. Un rocío helado barría las balaustrada de cubierta mientras grandes olas rompían contra el barco.

El navío se mecía y gemía bajo la fuerza de la tempestad, pero ella permanecía firme... orgullosa, impertérrita. En aquel momento, esa imagen sustituyó a la de la inválida y le devolvió su coraje. Miró al niño, ocupado con sus soldados.

Pocos minutos más tarde la llamó la enfermera. Mientras se balanceaba en sus muletas, el niño advirtió su amputación.
-Oiga, señora,
¿qué pasó con su pierna?
-le preguntó.

La madre del niño se sintió mortificada.

La señora Smith contempló por un momento su pierna más corta.
Luego le respondió con una sonrisa:

-Nada.
Yo también soy un pirata.

Marjorie Wallé

Marjorie Wallé, es escritora, facilitadora de seminarios y consultora. Dirige el Illinois Statewide Radon Program. Bajo su dirección, este programa ha sido reconocido por sus logros en materia de conciencia pública, recibiendo los premios a la excelencia y al trabajo en equipo otorgados por la Agencia de Protección del Medio Ambiente de los Estados Unidos.

EL PRIMER BESO !

2008-11-10T04:34:00.000-08:00

Es el trago primero de la copa
del néctar de la Vida escanciada por la diosa.

Es la línea que separa la duda
desorientadora del espíritu
y entristecedora del corazón,
de la Certidumbre
que inunda de alegría el yo interior.

Es el comienzo del canto de la Vida
y el acto primero del drama
del Hombre Ideal.

Es el vínculo de unión entre
lo extraño del pasado y
lo brillante y prometedor del futuro;
el enlace del silencio de las emociones
con su cántico.

Es una palabra musitada por cuatro labios
que proclaman rey al Amor,
trono al corazón y corona a la fidelidad.

Es el delicado toque de los sutiles dedos
de la brisa sobre los labios de la rosa,
murmurando un prolongado suspiro de alivio
y una dulce quejumbre.

Es el comenzar de esa vibración mágica
que transporta a los amantes del mundo
de los pesos y las medidas,
al de los sueños y las revelaciones.

Es la unión de dos flores fragantes
y la mezcla de sus efluvios perfumados
para crear una tercera alma.

De la misma manera que
la primera mirada es como una semilla
que la diosa siembra
en el campo del humano corazón,

el "beso primero"

es la primera flor
que brota en la rama del
"Arbol de la Vida".-

KHALIL GIBRAN (1883-1931)
"Sus palabras y enseñanzas se
adelantan a lo que hoy repercute
en los ecos de la multitud
que quiere aprender".

He Nacido Sola

2008-11-10T04:31:00.000-08:00

Autora: Mary Amor

He nacido sola
y en la soledad crecí

Mi corazón sufrió mil desencantos
mi alma muchas veces se afligió
que decidió no esperar nada
y asi refugiarme dentro de mí

Los libros, los paseos solitarios,
las aves remontando en el cielo azul,
el aire que me rosa al pasar
han sido mis compañeros sin fallar.
Ellos como yo no piden nada,
al igual se dan, no piden ni claman,
para no tener que llorar.

Mi mundo es ilusión,
donde se puede ver, amar y soñar,

Quizás es utopía,
cuando quiero ser como una más.

Constantemente he deseado,
no sentir, no pensar y no amar,

Hoy cierro un capítulo más,
que largo es aún el trayecto,

para volver a mi utópico mundo

donde volveré a sentirme amada.

De nuevo Sola....
así...
sin estar acompañada

(fragmentos)

POESIA DEL MUNDO NAHUATL.

2008-11-10T04:29:00.000-08:00

Emergen, emergen las flores:
floreciendo están las flores en presencia del sol.

A tu canto corresponde el ave del dios.
Tú la buscas:
todas ellas son tu canto y son tu dicha:
tú deleitas a los hombres con movedizas flores.

Donde quiera ando, por doquiera canto,
yo cantor:las flores olientes a maíz tostado se remecen
entre las mariposas en el patio florido.

Todas vienen donde el Árbol está enhiesto:
flores que al hombre trastornan,
que pervierten corazones, vienen a derramar,
vienen a dejar caer carga de flores, fragancia de flores.

De flores es la alfombra:
muchas hay en tu casa
y entre el musgo acuático
canta y trina Xayacamachan:
embriaga su corazón la flor de cacao.

Hermoso canto repercute allí;
alza su canto Tlapaltecutzin,
muy perfumadas son sus flores:
se estremece la flor:
es la flor del cacao...
la madre de los dioses.

Quiero presentarte a mi Amigo

2008-11-10T04:18:00.000-08:00

" Mi amigo es fuerte, varonil y sociable. Se distingue en cualquier grupo
y es un ejemplo perfecto de caballerosidad y bondad.
Sin embargo, todo su ser reacciona con severidad ante la injusticia,
la hipocrecía y la irreverencia.
Parece entender a la gente
y es particularmente considerado con los pobres, los solitarios,
los enfermos, los abandonados
y aún con los de mala reputación.
A decir verdad, parece ver algo de bueno en cada persona.
Este amigo me ha mostrado que el amor nunca deja de ser.
Su amistad es la explicación de cuanta cosa buena hay en mi vida.
En verdad, es el amigo de muchas personas
cuyos sentimientos hacia él son como los míos,
porque sus vidas han sido transformadas por su amistad.
Este amigo mío es tanto amado como odiado.
Millones de personas rehúsan su amistad.
Me pregunto por qué.
¿Podrá ser que en verdad no comprenden quién es él?
Seguramente por eso los hombres lo mataron.
El no había hecho ningún mal.
Su única ofensa fue ser la verdad, la pureza y el amor encarnados.
Uno siempre se siente seguro con este! amigo.
Se prefiere su amistad a cualquier cosa en la tierra.
Se desea su aprobación por sobre toda cosa
que el mundo pueda ofrecer.
Yo le debo todo a él. El me reveló el significado de la vida.
Me inspiró el deseo de ser bueno.
Encendió mi alma con un noble propósito.
Me da fuerzas para sobreponerme al mal.
Me ha enseñado que, pase lo que pasare,
puedo confiar en Dios como mi Padre Celestial.
La tumba no lo pudo contener.
El vive, habiendo conquistado la muerte.
Porque venció la muerte, puede también vencer el mal.
Y porque puede sobreponerse al mal,
el mundo algún día será un mundo mejor, un mundo feliz.
Este amigo mío cambiará el mundo si los hombres
sólo aceptan seguir su senda de verdad y amor.
Cuando pienso en este Amigo
surge en mí el deseo
de que cada persona sobre la faz de la tierra lo conozca.
El no le impondrá su amistad.
Pero si tú lo aceptas como tu más caro amigo,
él te acompañará hasta el fin de tus días.
El hará que tu vida sea una aventura espiritual
y un compañerismo transformador.
El te hará feliz, valiente, victorioso. El cambiará el vacío en satisfacción,
el temor en valor,
la debilidad en poder,
el dolor en gozo,
el tumulto en paz
y la muerte en vida.
Mucho quisiera que tú conocieras a mi Amigo.
Se llama Jesucristo.....

Como verán.... el es nuestro miembro principal.....
en este hogar....

DEMOSLE LA BIENVENIDA EN NUESTRO CORAZON.

Secuelas

2008-11-10T04:13:00.000-08:00

Marbec

Secuelas:
fósiles adosados en cerebros,
porciones de pez y reptil
como actas de un pasado.

Mamé, ese es el fallo,
sucumbí al chantaje de pezones rezumantes y repté;
repté porque olí algo más fuerte que el miedo,
algo, que me hizo perder mi condición de pez,
si; mi condición branquial y ese algo de reptil…

Que cambió las escamas por vellos
y los huevos, por úteros calientes…
Donde nadaba.
Sucumbí y sentí en mi espalda dos manos,
grabé en mi memoria
el aroma de sus poros
olvidando que fui pez…
Y reptil…

Sucumbí llorando ensangrentado,
temblando por el frío,
implorando por mi amniótico universo,
pero, olí…

Y el olor forja las cadenas,
vincula desde el génesis hasta la muerte
haciendo prisionera la nostalgia
obligando a cantar a la quimera…

-Costados con alas emplumadas-
Fui pez…
Fui reptil…
Pero nunca volaré.
Nunca…Nunca…Nunca…

Si te vieras como yo te veo

2008-11-10T04:12:00.000-08:00

pasarías de las honduras del seno de tu madre a lo profundo del lago de la contemplación...
...sabrías que en tu voz imprimen su sonoridad los pliegues del tiempo...
...atravesarías este parque de la vida, jugando y riendo siempre...
...te herirían mortalmente las horas silentes...
...desearías el retorno de las eras...
...te atreverías a vivir...
...discurrirías al borde del ser...
...harías el amor en cada inspiración...
...te prometerías en cada exhalación...
...cofigurarías realidades conjuntas...
...esculpirías recuerdos, envuelto en la espiral de un suspiro interminable...
...te seducirías irrefrenablemente...
...te transformarías es tierra fértil jamás hollada...
...dejarías para siempre de ser hombre...
...serías mujer como nunca...
...libarías tu corporeidad infinita...
...te envolvería la miel magma...
...un ángel híbrido y desvelado te haría verdad...
...seríamos dos tus amantes...
...se licuaría tu entendimiento...
...signarías estas tus palabras mías...
...agradecerías místicamente haber nacido...
...velarías tus sueños...
...sería tuyo mi nombre y mi devenir...

...te amarías sin preocupaciones..
como yo te amo...

LA BRUJA

2008-11-10T04:10:00.000-08:00

AUTOR: CARONTERIO

!Dime, bruja!,
!dime que deseas!
deja ya de asfixiarme,
aparta tus uñas de mis huesos;
de mis condenados huesos.
!Vete!

Bruja infame!
Envuelve tu escoba
en el pastizal
y desaparece!

tus pocimas
envenenan como el aguijon
de una comedia.
De rodillas
ante la pasion,
triste, bella, fria y cosmica,
vendras implorando perdon
a este malvado atardecer.

Desde: Los tejados

ARGUMENTOS

2008-11-10T04:09:00.000-08:00

Autor: Malusillaycafé

No es la noche
la cómplice de tus recuerdos
ni es la brisa nocturna
Evocadora de tu piel.

No es el calor de mi vientre
el que llora tu ausencia.

La culpable es la certeza,
irrefutable y manifiesta,
de haberme sentido descifrada
desnuda,
indefensa cual caracola sin coraza,
cuando al mirarme
me desplegaste el alma.

Dejame presentarme

2008-11-10T04:08:00.000-08:00

JaninSisic4417

Yo soy mi historia: soy mis signos
el agua que corre trémula
por mis entrañas
mientras suspiras en mi oído

la distancia es un instante
un instante no es olvido

un instante es aquello que me estremece
me destroza entera y me reconstruye

Esta
la que soy
es siempre nueva
juguete infantil de miles de piezas
en tus manos hábiles
en tu tacto húmedo

de dónde vienes?
acaso siempre estuviste ahí
esperándome salvaje y ávido
con tus sábanas gritándome
tras cada amanecer
por el nombre que no es mío?

En ti soy un sol taciturno
revolucionando sus llamas feroces
con cada palabra que pronuncias
con lo que callas

Siento palpitarte
en mis adentros
corazón y taquicardia
no hay un milímetro
en donde no estés
un territorio de este mi país
que logre sobrevivir
el placer suntuoso
de tu ser

Sí
Me derramo:
un líquido brillante
resbalando por tus células

Llego
me cobijo en ti
en tu orografía
y me voy
otra vez entera...

APOCALIPSIS

2008-11-10T04:06:00.000-08:00

SE ABREN LOS OJOS DEL UNIVERSO
SOBRE COSECHAS DE INUTIL SANGRE
RUINAS,DESPOJOS,GRITOS,LAMENTOS
...
LLAGAS ABIERTAS, TORTURADOS MIEMBROS
Y LA TRISTE COMPLICIDAD QUE LO JUSTIFICA
CAMINOS DE VENGANZA,SENDEROS DESTRUIDOS
ABSURDOS LABERINTOS DE LASTIMADOS CUERPOS
...
ES LA ULTIMA ESTACION,LA MAS TEMIDA
LA QUE BUSCAMOS SIN SABERLO
ROSARIO CON LAGRIMAS POR CUENTAS
...
CENTROS DE DESTRUCCION Y EXTERMINIO
HUERFANO DE AMOR,MONSTRUO APOCALIPTICO
DERRAMANDO SU AMARGO SUDOR
AMENAZANDO DESDE ADENTRO
...
TIERRA AIRE, AGUA Y FUEGO
CONJURADOS EN UN MISMO INFIERNO
ALTAR DE SACRIFICIOS...¿ES LO QUE QUEREMOS?
¿Y LUEGO QUE?...LA NADA...EL SILENCIO
...
¿HABRA OTRA OPORTUNIDAD?¿RENACEREMOS?
¿TENDRA SENTIDO TODO ESTO?
LLORAN LOS OJOS DELUNIVERSO
EL TIENE LA RESPUESTA,
...LA HUMANIDAD,NI SIQUIERA ESO.
///
XIMENA

EMPIEZA POR TI MISMO

2008-11-10T04:03:00.000-08:00

Cuando yo era joven y libre
y mi imaginación no conocía límites,
soñaba cambiar el mundo.
A medida que me fui haciendo mayor y más prudente,
descubrí que el mundo no cambiaría,
de modo que acorté un poco la visión
y decidí cambiar solamente mi país.
Pero eso también parecía inamovible.
Al llegar a mi madurez,
en un último y desesperado intento,
decidí avenirme a cambiar solamente a mi familia,
a los seres que tenía más próximos,
pero ¡ay! tampoco ellos quisieron saber nada del asunto.
Y ahora que me encuentro en mi lecho de muerte,
de pronto me doy cuenta:
"sólo con que hubiera empezado por cambiar yo mismo",
con mi solo ejemplo
habría cambiado a mi familia.
Y entonces, movido por la inspiración
y el estímulo que ellos me ofrecían,
habría sido capaz de mejorar mi país
y quien sabe si incluso no hubiera podido
cambiar el mundo.

Anónimo
(Estas palabras están inscriptas
en la tumba de un obispo -1100 d.c.-
en la cripta de la abadía de Westminster)

Insomnio

2008-11-10T03:59:00.002-08:00

Insomnio
pareciera
que estoy escribiendo mi epitafio
asco
de las elecciones políticas en mi país
insomnio
de la enfermedad que avanza:

amo ninequi nimiquis

vivo en un pequeño poema
con edificios grandes
bares
grandes avenidas
libros
junto al mar

nican niyolqui.

---------------------------------------

Frases en Náhuatl
(lengua indígena de México).

amo ninequi nimiquis:
no quiero morir
nican niyolqui:
nací aquí.

Autor: Edgar altamirano
Desde: ealtamir.blogspot.com
http://poesia.altamirano.biz

EL HALCÓN Y LA LOBA

2008-11-10T03:59:00.001-08:00

Como fieras que se acechan nos medimos las miradas
de esta pelea a muerte ya no quedará más nada
tú halcón herido en tu orgullo, yo loba llena de llagas
no hay retorno y lo sabemos, la mecha esta acabada.

Sobrevuelas sobre mí y me lanzas una daga
yo aullo en mi guarida y te araño con mis garras
estoy herida de muerte más esta lucha no acaba
y algo en mis adentros se aferra a tus entrañas

Aún recuerdo cuando aquí me comias hasta el alma
cada herida que me hacias con tus besos la curabas
y refugiada en tus alas, era una cachorra mansa
acariciabas mi pecho, todo mi amor suplicabas.

La pelea terminó y esta loba derrotada
te declara ganador, me retiro en la batalla
pero tú también perdiste un trocito de tu alma
que siempre lo tendré yo, aullaré en la madrugada

Autor: Adriana
Desde: Mi pensamiento eres tú.

AMÁNDOTE

2008-11-10T03:55:00.000-08:00

¿Que no la ame? ¡No puedo!
aunque este amor tan limpio
ha mi camino ha llegado,
envuelto en un triste halo de pecado.

¿Que su amor es prohibido?
y ¿quien en su jucio se atreve
a limitar la pureza en que el amor se lleve?
si vivo no hay juez que acierte en el dictado.

¿Que este amor es locura? ¡Se que lo es!
mas dime si alguien ha afirmado
que aquel que ame con el sentimiento,
vive su amor en cristalina cordura.

Ella llegó a mi tiempo,
cual si fuera el agua cristalina
esperada con el ansia de la sed
en mi árida y amarga vida.

Ella llegó a mi vida,
y colmó pletorico de dicha
el tiempo que con ella he compartido,
y cada uno de los tiempos de mi vida.

Bendito el juego del amor que abraza
como la hiedra a la pared dichosa,
y en esta unión tan intima se pierden
haciendo uno, conjunción hermosa.

Y si al final de esta mi aventura
cuando la vida su final ya toca
el mundo considera a mi alma loca,
muero feliz en esta vida, tan llena de locura.

Mas ¡Vive Dios! habrá quien vocifere
que el pecado quemando va mi carne,
como sui amor es luz que lleva al cielo,
muero feliz en esta vida, tan llena de desvelo.

Y si el destino no uniera para siempre mi camino
con aqul que mi dueña caminara,
yo moriría feliz, pues este amor me ha otorgado
los momentos mas dulces que en la vida
de mortal alguno, el destino falaz, ha regalado.

(Gastro)
EDUARDO, Marzo 2004

RECUERDO

2008-11-10T03:52:00.000-08:00

Recuerdo, ¿Qué es recuerdo?

El recuerdo no es palabra

de triste o alegre suceso.

es un cartujo en la mente

con silicio de silencio.

Es un fuego que no arde,

es un viento sin siseo,

es un amor de fantasmas

reflejado en un espejo.

Es tulipán en la noche

de un día que se ha dormido.

Replegar la flor al tallo,

a semilla, a su inicio.

Es como rozar

la sombra de una hoja que ha caído.

Es oler la hierbabuena

en un desierto espejismo.

Retroceder el reloj al no tiempo,

al ya ido.

Un amor ya derramado

nunca podrás recogerlo.

Es hurto al adiós sin nombre

que nunca coagula en cuerpo.

Es rastro en el corazón

de un labio adentro del pecho.

O cicatriz de una heridaq

ue no quedó en cementerio.

Es un retrato con marco

en el alma diluido.

Es de los hechos espejo

y pórtico del olvido.

Recuerdo…

¿Qué es recuerdo?

¡Algo que siempre es ficticio!

Pepe Martín.

EDAD DECRÉPITA

2008-11-10T03:48:00.000-08:00

El tiempo no se arruga
como las ancianas con moños
y canas,el tiempo no se tropieza con líneas
marcadas en la cara.

Las cortinas se ocultan de
las ventanas,
cierran los ojos cuando
amanece,
y los vidrios empañados
empiezan a hacerse papel
cuando ven que se me cae el pelo.

A esta edad,
el pavimento se retuerce
cuando los gigantes
juegan con trompos
y con los años.
Cuando se es vieja
las almohadas sobreviven con
el llanto,
la anestesia del recuerdo
sabe a cigarro,
entonces las machas rancias preguntan:
dónde están los ositos de peluche?
dónde están los pañuelos que huelen a flores?
-nunca existieron-
pues…el mundo cambia
con el tiempo,
con mis caderas,
con mis arrugas…

La gravedad se cae al suelo,
sin bastones, ni dentaduras incompletas,
me rasguño la cara,
me saco el pico,
corto mis pesadillas…
y los árboles crecen con caras de ancianos…
(y así no quieren que envejezca rápido)

Ya no puedo ver mis lunares desteñidos
pues me resigné al hecho de jamás llegar a ser adulta,…
.porque ya estoy vieja para eso…

Autor: Moribunda
Lena Marice Orduña Vega
Desde: Predicado.com

Verdades

2008-11-10T03:44:00.000-08:00

Sugiéreme un lugar donde el olvido
me desgaje la carne, y de esta suerte
penetre al corazón que mal herido
sucumbe entre los brazos de la muerte.

Enséñame’ a ignorar que te he querido
el amor sólo habita a quien lo siente
creciéndose latente y encendido
como braza enrojecida ¡Ardiente!

Más entiendo que en ti, se haya extinguido
,que nada obliga a amar por ser amado,
igual que nada vence al que vencido
contemplara su sueño derrumbado.

Mariam 1791
A Flor

CONFESIONES

2008-11-10T03:40:00.000-08:00

(A LO COTE LAMUS)

Autor Malucilla y café.

Yo te dije dos veces,
y tres,
y hasta diez mil .
Tu decias si
pero seguias inmune a mis palabras.
...Yo te di las mìas
letra a letra,
gota a gota,
desangràndome en cada verso.
Mientras
tu permaneciste ausente,
lejano,
desterrado voluntario
que ha olvidado el camino de retorno,
y se extravió en el laberinto
de su miedos.

Bien, ahora.

2008-11-10T03:28:00.000-08:00

Bien, ahora que triste y derrotado me encuentro
en el demencial juego del amor.
Ahora que la lejanía pudo más que mí estéril corazón.

Bien amada mía sabes que a través del viento te amé.
Y que te intentaré olvidar con la saviaDe otra mujer…

Ahogaré mi pena en una botella del burdel,
Intentaré saciar mi sed con otro querer,
Al final, en mi lecho de muerte, sabré
que nunca te olvidé
Y ahí amiga, en una mecedora
,Solo escribiendo poemas,
Pensando en ti, moriré…

Gracias Chatarrero

Fantasmas

2008-11-10T03:26:00.000-08:00

Me levanto con los bostezos del alba; mis sueños, teñidos de rojo, se despiden con los primeros arpegios del sol.

Mis pasos marcan los segundos de plomo que bailan con el viento en un mundo negro aún.

Con el humo escapando de mi boca, y los dibujos de mis deseos empapados por la oscuridad,

huelo la atmósfera de mi memoria.

Se mojan mis pensamientos con tantos y tantos recuerdos que entran sin permiso a mis tinieblas.

Sueño el mundo de mil tardes y noches que no se cuentan.

Me acuerdo de ti y de tus miradas secuestradas por el infinito, saboreo tus besos en mi mente y tu olor en mi memoria, aunque ya no me bañe en la cascada de tu amor.

Vi tu adiós en tus ojos, que me enseñaron los secretos de tantos poemas, partiste con pasos pesados por un camino que no había imaginado.

Mis letras guardan el silencio de los fantasmas, que contarán historias que no envejecen, como las mentes que las guardan.

Gracias: Angie Ayllen F.
de algún lugar de la red..

AMBAR Y SOL

2008-11-10T03:25:00.000-08:00

Retorno a casa
cerrando mis ojos
y aspirando aún
el hábil perfume
que se pasea por la
inquietud inmensa
de una caricia
largamente esperada,
largamente disfrutada...
...y tan largamente reprimida.
Mis caminos convergen
arrogantes é incrédulos.
día tras día,
hacia una débil
luz de espesa frescura:
una tibia luz de
ámbar y Sol
perdida en la penumbre
habitación enrarecida
del sudor perlado
de nuestros cuerpos
atrapados
en la vorágine
de la pasión rebelde,
intensa,
...voluptuosa.
Llega la noche y se extremece
con tu figura cristalizada
en destiempo: el roce de
nuestras pieles
amenaza impregnar mis carnes,
casi sin poderlo
evitar.
¿Como se si podré resistir?
si tambien durante el sueño
me arrastra tu voz
palpitante de
sirenas mágicas.
¡Adelante!
Has atacado mi soledad
sin darme tregua...
mis manos se entrelazan
y acarician mi frente,
y mis ojos cerrados
en los que estas atrapada:
mi rumbo converge hacia ti.

Juanito Matisse

Non Verbo

2008-11-10T03:19:00.000-08:00

Frases
calor y río
color y frío
mueca intangible
movimiento
pausa inducida
calipso, helio pausa
en lo mismo.
Libro inerte
parabólico energético
de un verde amazónico.

Los albures
palabras dobles
ochos negros
dados cargados.
Trampa colectiva
Juegos
azares asociados
permutación solemne
del último factorial
en la finita nada
de toda esta tristeza
de toda esta nobleza
intensa y sin voz

Mucha la histeria
del fuego actual
estatua inerme
e inerte sostenida.
Historia actual
con todo y el sustantivo
violaceámente acallado

La parra sin uvas
solo cielo vinotinto.
Entre las frases
el verbo
y entre estos, el llano

Momento estampado

Sin redes
el marisco fresco
la geometría de la vereda
el ángulo sincronizado
d'esta marea tácita

Solo
solo el carmín dolor en el sol
en el cachete del olvido.
Tanta paz quieta
en los porcentajes de una taza
del recuerdo lechoso:
gris versus blanco
un vuelo en torrente
de las venas
o en cualquier
algabaría algébraica
de ésta incognita

Par de sienes concurrentes.
Sin dolor en la nueva cueva
sin color en la antigua mirada

Bella cara en los espejos.
Muecas, somnoliento parpadeo.
Grito alucinante
sin un verbo aglutinante
sólo reacción con la inacción
de la quieta sonrisa

Usted o yo
y nuestro tiempo
efímero vuelo
nulo rencor

Pequeñas cositas
felicidad abierta
gotitas discontinuas.
Inmenso el estanque

De vez en cuando
un lloro negro
como poema rectangular
bajo una luna nueva.
detrás de la Tierra
delante de mi guerra
Sin envidia pero con nostalgia
las ventajas del índice y medio
y por que no, del pulgar
con su huella dura

Chichen-Itza bosque-filtro
y la madreselva
riegos en la delta-mar
con brisa y con vuelo alto
tucanes, una dirección:
al Este
porque la de enfrente
azulrojiza y caprichosa
con mi tarde potencial de lado.
Miles de barquitos
noticias en el papel.

Boca de tormenta
lluvia rápida

Saliente desde su punto cardinal
alegre verbo, a veces meteorito
muchas veces
inexistente o irregular

Infinitivamente acircular
pero inscrito el instinto
como un cuadro de Monet
sin la sombra y la penumbra
unicamente un cambio de luz

Y otra vez el verbo

Merci Mademoiselle Juliette.
Gracias Sr. James.
Ambos latinos

yo tan solo sangre azteca
marrón y obscura

pero accesible

divanni d

Te tengo y no

2008-11-10T03:13:00.000-08:00

Nada puede apartarme de tu nombre
ni arrancarte de mi, Cariño mío.
Te llevo conmigo como al hombre
que mi todo eligió... a su albedrío.

Y aún si no estás aquí, vives conmigo.
Cada mañana combato la distancia
que te aparta de mí,
contigo sigo.

Sé que te tengo y no, y tanto duele
el saberte lejano de mi cuerpo
que en momentos me gana el sentimiento
que me moja en la sal de mi lamento.

Ay! ; cuánto duele este vacío de mis manos de ti,
el vacío de tu presencia...
de no estar en tus ojos reflejada,
de tu voz, de tu aroma,
de la luz que despide tu mirada.

Sé que te tengo aquí,
me lo dice el abrigo de tu abrazo
y esa parte de ti, que a mi confluye
arrasando las trabas a su paso.

Te tengo. No te tengo...
Eres parte de mi, eres sustento
que se escurre en mi piel y que se escapa
.Eres parte del alma, a cuyo cuerpo,
como nada en la Tierra... le haces falta.

Marta Lidia Uribe B.

VíaCrucis

2008-11-10T03:10:00.000-08:00

Viacrucis de moscas por las calles sin ojos.

Penitentes sin boca arrastrando silencios.

Cristo delante de un neón fucsia: "Club Privadísimo".
Saetas, tasas, toses, tiestos...
Cirios y sirios.

Cristo sufre: las calles siguen ciegas,
los gatos se comieron los iris.
Tambores, temblores, trombas, tumbas, timbales...
Cristo sabe y se calla, la oreja del mundo es de cera
derretida; no puede oír, no oye.

Estandartes, pendones, picas, pasos, púas, pocos...

Las calles musitan confusas oraciones,
pero aún sin ojos. Se cegaron de sol electromagnético.
Cristo abarca todas las cruces y todos los cruces,
pero Él ya no avanzará más. Sus pies no tocan el suelo.

Oro, flores, floreros, fastos, fiesta, oráculo...

Cristo me dió un beso y me quedé sin rostro.

Siguen ciegas las calles, los callejones, las vías y las plazas.

Procesiones, procederes, procesos, precisos, preciosos...

Cristo se ha tatuado una corona, se ha puesto percins
en las manos y en los pies,
y un cíngulo amarillo estrangula su cintura, ya no respira,
ya no quiere respirar pero le hacen el boca a boca
y lo traen una vez y otra y otra a pasear por las calles sin ojos
para que las moscas coman su sangre seca,
para que un neón de color fucsia se le clave en el costado,
para que le den a beber petróleo,
para pedirle rescate al Padre,
para seguir extorsionando almas,
para que sigan las sábanas santas empapándose de aceite,
para que recuerde que la contrareforma solamente triunfó
en la planta de los pies de Europa, un poco más tarde;
cuando consiguió desasirse de las astas de su secuetrador.

Víacrucis, Vias Lacteas, Vías Apias, Vías y entre vías...

Cristo canta con una voz perfumada, pero solo lo escuchan
las ardientes arenas de todos los desiertos.

Bitácora
El poeta es un fingidorII

Las hilachas

2008-11-10T03:08:00.000-08:00

A veces no entiendo por qué escribo y tejo hilachas de letras.
No lo sé.No es que no quiera ser leída

– eso sería casi como no querer ser amada-

sino que suena absurda la canción en las noches,

cuando he llegado por fin a desvestirme del mundo

y me miro desnuda en mi reino de espejos.

Yo me sigo cantando las primaveras verdes,

los colores del invierno en las playas de Chile,

la madera y los árboles antiguos que me tragué sin agua,

con los ojos cerrados de tanto miedo al frío.

Tengo bolsas y cajas llenas de fragmentos, acumuladas,

meciéndose en el polvo;

ramas y flores de otras plantas ajenas,

que debí dejar crecer en islas que hoy tienen candados en las puertas.

¿Hacia dónde? ¿Sabes tú? ¿A dónde iremos?

Los aviones coquetos sacuden la cola cuando paso
y no faltan los guiños, las miradas de fuego de los mapas.

Hay cuatro maletas que guardo en el desván
que por más que se peinan no llegan a las fiestas.

Sigo aquí, petrificada.

Dejando caer el sol por la ventana y bautizando

la garra de león como un helecho.

En mi casa no hay ni un olor permanente, ni una lámpara

fija y colocada para ocupar un sitio con el tiempo.

El exilio de los libros

ha comenzado: que no quede nada que se extrañe,
nada que duela, para fugarse sin mácula.

Entre tanto la palabra es una flor que decidió desarrollarse,

que parió pétalos blancos, relucientes y me hizo delicada la corteza:v

eré como sus hojas se derraman, hasta que nada yerga afirmaciones

ni enarbole causas para tener raíces en la tierra.

CC Maria Caracol 2005
Some Rigths Reserved
Licencia de Creative Commons

Gracias : María Caracol
Desde: A Flor

Aromas de nostalgia

2008-11-10T03:04:00.002-08:00

(Mariam)

Aromas de nostalgia lleva el viento
su cántico gimiente en su quejumbre
exhala en fríos vapores su argumento
compartiendo su amarga pesadumbre.

Hoy su lenguaje es un rumor confuso
como un ave pedida en la penumbra.
Su voz trae soledad, verbo inconcluso,
como un faro en la mar que ya no alumbra,

Es el mundo emergente de la nada
,son los cielos ausentes e insensibles
,es el veto profundo en la mirada,
es andar por caminos insufribles.

¿Qué hago aquí, porqué sigo esperando?
el capullo floreció para luego secarse
es tanta la negrura para seguir andando
sólo del fin, nadie podrá escaparse...

Mariam

La Ciencia de los halos

2008-11-10T03:04:00.001-08:00

Cuando uno cae, sabe que la mirada se presenta
en forma de una trampa.
Que una imagen es tregua de minotauros que aman
una vez la forma.

Cuando se es platónico, queda el miedo aristotélico
de ser traicionado.
Y como una venganza, el verbo corre por la arena en
su ética de furiosas alas.

Cuando uno cae, no hay figura que pueda detener
esta fabricaión de agujas.
Que la música es sólo el festín, el dirigible, las cartas
de viejas dimensiones.

Y si quiero medito en palabras que han trazado auras
de secretos tridentes.
De aladas epopeyas o discursos que hoy me separan
del parpado y el lenguaje.

Y se es retorno, existencia de citaras que corrompen
acaso una marisma de vidrio.
Pero entonces dónde queda el mar, en qué bolsillo
guardamos el diluvio.

En qué camisa, en qué mesa donde tendida mira idearios
de extraños plenilunios.
Cuando uno cae las preguntas recorren muy lejos el hilo
que no era para ellas.

Y hay colores que marchitan cualquier remordimiento,
cualquier serpentina de culpas.
Como una ruta somos, como un espejo, reflejamos todavía
mutilaciones y caballos.

Empujamos ciencias de halos, sometemos el hechizo
de un pedazo de arena.
Cuando uno cae la gravedad reconoce que sólo nosotros
iremos con ella hacia el fuego.

Guillermo.
Sabiduría de lobos...
Desde El Libreto...

Maremoto

2008-11-10T02:19:00.000-08:00

Maremoto

Sobresalto Submarino

-Percusiva-

la vida revertida en terremoto, de pronto,

ha sido movimiento febril,

siniestro, abordaje, de triturantes bocanadas

que tragaron la totalidad, del todo

peor que tiburones hambrientos y asesinos en las costas

de la Australia,o del Pacífico,

o de Hiroshima…,asina, orcas sanguinarias que devoran cuanto pueden

entre enjambres de las olas de Malvinas Patagónicas.

Seísmo, que ahogó al mundo mismo convertida

en hecatombe.

¡La Mar!

Abrió con infinita gula, sus mandíbulas

de estúpidas salmueras

a voracidad, que sabemos lleva entre sí, y atónitos

se han quedado riachuelos, cataratas, lagunas y montañas que

acicalaban los esteros como niños;

te llevaste, el amor y convertiste los besos

en inmensidad de llantos

que no cesan, que jamás acaban, y nos hacen pérfidamente

inconsolables

¿Por qué?, ¿Por qué?

Y usted, con esa magnificencia, debería responder

con algo de nobleza

y de dulzura,

ser gentil, amante de la vida, no de destrucción

por cataclismos

que, a continuación de terremotos submarinos

te hacen verter la furia

en contra de inocentes;

tanta astucia maquiavélica, destrozó millardos

de sueños y subsueños

los entresueños con ensueños, ahora con desvelos,

dolor, indignación

y repugnancia; has sido, y eres ahora mismo

el abismo del caos

tormentoso desconcierto, atrocidad, execración, sentencia.

Sepultaste, zambullendo inmensas penas de las almas

siendo, tinieblas, oscuridad, el fuego eterno, inmolación, tortura,

sacrificios

los deudos de las víctimas de tu violencia, repudian

el engañoso atentado

a la confianza, mal llamada ahora;

¡Mar! de tanta decepción e inquina.

Talud, oquedad y fosa de cadáveres que alimentan

los océanos

al través de las torsiones del piélago marino, y arqueos

de entre piel, en sacrificios, eres

epidemia, flagelos, enfermedad que purulenta nos regalas

¿Por qué?

te has transfigurado en maldad, desmayo repentino, vértigos, vahídos

brutales mareas clandestinas y olas, gigantescas

nos abruman, eres susto, terror, pánico, absoluto miedo, ilimitadamente

desleal

que atacaste, como un síncope a tantos seres vivosa

hora muertos: Mar_emoto. Mare/moto...

Maremoto...Maremoto

Maremoto

Maremoto. Maremoto

Maremoto

Maremoto------------------------

Epílogo… Final.-

EL ANILLO DE TU ALIENTO

2008-11-09T09:05:00.000-08:00

Royal Philarmonic Orchestra - L`ete Indien.mp3

EL ANILLO DE TU ALIENTO.

Como el Espíritu Santo es tu palabra,

blanca y llena de fuego.
Pálido lirio con alas amarrado a mi alma.
Pájaro de mi mente que tarde llegas

y pronto te vas

sin que las manos de mis ojos te acaricien.

Cada anillo de tu aliento lleva mi amor repujado,

vienen a mi las alas de tu empeño

dejándome empapado en su lluvia

de ígneo amor

forja encendida en propia llama.

Sólo quiero esa palabra,

ese obsequio sangrante de pasiónque se me haga racimos

y embriague las noches de mi lecho.

Una palabra como una sonata vehemente en mis oídos,

sugerencias anheladas

que por queridas caerán de maduras.

Una palabra elegante de túnica sonora

que en mis noches de agonía

riele en mis oídos como un cisne de luna.

Una palabra blanca, o mejor, un delirio

diluido por mis tímpanos

que me chorree su fuego

hasta carbonizarme.

Una palabra balsámica,

sanadora de mis muertes,

que conforte mi alma incompleta.

Como el Espíritu Santo es tu palabra,

blanca como la luna,

roja como un incendio…

Pepe Martín.

Los tests

2008-11-09T01:52:00.000-08:00

No existen en el mundo dos personas que sean psicológicamente idénticas.
La personalidad, el carácter, el temperamento o el modo de ser de alguien es siempre difícil de definir, y es que la personalidad se compone de múltiples factores, que, en ocasiones, ni nosotros mismos conocemos.

Los tests que se muestran son meramente orientativos, no sirven para la práctica clínica habitual.

Test de síndrome depresivo
Test Psicotécnico: Atención y percepción I
Test de memoria

Test de CI
Test de impulsos
Test de comunicación

Test del carácter obsesivo-compulsivo
Test de ansiedad
Test de autoestima

Test de hipocondría
Test Psicotécnico: Atención y percepción II
Test Psicotécnico: Resistencia a la fatiga

Test de la amistad
Test de personalidad
Test del carácter

Test del logro
Test de pares o nones
Test de Rosenberg

Otros tests
Monitor estrés
Test de comportamiento
Test de motivaciones profesionales
Cuestionario de actitud directiva
Test de CI

Información de tests
Guía de interpretación de tests proyectivos: persona, casa, árbol

http://www.psicoactiva.com/

LA MUERTE CHICA

2008-11-08T06:21:00.000-08:00

The Shodows - Lady In Red.mp3

Sobre la hierba del ayer y el abrazo de hoy

se cernió la cama del mañana.

Ya flota nuestro lecho sobre el mundo

como una bandera de frente altiva,

flota el amor y el deseo sobre lenguas oscuras.

Cuando tu amor llamó por mis ventanas y cerros,

me asomé a tus ojos, navegué a otros mundos

y vi los pastos de tu mente reclamando mi caricia.

Amor, y cuando voy a tu lado siento tu imán que me traga

y yo me alzo en un vuelo de pájaros por tus sienes,

aleteando como el aliento por tu cuello relumbrante.

Cuando el nudo de tus manos me ata a ti,

recibes mis caricias fruto de un alma templada

que se deja arder en tu fuego apremiante.

Y cuando alzas tu frente coronada de azahar,

mi yo amante pasta en las flores de tu pecho.

El anhelo creciente puso ramas al nido

y la piel con la piel al reclamo hizo honores.

y la cal se hizo hueso de andamio desvencijado,

y el sudor se hizo sangre de fuente indómita,

y el aliento fragancia de celo felino.

La vida se hace advenimiento en sus jugos

y el fluido hecho cuerpo se hace simiente

plantando sus cerezos al abrigo de tus brazos.

Cuando mi ojo se arrastró por tu piel, hambriento,

y mi sangre alzó su vuelo a tu particular paraíso,

nos venció una muerte chica de blanco júbilo,

abandono de la carne levemente matada en la dicha.

Pepe Martín

BAÑO MATINAL

2008-11-07T03:41:00.000-08:00

Era - Infinity Ocean.mp3

Caballos, caballos de agua nieve atropellándose a mi encuentro.

La última ola del mar se me ha comido

recortando en mis pies el perfil de su penumbra.

Aún lloraba la noche sus estrellitas de ensueño…

aún le caían lágrimas por sus ojos entreabiertos…

¡Cómo temblaban las aguas como espejitos de cielo!

¡Tembló la perla del alba al parto de aquel encuentro!

Caballos, caballos de agua nieve atropellándose a mi encuentro.
Danzan ensortijadas las ondas inmedibles

para contraerse en ruborosas espirales

entre ritmos regulares de la desenvoltura,

y se remansan como en un susurro de amor besándome los muslos

en diluidos silencios que ocultan sus verdades.

Su nevada melodía quitó guitarras al cielo,

y el plumón de sus espumaspuso nieve a aquel encuentro.
Caballos, caballos de agua nieve atropellándose a mi encuentro.
Alboroto entre mis dedos de airea los hilanderos del sol, red de ilusiones,

tesoro de mi yo caprichoso que ansía su oro.

Su cabello es el velo de fuego de una fuente que se hace vidrio,

la envoltura de la aurora se resuelve en espigas.

Forjador de chispas, deja caer el sol su madeja suelta,

dorados hilos de su arañaque se retuerce como ser viajero por sus olas

despeinando la seda de la gruta gloriosa de su ojo.

Caballos, caballos de agua nieve se atropellan a mi encuentro.

Llega el mar con sus notas de medusas

para ser bebida con sed de semilla seca.

Una melancolía blanca como plumón yace sobre una pasión de crines azules.

Un mar con sueño, agua muertapara ser enterrada en su ataúd blanco de arena.

Arena virgen tan sólo hoyada por las notas de mis piesy los esqueletos de sus caracolas.

Pepe Martín

MELANCOLÍA

2008-11-07T03:39:00.000-08:00

R.King - Le reve.mp3

La angustia es fumada en espiral por mi mentemie

ntras un desgarro triste se esponja en mi alcoba,

mientras un nudo vehemente me agarrota el alma.

con sabor agridulce y rosada soledad.

Melancolía,

alzo entre mis manos tu brindis cuando tu sombra anida entre mis sienes,

cuando las rapaces de mis recuerdos

beben, comen y sorben su dulce amargura

fragmentando mi mente como una porcelana rota.

Melancolía, sed que me quema, fantasma perdido apodado silencio.

Es mucho mi querer y poco cuanto he amado,

es mucho lo diluido y poco lo que encuentro.

Si mis ojos pudieran raptar su hermosura…

Si mis ramas pudieran verdecerla indudable…

Si mi sangre pudiera sembrarse en rosa grana…

Melancolía,

caminas a mi lado como una manta al hombro que me abriga y empapa mi llanto.

Hoy riego en mi jardín tus flores de limbo,

porque siento tu hilo enhebrado en mi garganta.

Por tu culpa agonizo en calma chicha,

flor amarilla aprisionada en el libro de mis olvidos.

Melancolía,

ángel de congoja y aire arañado sin presente.

La niebla de tu tristeza es como una loza de cuarzo rosado

con su nombre grabado sobre mi cabeza…

que me siento por ella como un piano despoblado de su música

y del deseo que habita en mis bemoles.

Pepe Martín.